Лучшие истории прошлых лет в этот день
Новые истории - основной выпуск

Еду сегодня в магазин по небольшой улочке. Останавливаюсь на красном светофоре вместе с другими машинами. По велодорожке через перекрёсток без остановки сифонит велосипедист. Через некоторое время загорается зелёный. Догоняем велосипедиста. У него за седлом на длинном штыре трепыхается флажок радужной расцветки. Ну что ж, логично.

Белобрысые, кто это? Всегда думал, что это блондины (блондинки). Но в древнерусском языке "бры" означало "бровь". "Белобрысый" значит "белобровый". И блондины уже не белобрысые, если у них тёмные брови? Девчонки вообще "белобрысыми", если только после баньки бывают...
А "белокурый" - это тоже не означает "беловолосый". Можно подумать, что "куры" - видоизменённые кудри. Но. Не всё так просто. "Кур" в древнерусском языке значило пыль. Поэтому "белокурый" вовсе не "беловолосый", а "пыльно-белый", припудренный пылью (светло-пепельный?).
В своей жизни был и полным блондином. Лет до 10-и. Потом ещё лет десять - белокурым. Затем волосы с каждым годом всё темнели. Но, а теперь всё опять идёт к "белобрысости". Брови, как и волосы стремительно седеют...

В старые добрые времена летними вечерами мы постоянно гоняли мяч на корте "за Тарелкой". Обычно пара-тройка человек начинала с обеда, за отсутствием кворума били козла или играли в квадрат, по мере того как с квартала подтягивались единомышленники, начинали играть на одни ворота, потом делились на команды, а затем уже полноценно носились по всему полю.
Вновь прибывшие распределялись в проигрывающую команду, поэтому счёт всегда был приблизительно равным, что позволяло держать накал страстей на неизменно высоком уровне.
Впрочем, эмоции не выплескивались за рамки спортивных правил и периметра корта. Поэтому претензия появившегося персонажа была нам непонятна.
— Прекратить игру! — на поляну из-за деревьев в золоченом эполете и белоснежной рубашке выкатился красивый выпускник школы МВД.
Безуспешно попытавшись отобрать у нас мяч, он начал просто хватать за руки пробегающих игроков и пытаться поставить подножки.
— Что-то случилось? — вежливо обратился я к свежеиспеченому младшему лейтенанту.
— Да, вам всем нужно прекратить играть и разойтись! — важно сообщило мне должностное лицо.
— С чего ради?
— Потому что я так сказал! — блеснул логикой представитель власти, по выхлопу я немедленно понял, что он безвозвратно бух.
Братва собралась в кольцо вокруг нас.
— Слышь, а ты чё, мент что-ли? — борзо спросил тертый Крест.
— Да, я мент по жизни! — нашего гостя понесло, для пущего страха он достал из кармана корки и начал тыкать нам в лицо. Это стало роковой ошибкой. Внезапно стремительным движением Крест выхватил документ и передал его в толпе. Мы, разумеется, ловко сныкали.
— Ты не мент, ты ментенок, пшел отсюда, играть мешаешь!
Парень сначала опешил, попробовал рыпнуться, но споткнувшись о наши враз поугрюмевшие хари, взбзднул.
— Ну, пацаны, хорош, я пошутил, — заныл он.
— Хочешь ксиву обратно? Зови своих пятерых ещё, играем шесть на шесть до десяти, выиграете - ксива твоя, телефон за углом, — резюмировал Крест.
Залетчик печальной трусцой уплелся за подмогой. Мы недоумевающе уставились на Креста.
— Ща приколемся, — беззаботно махнул тот рукой, — чё, продолжаем?
Минут через пятнадцать подъехала буханка со взрослыми милиционерами. Обиженный персонаж был с ними, тыкал в нас пальцами и с жаром что-то объяснял. Милиционеры начали вытаскивать дубинки.
Дружелюбно помахав рукой, Крест двинул к ним уверенной походкой. Передав удостоверение старшому, он пару минут потёр с ним у капота, старшой кивнул, но прощаться за руку не стали, в силу очевидных классовых противоречий. Крест трусцой побежал к нам. Милиционеры покидали демократизаторы в машину, засунули ксиву в нагрудный карман выпускнику, взяли его за шкирку и демонстративным сочным пенделем отправили в чрево УАЗика.
— Ну чё? До последнего? — сквозь смех предложил Крест. Но все уже лежали вповалку. Игра закончилась.

Я не являюсь писателем анекдотов, поэтому моё чувство юмора таково, что вижу смешное там, где, казалось бы, дела обстоят иначе.
Было это пару лет назад, во времена моей бурной и, не сидящей на месте молодости. Собравшись покорять вершины чудного острова Н., и, осведомившись о возможности быть съеденными медведями, я и мои товарищи запаслись автомобильными сигнальными шашками.
В то время нам и в голову не пришло, что обыкновенные сигнальные шашки могут быть взрывоопасны. Благополучно окончив поход и оттоптав намеченные километры, мы прибыли в аэропорт для возврата домой. По случайности, сигнальные шашки остались лежать на дне рюкзаков, ни звуком, ни формой, не напоминая о себе. Однако не тут-то было…вкусив все прелести аэропортовой суеты, и, отстояв очередь до регистрации, мы услышали свои фамилии по громкоговорителю, призывающие нас пройти зону досмотра. Так как у всех нас это было первое знакомство с данным аэропортом, и мы понятия не имели что нас ждет. Собрав волю в кулак, и испытывая беспокойство, мы робким шагом двинулись в зону досмотра. На месте, трясущимся студентам, то есть нам, служащие аэропорта долго читали нотацию об опасности провозить взрывчатые вещества на борту самолета и как нам повезло самим не взорваться.
Наши глаза от услышанного были похожи на чайные блюдца: «А как же мы прошли аэропорт при перелете к вам? неужели там другие правила?».
На наши вопросы служащие поведали нам о том, какие мы молодцы, что рассказали про оплошность коллег в другом аэропорту и сейчас даём возможность поставить им палки в колеса в виде жалобы и лишения премий. Не вдаваясь в подробности нелюбви и конкуренции двух аэропортов, мы отказались писать какие-либо жалобы, ограничившись только документацией об изъятии злосчастных шашек. Провожали нас с намеком на универсальную законопослушность и добропорядочность данного аэропорта. Мы были рады, что в очередной раз не подвергли никого опасности. Долго анализируя в уме порядки и всё случившееся, упустила из виду, что подхожу к зоне досмотра для посадки на борт. И максимальная точка абсурдности была, когда через контроль на борт я пронесла 2 литра сока и никто не придал этому значения. Данный факт повеселил нашу компанию и заставил задуматься что же это было…Стремление отдельных лиц обезопасить полет людей? корыстные цели? усталость и некомпетентность других? Скорее история отражает нравы Дальнего Востока. Мы не будем судить, остается только улыбнуться и ждать новой встречи с таким уже родным и по-детски серьезным аэропортом.
В целях тактичности названия изменены

Как-то раз в начале 2000-х годов ездил к заказчику за город на восьмёрке, водитель был очень горд своей машиной и чтобы показать как хорошо она едет разогнал её до 140 км в час. Всё гремело, шумело - скорость так и проникала в салон изо всех щелей.
Обратно меня повез заказчик на своей Тойоте Камри, я сидел рядом с водителем и наслаждался комфортом и тишиной в салоне машины. Мы неторопливо выехали из станицы, по всем улицам которой были понатыканы знаки ограничения "40" и как мне показалось, так же неторопливо поехали по трассе. Я глядя на медленно проплывающие за окном пейзажи подумал - "Вот, понакупят иномарок, а ездят на них как чайники", и посмотрел на спидометр автомобиля, стрелка которого замерла на цифре 140...

Помню на психологии в Универе нам препод рассказывал, что люди делятся на 3 категории. Точно не помню, но суть. Отчаянные, трусы и посередине. Вот которых посередине мало совсем. Это вот те кто по жизни никто в какой-то момент, пока все стоят и снимают на телефон, сбрасывают пуховик и лезут на лёд за тонущей собакой. Или с очками на носу лезут в драку "потому что трое на одного это не справедливо!" Таких 5% всего... Больше всего трусов, и чуть меньше отчаянных.
И вот после этой лекции прошёл год, наверное. На дворе был конец девяностых. И захожу я с девушкой в кабак. Нормальный такой, на 2 зала, официантки... Один зал арендован, а во второй - милости просим, для всех. И я из интереса взглянул в арендованный зал. Вдруг свадьба? А город у нас небольшой, все всех знают. В зале все столы выстроены в линию ( я в Москве потом узнал что это по деревенски считается), на столах изобилие, музыка орёт, все уже пьяные. И вдруг я узнаю своего троюродного брата! Две чеченских снайпером, потом в ГАИ сразу и без вопросов. Толстый уже, башка бритая, при звании приличном к тридцатипяти-то годам. Зарплата на тот момент 9 000 руб, но денег у него всегда было завались. А напротив сидит авторитет наш "квартальский". Брат близнец, бля! Такая же шайба бритая, тока в кожанке. И их там человек 30, менты и бандиты.
Я чё сказать-то хотел... Ребята, не ждите от ментов понимания, сочувствия, помощи (бесплатной). Менты это люди при власти и оружии. Если с тебя на трассе вымогают "за превышение" - нужно понимать с кем ты имеешь дело. Наша дорогая полиция - это те самые "отчаянные", такие же как и преступники. Это по психологии одного поля ягоды.

Товарищ находится на кухне и разрезает печенку на столе. Под столом шатается нечто белое и пушистое по имени, вы не поверите, Пушистик и иногда высказывает свои вкусовые пристрастия, на что тут же получает ногой.

Звонят в дверь. Товарищ, не положив нож, вытирает одну руку и идет открывать. За дверью стоит учительница дочери. Бабуля - божий одуванчик. В этот момент по звукам из кухни он догадывается, что кот добрался до печенки и извинившись со всех ног бросается назад, чтобы спасти хоть остатки. Так как по хорошему кот с печенкой расставаться не захотел, то через некоторое время оба весьма здорово перемазались кровью. В этот момент на кухню заходит учительница...

Картина которую она увидела: приятель с перекошенным лицом прижимает к разделочной доске окровавленного, отчаянно мяукающего кота и махает огромным ножом. С тихим выдохом "живодер" бабуля упала на пол.

Самое неприятное, по словам друга, что пока он откачивал гостью, котяра в итоге овладел остатками печенки.

Знакомая в разговоре выдала:
- Я ведь, так-то, по натуре верная - ни одному мужчине ещё не изменила!
И вздохнула...

Работаю в ремонте мобилок. Принимаю телефон, попросил мужчину нарисовать графический ключ, чтобы проверить аппарат после ремонта. Взял он ручку, бумажку, принялся рисовать. А из-за его спины выглядывает его благоверная, пристально смотрит на бумажку. Такой взгляд я видел только в фильмах у шпионов, запоминающих сверхсекретные документы.

Гостил я в детстве в селе у бабушки. Как-то попросила она меня привести со ставка гусей. Во время пути один из них перестал ходить, повредился, видимо. Пришлось мне взять его на руки и нести до сарая. Пока его нёс, уже успел привязаться к нему. Приходим во двор со стаей, и я с гусём на руках.
Бабушка возле сарая чем-то занимается. Я подошёл к ней, отдал того гуся, что был на руках, со словами, что, по-видимому, ранен.
Наивный детский мозг был уверен, что мы тут же начнём его лечить.
Но бабушка, мгновенно оценив ситуацию, взяла топор и отрубила ему голову.
Детская психологическая травма, блин. Жизнь - это нескончаемая боль...

Школоте не понять. Некурящим тоже. А вот курящие Москвичи припомнят лето 1991, когда в табачках не было сигарет. Мужики перекрывали трассы. Диктор московского канала что то блеял про два состава с сигаретами, которые спешат в город, составы были почему то из Македонии. Я потом искал эти Македонские папиросы. Не нашел.
Мне 16 лет. Курю по взрослому. В силу возраста и здоровья перебои с табаком воспринимаются легче, но все равно не уютно. Тем более когда в пачке осталась одна сигарета. Вот собственно о ней то и история. Ночь,бурный секс с девахой, которая тут же отрубается. Лутшего момента скурить крайнюю сигарету не придумаешь, встаю, подхожу к раскрытому настежь окну. Лепота. Сверчки поют, темень. Достаю сигаретку. И ПРИКУРИВАЮ СО СТОРОНЫ ФИЛЬТРА.

Рассказал знакомый, далее с его слов.
Тесть у меня... как бы сказать, чтобы его не обидеть, дебилом не назвать, но... странный человек... тесть. Говорит он... если это можно разговором назвать... странно он говорит и нелепо. Нормальный человек мысль за пять секунд выскажет, а тесть элементарную фразу добрую минуту произносит, да. С массой слов паразитов, хмыканьями, долгими подборами нужного слова, которое он так и не находит. А если чего рассказывать начнет, то пиздец, считай вечер потерян. И ведь не заткнется пока не расскажет, но слушать его, это семейное проклятье. Ибо вот, сложно сказать, но такой вот он, тесть. Да и рожа у него к 65 годам, мягко скажем не обезображенная интеллектом.
А еще тесть шахматист, нет ШАХМАТИСТ. Нет не так, ШАХМАТИСТ!!! Ни в одной секции никогда не занимался,потому официальных титулов не имеет, но как он играет это пиздец. Я сам играю неплохо, но выигрываю у него только если он мне пару коней вперед даст. Мастеров обыгрывет... иногда, а как-то с гроссом на одновременной игре вничью. Переживал потом, выигрыш увидел после того как руки пожали. Такой вот набоковский Лужин, бля.
Жена у меня приболела, в больницу положили, а потом, как не странно, решили выписать. А лежала в другом городе. Поехал ее забирать, ну и тесть со мной увязался, по дочке соскучился. А я что, я не против, и дорогу оплатить пообещал, пенсия у него хорошая, да и работает сторожем, какие никакие, а деньги, короче поехали.
Попутчики два мужика, слегка пьяные, слегка наглые. С тестем пообщались, потом со мной курить пошли. Дебил тесть у тебя? Дебил отвечаю. А жена то не в него пошла? Подумал... нее, не в него, говорю. Вернулись. А давай, мужик говорит, в шахматишки... а давай говорю. Проиграл. Неплохо играю, но проиграл. Тут тесть. ААА МММ ЫЫ ДАВАЙ СЫГРАМ. Мужик ему, ты, мол, батя, хоть знаешь че это такое? Видел, говорит. Сыграли, тесть проиграл нах. Странно думаю, пока думал тесть вторую партию просрал нах. Ну мужик говорит, нет, батя, с тобой я дальше только на деньги играть буду. Тесть две штуки ему в морду тычет... и снова проиграл нах. Мужик деньги взял, ладно, мол, батя, гуляй. А тесть достает все свое богатство дорожное 23 штуки и... ЭЭ ММММ, ДАВАЙ МУЖИК,ЭЭ НЕ ОБИДЬ... Деньги на кон... Ходу на двадцать пятом...Это было избиение младенца... Это было красиво, не буду утомлять описанием партии, но... Это было да. Мужик денег не хотел отдавать, я им нож из под скатерти показал. Шулерами обозвали. Тесть мне телефон новый купил, в ресторанчике хорошо посидели. Люблю я его, старого черта.

Жарко. В Питере говорят шорты запретили, слава-Богу в нашем городишке
нет.
Иду в шортах. Сам уже не мальчик, 50 уже есть, но жара по моему всех
приравняла (видел и старше). Навстречу пожилая женщина (где-то за 60) в
лёгком платье до колена. Идёт и как-бы невзначай, но громко чтоб все
слышали - "Вот мужики обнаглели, с голыми ногами ходят"
Я не выдержал и отвечаю - "Вот бабы обнаглели всю жизнь с голыми ногами
ходят..."
Женщина ещё долго стояла и смотрела мне в спину.

Как я чуть не стал кандидатом на Дарвиновскую премию.

Эпиграф: «Операторы! Запомните! - Нет таких кадров, ради которых стоит
рисковать жизнью!!»

Мурманск 1995-й год. Вот уже 10 лет работаю телеоператором на
Государственной Теле-Радио Компании. Поступает заказ на игровую рекламу
только что образовавшейся новой газеты «Мурманский Вестник». Бюджет –
чуть больше, чем 3 копейки. За харчи, одним словом.
Но настроение рабочее, поскольку команда подобралась в меру молодая,
талантливая и о-о-очень креативная..))) Реклама строится на некоем
персонаже, косящем под почтальона Печкина, только помоложе. Ходит он,
значит, по городу с «толстой сумкой на ремне», потом заруливает в
подъезд, бросает газету в почтовый ящик, поворачивается на камеру и
произносит ключевые слова: «Мурманский Вестник» - это всегда бомба!».
И все, типа...)) Начинаем выяснять, в чем же тут бомба. - Объясняем
заказчику, что или от слов надо отказываться, или ящик почтовый таки
взрывать! Заказчик долго потеет, сопротивляется, но уступает, и на
съемке будет задействован сотрудник ФСБ с пиропатроном.

Натуру выбирали недолго и поближе к конторе (Дом Радио на Русанова, 7),
чтобы не бегать далеко, нашелся вполне цивильный подъезд безо всяких там
домофонов, которые были еще редкостью. Стандартная девятиэтажка. Камера
устанавливается на площадку между первым и вторым этажом непосредственно
на пол. На стене напротив камеры - на первом этаже – гирлянда почтовых
ящиков в секциях по 4 штуки и дверцами размером 20х25 см, среди которых
нашелся один незапертый..))) Расстояние от камеры до него примерно 8
метров. Разница по высоте сантиметров 20 (важно!) Предполагалось:
засыпать в ящик резаную газету, засунуть в него пиропатрон и аккуратно
закрыть дверцу на пластилин, чтобы легче открывалась при подрыве.
Думалось: легкий хлопок пиропатрона, дверца раскрывается, обрывки газеты
вместе с клубом дыма вываливаются в кадр. Все счастливы..)) Между делом
решили, что почтальон (его роль исполнял мой приятель Петр,
профессиональный журналист, в то время работающий в этой же газете,
которая, понятное дело, экономила на актерах) недостаточно динамичен в
кадре.
Поэтому предложили ему сделать именно ту гримасу, которую делает кот
Том, когда в очередной раз пытается взорвать мышонка Джерри: полуприсев,
глаза зажмурены, дурацкая улыбка и заткнутые указательными пальцами
уши..)) Поставили свет (3 фонаря на штативах), протянули кабель,
подключили монитор. Режиссер осталась вполне довольна картинкой.
Пришел особист, красссавец, в шикарном костюме - душевный такой мужик….
Как и все они, впрочем…)))

Камера! Мотор! Дубль один!
Петя заходит в подъезд, бросает газету в ящик, поворачивается и
приседает, заткнув пальцами уши. Дальше на монтаже из почтового ящика
должен был выскочить маленький Петя, вытянуть руку, как Ильич, сказать
ключевую фразу, нырнуть в ящик и – взрыв.
Особист замыкает контакт, раздается тихое шипение, легкий дымок и потом
такой звук: «Пук!». Дверца конечно же не открылась.
Безудержный хохот всей группы.
Смущенный ФСБшник чешет репу и говорит: «Ну, наверное, Вам здесь
взрывпакет нужен...». - Мы согласно киваем и переносим съемку на
следующий день.

В том же составе, тот же реквизит. Петя в шикарном бежевом плаще за 500
баксов (уж не помню от кого..))), особист в подозрительно драной и
засаленной телогрейке и с очень хитрыми глазами. Мы как-то не придали
этому значения. А зря…)))

Камера! Мотор! Дубль два!
Петя заходит в подъезд, бросает газету в ящик, поворачивается и
приседает, зажав пальцами уши (предполагается стопкадр), особист
зажигает взрывпакет, швыряет его в ящик и отворачивается в угол
площадки, сев на корточки и закрыв голову руками. Легкое недоумение в
моей душе прерывается оглушительным взрывом. Это в поле взрывпакет
бабахает негромко, в общем-то. А в подъезде? – Правильно: уши у всех
просто отключились. А потом я, оторвавшись взглядом от видоискателя
камеры, как в рапиде, увидел багровое пламя с черным дымом, лениво
вырвавшееся из того места, где был ящик. Оно вырвалось очень красиво. И
по дороге, чтоб не скучно было, вырвало еще всю переднюю стенку
почтового ящика вместе с петлями и так и не открывшейся(!) дверцей. И
вся эта хрень полетела прямо в объектив камеры. И прилетела бы, если бы
не разница в высоте. Аккурат в одну ступеньку ниже камеры все это и
воткнулось, вырвав кусок бетона 5х8 см. Взрывной волной повалило на хрен
весь свет со штативами. В подъезде темнота, дым, гарь и тихий голос
режиссера: «Все живы?» В ушах звенит, так что вопрос услышали не все.
А потом опять буйный хохот съемочной группы, уже близкий к истерике, и
встревоженные жильцы подъезда, еще не знающие такого слова «теракт», и
острое желание перекреститься неумелыми комсомольскими пальцами, и те же
хитрые глаза особиста, и облегченный выдох: «ну, б…, повезло!», и
отчаянный вопль Пети, плащ которого оказался прожжен в 12 местах, и
водка вечером в неимоверных количествах, и напиться никак не получается…

А реклама получилась…!!!! Безо всяких компьютеров. Чуть замедленный
взрыв. Даже звук взяли реальный, а не из подбора. А уж Петя как был
хорош со своей улыбочкой и пальцами в ушах!! То, что надо…))

Regent

Утро. В прихожей на шкафчике радиоприемник. Передают какие-то анонсы.
Дикторша объявляет о гастролях Патрисии Каас. Мать в это время на кухне.
Спрашивает меня громким голосом (я в это время сижу у себя в комнате за
компом) "Ты слышал что Каас приезжает?" Отвечаю (громко) "Я на ее бы
концерт не пошел!" Тут из ванны выходит моя жена и вытирая полотенцем
голову, спрашивает меня "А кто такой Еёба?" Занавес.

Начало девяностых. Благословенные времена, когда стройные ряды
"мешочников", все еще, выполняли свои "челночные операции имени товарища
Сизифа". Работа, скажем, не легкая, по себе знаю. Но, "очень
романтичная".
Первая поездка в Польшу - это неподъемные сумки с "товаром", мокрый снег
с дождем – одежда, промокшая до нитки, в буквальном смысле. Профилактика
простудных заболеваний, тут же на рынке – русским народным средством –
водкой. Сгоревшая сушилка для рук – в общественном туалете – наша
барышня пыталась высушить на ней свое пальто, не высушила... И,
триумфальное возвращение домой со 100 долларовой купюрой за пазухой.
Повторяюсь, моя зарплата, как старшего преподавателя ВУЗа, составляла, в
те времена, 7,5 $ в месяц. Последующие "торговые вояжи" в эту славянскую
страну, мне запомнилась только "своими выдающимися моментами", которых,
следует отметить, было не мало.
Как-то повадились поляки на границе "брать мзду" у "бедных негоциантов",
притом, в строго вымеренyом количестве – 2 бутылки ее, родимой. И
количество, вроде бы, небольшое, а жаба, все равно, давит. Ну, заправил
я две бутылки - "жилкоповской", из под крана. Добавив (для очистки
совести) совсем небольшое количество, чистого, медицинского. А, в этот
раз, таможня, почему-то, расщедрилась и решила взимать только по одному
"пузырю". Что мне делать со вторым? Просто выбросить – не спортивно. Как
раз, наступило время небольшого перекуса. Лето, жара. Достаем свои
припасы. Я, демонстративно раскупориваю, упомянутую выше, бутылку,
начинаю поливать себе на руки. Если сказать, что увидел, в этот момент,
в глазах "коллег" недоумение – это будет неправда. В их глазах ярко
горело осуждение, и, даже, неприкрытая угроза – за глумление над
"святыми чувствами сограждан". Пришлось "объясниться". На лицах
соотечественников, сразу, появилась легкая улыбка. Как выяснилось позже,
у них возникли сомнения по поводу "здравости моего ума".
Последующие события показали, что меры "санмеддезинфекции" были не
лишними, а даже, недостаточными. Привезенная кем-то, жареная курица, не
выдержала жары и "сдохла", сволочь. Причем, по внешнему виду и запаху
это определить нам не удалось. Но, результат мы получили,
безотлагательно. Сразу же по приезду на "место дислокации" - небольшой
сельский рынок, нашу часть группы можно было выделить из остальных, по
весьма тривиальному признаку - светящемуся на лбу, в виде яркой надписи,
вопросу: "А где здесь кусты? " (извините-с). Сооружение типа "сортир" на
данном рынке предусмотрено не было. Никакие "патентованные"
лекарственные препараты эффекта не дали. А, "работать-то", надо. И,
все-таки, вышеупомянутое "русское народное лекарственное средство",
считаю, является универсальным. Пол стакана водки, в определенной
пропорции, смешанной с солью, сделали то, что не смогли сделать
изобретения выдающихся фармацевтов Родины, Запада и Востока. Слава Богу,
можно спокойно заниматься тем, за чем приехали – самозабвенно
торговаться с поляками за каждую "тыщенцу", уступать, и получать от
этого удовлетворение.
Отъездив, какое-то время в Польшу, мы решили поменять направление, но
самое важное, перейти из разряда "продавцов", в разряд "покупателей".
"Высшая каста". Т. е. брать "за бугром" товар, а продавать его уже на
Родине. Сразу почувствовали себя "белыми людьми". Одно дело, когда ты
пытаешься "впарить" кому-то абсолютно ненужную вещь, при этом, еще
что-то заработать. Другое – ходишь по рынкам с пачкой долларов... Конечно,
пачка... Но, меньше штуки баксов, брать бессмысленно, не окупится. А
больше – где их взять? Сразу возникают две промблемки. 1-я – где взять,
даже штуку. 2-я – провезти ее, эту штуку, через границу. Если первую -
при помощи друзей, решить возможно. Вторую – надо оч-чень хорошо
подумать. Официально разрешалось вывезти только 500 долларов. А
остальные 500. Куда засунуть? Гусары, молчать? Но мы не гусары, а
советские инженеры. Придумал, да так, что долго гордился своим
изобретением!
Направление – Венгрия. И, лишь одна, но самая запоминающаяся,
"поездочка".
Выезжаем из любимого города, автобус, жара, но еще не лето. Оказалось,
что со-о-овсем не лето. При подъезде к границе, температура плавно
снижается до +7. Это, от + 25. В футболках что-то не очень уютно. Есть,
конечно, универсальное средство... Но, надо еще и границу пройти... Таможня
не любит... Сразу возникают подозрения, что "сугрев" был принят, как
"успокоительное", бдительность повышается. Зачем нам их бдительность?
Отдать должное Чоповским таможенникам - интеллигенция-с.
Таможня, дорога, гостиница. Все в норме. Первые "приятные" события
происходят уже на следующий день. Оставленный без присмотра автобус, был
очищен от товара, не нами, есессно. Оперативно, без особых следов. Разве
что, разбитое боковое стекло. И, на хрена кому-то понадобились мои
домашние ключи??? При "проведении расследования", удалось выяснить
главное. То, что мадьярским полицейским мы на хрен не нужны (извините).
Да, еще язык у них... из угорской группы финно-угорских языков (странно,
да?). Не слышали, послушайте, попробуйте понять. Другое дело, "родной",
польский. В общем, получив справедливый ответ (это мы поняли), что
транспорт надо ставить на охраняемой стоянке, не солоно хлебавши,
поехали в гостиницу. Там, с горя, понятно ...
Второй день прошел благополучно. Помотались по рынкам, в результате
чего, автобус, все-таки, был забит товаром почти "по самую макушку". На
одном из рынков, какой-то молодой мадьяр стал приставать ко мне, с
непонятными вопросами. Легкое недоумение: "Чего надо?". Но, я быстро
сообразил, в чем суть его приставаний. Когда увидел, что правая рука
юноши, прикрывается пакетом. Да, обычный карманник! Такого отборного
мата, думаю, в своей жизни он не слышал. Бедняга, летел через рынок, как
подбитый Мессершмитт. А я возгордился. Значит, советские инженеры могут
доступно излагать свои мысли, на любом языке! Даже на мадьярском!
Мы, еще не знали, что "главные приключения", ждут впереди. В маленьком
пограничном городишке Неретхаза, встречали нас свои, братья-славяне.
Рэкет. Вова-Крымский, чтоб ты был здоров!!! Оставшиеся "копейки" плавно
перекочевали из наших карманов... Осталось – всего-ничего. Только – по
рюмке местной водки, с горя, что мы и сделали. Сняли стресс...
Граница. Не выпускают мадьяры. Неправильно оформлены таможенные
документы. А, как они могут быть правильно оформлены, если "все
возможные варианты снижения себестоимости товара" нами были
использованы. Стоим. Ждем следующую смену. Дождались. Эффект – тот же.
Если не выпустит следующая, попадаем на первую. Денег нет, "на пожрать",
не говоря о, "на хабаря", таможне. Ночь. На весь автобус, вдруг,
раздается подозрительный хруст. Интересно. Кто это, втихаря, жрет.
Оказывается, коллега не выдержал, открыл пачку Педи Грипал. Собачку,
скотина, решил объесть.
Ранним утром в автобус заходят двое молодых венгров и... без особых
вопросов нас выпускают... Дай им Бог здоровья! Наша таможня, увидев
измученные физиономии, пропустила без слов.
Опаздываем. На сутки. В те годы, мобильные телефоны были только у очень
состоятельных людей, к коим, к сожалению, мы не принадлежали. То есть,
наши близкие в неведении...
По дороге к любимому городу делаем несколько остановок. Точнее, ГАИшники
останавливают. Первый пытается объявить в автобусе "пожарную тревогу",
так, для проверки. Какая может быть к ... маме "тревога", когда автобус
завален товаром под потолок. Рассчитываемся. Товаром. Следующий – с
другим вопросом, но цель та же. И т. д. и т. п.
Но, все-таки движемся к дому. Последние 100 км. И... пробиваем заднее
колесо. Вы не пробовали менять колесо на Икарусе? Нет? Я, тоже, не хочу
пробовать. Есть – нечего, пить – нечего. На счастье, рядом с местом
"аварии" находим колодец. На счастье?... Ага! Тот же вариант, что с
курицей в Польше. Но, все-таки, мы въезжаем в любимый город. Начинается
"развозка товара и пассажиров" по адресам. И... на очередной остановке
меня забывают. Отошел я, по необходимости (не в первый раз). Извините-с
за подробности. А водки, то, нет! Ну, не страшно. Город - родной.
Правда, время – пол четвертого утра. Деньги, документы, товар – все в
автобусе. Два квартала за ним бежал, но он, гад, быстрее ездит, чем я
бегаю (как, в известном фильме). В конце - концов, все закончилось
благополучно. У кого-то нашелся мой домашний адрес, товар завезли.
Только, у жены "случился легкий шок", когда ей сообщили, что мужа
потеряли. Правда, добавили при этом, чтобы сильно не волновалась, - не в
Венгрии, а в любимом городе. Когда товарищ, на своей машине, привез "мое
измученное тело" домой, выяснилось, что "главная покупка" - яркий
игрушечный автомат для маленького сына остался в автобусе. Автобус нашли
в автопарке. Автомат – тоже. Один из водителей, увидев меня, не слова не
говоря, налил полный стакан водки. Расстались друзьями. Да и не виню я
водителей. У них – своя работа, у нас – своя.
В общем, хорошо, что все хорошо кончается. Только, количество выпитого,
за эту поездку, далеко зашкалило за "допустимые нормы". Самое главное,
Слава Богу, все живы, здоровы.

Nokia 6270. Карта 1гб, USB кабель, гарнитура.
Прошу 200 у. е. Отдам за 180(без торга)
Купившему за 190 - отдельное " СПАСИБО" )))))

Взято с http://gelezo.com.ua

Сегодня вернулся от родственников. Летел самолетом. Думал - не сядем.

Короче. Сели. Взлетели. Поели. Улегся кое-как поспать. Только задремал,
как слышу крик сзади благим матом: "ААААААААААААА!!! СПАСИТЕ!!!" И звук
падающего тела. Народ (и я в том числе) из-за последних трагедий - в
сильном шоке и тихой панике (от страха даже кричать не можем). Прибежала
стюардесса. И тоже орать: "Не волнуйтесь, без паники, все хорошо". А на
лице написано, что еще что - и она в обморок рухнет. И к кричавшему:
"Что случилось?" А этот ***: "Ничего. Мне просто кошмар приснился".

Думал - убивать будем гада всем самолетом включая экипаж. Но ограничились
назиданием и пинанием при малейших признаках его засыпания...

Все знают что такое корпоративный выезд на природу?
А как проходит обсуждение за пару дней до выезда?

Сидим на перекуре я, товарищь и сотрудница ( сотрудница только недавно
после операции). Обсуждаем предстоящую поездку.
Я спрашиваю сотрудницу: Ты поедешь?
Она: Нет. Мне пить нельзя.
Я: А кто тебя заставляет пить? Свежий воздух, природа, шашлыки... Для
здоровья полезно.
Пауза. Все задумчево-мечтательно курят.
Товарищь - сотруднице: Караоке попоешь....
Она: Я же сказала МНЕ ПИТЬ НЕЛЬЗЯ!!!!!

Эту историю мне рассказал один приятель. Было это зимой 2003. Собрались
мой приятель Костян, его подруга, и два его лепших кореша на дачу
побухать. Приехали, как обычно выпили. Кореш мой уединился на втором
этаже с подругой, а этим двум гоблинам дал пневматическое ружье, чтобы
не скучали. Ну значит Костян на втором этаже отрывается по полной
программе с подругой и периодически слышит выстрелы, раздающиеся в доме.
В конце концов это ему остопиздело и он спускается вниз и видит такую
картину. Эти двое в засаде забаррикадировались за диваном. Один время
от времени переводит стрелку на часах с кукушкой, затем ждут некоторое
время и как только кукушка появляется с криком «Ку-Ку» второй палит по
ней. В результате таких процедур кукушка оказалась пробита в 5 местах.
Не слабо стреляли снайпера, неправда ли?

Видел в метро на кольцевой линии (Москва) объявление:

Срочно! Сдаю квартиру в ЭТОМ РАЙОНЕ.

Эту историю я наблюдал некоторое время назад. Итак: лето, Париж, наплыв
русских туристов… По набережной Сены гуляют несколько мужичков с
фотоаппаратами, заметно, что настроение у них замечательное. Да и почему
нет, Париж как-никак, красота, хорошая погода, в руках пивные бутылки -
что еще надо для счастья? И вот один мужичок, видя что мимо проходит
симпатичная хрупкая девушка, у которой открыта сумочка, решает проявить
галантность. Однако языками, видать, не владеет, поэтому, тыкая пальцем в
ее сторону, осторожно, но достаточно громко на великом-могучем сообщает:
‘мадам, ваш ридикюль…’ Девушка оборачивается, вспыхивает, отворачивается
и ускоряет шаг. Мужичок, видимо решив, что она не расслышала, повторяет,
но уже в голос: ‘ВАШ РИДИКЮЛЬ, девушка’. Девушки уже и след простыл, а
вот остальные прохожие начинают реагировать неадекватно, а вернее
сказать просто шарахаются…

Для тех, кто не знает, поясню: ‘vache ridicule’ по-французски означает
‘смешная корова’.

Преамбула.
Прочел сегодня старую историю от 17.08.98, рассказанную Андреем
Игнатовым...)) Позвольте рассказать продолжение.)) Жена моя училась в
том же 1-ом Меде, и преподавателя того запомнила на всю жизнь.
Преподаватель тот был, ко всему прочему, куратором местного музея
достопримечательностей, т.е. в простонародье - заспиртованных отдельных
частей человеческого и нечеловеческого организмов. Особой гордостью его
коллекции был человеческий фаллос, довольно внушительных размеров.
Амбула.
Конец восмидесятых. Сентябрь, одно из первых занятий по анатомии для
студентов 1-го курса. Несколько групп студентов собраны в одной
аудитории. Вызывается к доске студенточка помоложе и позастенчивее.
Разговор витает в направлении различия полов.
Препод: "... И вообще, милочка... Вы видели мой член? (выдерживается
пауза)... Советую подняться в музей и посмотреть!.."
Почти обморок.
Все.

Было это в годы моей молодости, в классе этак 9-10-ом. Шли мы, помнится,
после школы домой дружной компанией в составе из трех пацанов и одной девчонки.
Шли и уже вкушали сладкие запахи обеда, рисованные в воспаленном мозгу голодного
школьника. Что, впрочем, не мешало нам вести заумные политические беседы. И зашла
речь о самом главном (что в книжках по биологии изучают в главе, кажется
"Анатомия человека"). Надо признать, что двое из нас, включая меня, к тому времени
уже вкусили прелесть запретного плода, чем хвастали чуть ли не всей школе.
А остальные двое, включая нашу подругу и друга, данным опытом не обладали.
Над нашим девственным другом издевался весь мужской коллектив, благо женский
состав о невинности одноклассника еще не подозревал. Подруге нашей так же были
очень интересны разговоры на эту тему, чем она и не преминула воспользоваться.
Немного покружив вокруг да около, она прозрачно, легким намеком спросила нашего
невинного друга:
- Слухай, а когда пацаны в первый раз занимаются ЭТИМ, это больно?.
Я со своим вторым другом превратился в 4 ушных отверстия, в ожидании большой хохмы.
Бедный школьник включил свой мозговой аппарат на все 50%, да так, что жилки
на лбу проступили. Его можно было понять: с одной стороны не хочется позориться
перед девчонкой, а с другой стороны стоят два притихших лба, чьи рты завтра
на всю школу разнесут его слова. Понимая, что его сегодняшние слова станут
крылатыми, сделав несколько судорожных глотательных движений ртом, с видом
камикадзе он наконец выбирает подходящую фразу:
- ЧУТЬ-ЧУТЬ...

=Neo=

Стандартная фраза - за достоверность ручаюсь полностью, сам участник.
С 87 по 89 год служил в СА в ПВО ВВС, самолетам хвосты заносил. Два раза
в месяц с субботы на воскресенье наша эскадрилья должна была заменять роту
охраны, у них увольнительные по выходным. Дело было зимой. У нас служил
узбек. Не помню, как зовут, фамилия у него была Саттаров. Поэтому все звали
его Саттарыч. Ростом он был метр с кепкой. По причине холодов нам на пост
положено выходить в тулупах. Армейский тулуп - это такой халат из толстой
овчины до пят человеку среднего роста и с воротником такой высоты, что в
вертикальном положении он почти вровень с шапкой. Когда после смены
караула снимаешь этот тулуп, шинель ощущаешь чем-то вроде х/б.
Теперь собственно история. Саттарыч одел тулуп, застегнул не без посторонней
помощи, перепоясался ремнем, повесил на грудь автомат. После этих манипуляций
его пришлось закидывать через задний борт в ГАЗ-69. Осторожно сгрузили его на
посту, он побрел в темноту на пост. Уехали. Через два часа приехали на смену
караула. Ищем, Саттарыча нигде нет. Обошли весь пост, нет. Еще раз обошли,
результат тот же. Решили подогнать машину к воротам поста и посветить фарами.
Подъехали, светим. Не видать. Погудели. Прямо перед машиной в двух метрах
снег стал шевелиться. Оказывается Саттарыч при входе на охраняемую территорию
споткнулся, упал в колею и не смог встать в тулупе. А может не захотел.
Поматерили и посмеялись, чего и Вам желаю.

Говорят дети

В воскресенье мы с детьми ездили на пикник. Накупавшись и назагоравшись
решили перекусить и расстелили скатерть на траве. Только разложили
еду - тут же, откуда ни возмись, налетели осы и стали кружить
над "столом". Мы, конечно, стали махать руками, шуметь, отгоняя ос.
И тут нас всех удивил мой 3-х летний племянник. Он встал, упер руки
в бок и, строго глядя на одну из ос, суровым голосом сказал:
"Так, коза... Руки чистил?... А ну марш отсюда!"
Тут уж нам стало не до ос.