Поиск по автору:

Наталья Каплан из Торонто открыла ноутбук, и в сильном возбуждении стала настукивать письмо своей лучшей подруге: "Дорогая Джейн. Ты - первая и единственная, кому я хочу рассказать свой план. Мой парень - самый лучший, и я хотела бы провести с ним всю жизнь. Но он такой нерешительный. Мы отлично проводим время, но это может тянуться бесконечно. И вот что я придумала. Летом, когда мы поедем в наше любимое место - смотреть бабочек на Ниагаре - я дождусь момента и сделаю ему предложение. Я уже заказала серебряное кольцо у дизайнера из Новой Зеландии. Ой, я такая счастливая!"

Натали закончила, радостно вздохнула, и нажала "послать почту". И лишь после этого увидела, что проклятый компьютер тихо вставил в "послать копии" несколько привычных адресов, в том числе - и имя своего бойфренда...

Ну вот не люблю, когда рядом сморкаются, чавкают, или пердят! А если начинают художественный свист, то вообще корежит.
И вот пришлось ехать на автобусе. Долго, через весь город. И попался там такой свистун. Но, что странно - какой-то моментальный. То есть выдаст два- три такта - и затихает минут на пять.
И не поймешь ведь - кто. Автобус большой, народу много. Я сижу впереди, хрен кого вижу. Терплю, но уже реально подбешивает.
Вот и конечная близко. Человек пять осталось. Включая свистуна, блин.
Выхожу через переднюю. Опять звук! Смотрю на водилу. Тот слушает негромкую музыку. И иногда подсвистывает

Вчера зачем-то полез во "Властелина колец" и- остолбенел: "Во время Войны за Кольцо, последней войны Третьей Эпохи Солнца, орки были повсюду (об этом говорится в Красной Книге). Орки пришли из Мглистых Гор и из Лихолесья под черно-красными знаменами." Сдается, Толкиен предсказал неких киевских энтузиастов...

Осссподяяя, вот сколько раз зарекался! Ну не встрявать ни в какие "общественные движения"! Главным образом, чтобы в очередной раз не усомнится в людской вменяемости. И вот - опять, блин!

А началось все вроде тихо. После очередного перевода времени на час, я понял, что меня это задрало. Реально достало. И главное - зачем?

Полазил по интернету. Выяснил, что это была охренеть какая классная идея в момент ее введения. Сто лет назад. Даже больше. А еще и то, что сам этот перевод ни хрена не обеспечивает. По крайней мере, последние 20 лет. И существует только одна причина его существования. Это - простенькая тренировка народа в подчинении. И, блин, сплочении.
Ну, как пение гимна перед началом совещания. Или шагистика в армии. Нет, я понимаю, что в веке так 18 это было реально важно. Всякие там колонны, цепи, плутонги и каре.. Но сейчас - это только один из способов подавить волю новобранца. Чтоб традиционно солдат страшился сержанта больше, чем противника.

Ну, вот, мне бы после прочитанного успокоиться, а нет! Захотелось зачем-то найти сообщников. Ведь не один же я так думаю! Ведь общество нынче - свободолюбивое! Демократическое! Дай, думаю, подпишу электронную петицию, и - отменим ненавистную процедуру. Ведь требуется только 15% от голосовавших в последний раз. Да раз плюнуть!

Зря так думал. Из десятка электронных петиций, подаваемых в разное время, ни одна не набрала даже одного процента!
Даже половины процента.
Даже четверти процента...

Не понимаете, почему американцы гонят против Трампа? А прикиньте, что будет у нас, если изберут Навального!

Два европейских военных министра подали в отставку. Канадский премьер застрелился. Госсекретарь США сошла с ума. Американский доллар упал ниже йены...
Россия подала заявку на вступление в НАТО.

А вот и Торонто. Здесь уже с пол-года ведутся дебаты о введении секс-обучения в школах. Ну, при котором где-то классе в третьем расскажут о половом акте, зачатии и беременности, в пятом - о правильной мастурбации, в шестом - о гомосеках, орале и анале (надеюсь, без практических занятий). Учеников ждут приятные изменения, такие, как общие для всех полов туалеты, и запреты на отмечание традицонных Mother's (Father's) Days. Обучение обязательно для всех. Пропагандируют же его из самых лучших побуждений сама премьер-министр Онтарио (открытая лесбиянка) и министр образования (соответственно).
Недавно меня это достало, и сегодня решил сходить на местный майдан, поддержать протестующих против этого прогресса. Пришел, - мама моя!- а там 90% - это тетки в паранджах и восточного вида дядьки с огненными взглядами. То есть те, кто населяет дома и районы, где не говорят по английски даже после десятка лет иммиграции, живут на пособиях, смотрят Аль-Джазиру и ненавидят шайтанский Запад. Например, в прошлом году в подобной семье отец с сыновьями задушили 18-летнюю дочь за то, что она осмелились ходить на вечеринки к подругам...
Ну, а остальные десять процентов были белые, с Библиями и не менее непреклонными лицами. Ну те, с которыми Иисус говорит. Дважды в неделю..
И странные мысли появились. Может, не так это и страшно? По всему - выхода другого и нет. И, выходит, эта сексуальная хрень призвана подкосить фундаментализм (любого толка).
Постоял чуток, поскучал, и ушел. Не, ребята-фанаты, если так дело пошло, то уж лучше пусть дети слушают, как правильно письки теребить!
А вот кто как считает? Если за раннее секс-обучение - плюсуй. И ставь минус (а то и десять), если оставить все, как есть.

Хотите бросить курить? Делайте это только после секса!

Сегодня утром был тому свидетелем. Почти Иеговывым. Потому что иначе, как бесовщиной это не назвать.
Пять утра. Черная пустая улица с несколькими подряд светофорами. На них всех горит красный.
Приближается одинокая машина. Не спешит. Спокойно проезжает два подряд на красный.
Чтобы затем резко тормознуть у третьего, который вдруг переключился на зеленый..

Всем привет! Слушайте про одного знакомого. Ему 64, до сих пор работает на дорожном строительстве, физически. Спорт презирает. Еду потребляет, посыпая все огромной щепоткой соли. Курит с 18 лет, пачку в день. Пьет водку, виски или текилу строго по выходным, причем не меньше бутылки. По будням обходится пивом. Да, выглядит не очень, но ни на что не жалуется.
Если верить плакатам и телевизору, то курение и алкоголь моментально сводит в могилу. Но если верить глазам, почти все мои знакомые, десятилетиями почему-то живы. Хотя да, знал двоих, кого алкоголь угробил, но это небольшой процент от остальных.
Я пытаюсь найти ответ, какого хрена все государства так взялись за ограничение древних житейских радостей. (причем посылать на смерть у них - не преступление). Статистика из Интернета довольно неубедительна (напоминает пляски у Малышевой в костюмах лишая). Нигде не встречал описания чистых и научных экспериментов (буду благодарен, если кто укажет).
Обычно никогда не читаю комментарии, но сейчас прямо интересно. Можете ли коротко написать, основываясь на личном опыте, действительно ли так губительны табак и напитки?

Ну вот что хотите делайте, а я принципиально скажу! Плохо еще этот сайт работает над воспитанием молодежи! Мало патриотизму, товарищи! Так что подсоблю любимому Соловьеву, чем могу.

Живу в Канаде я со времен Бориса-Ясно-Личико. Бывало разное. Кое о чем даже писал. А теперь настало время раскрыть тайну свою постыдную. Добрым молодцам урок. А патриотам - на заметку.

Отмечали ДР друга. В ресторане. Ух, и хорошо наотмечались! Я-то прикатил на такси, а друг - на новой тачке. Похвастать. И вот в конце ему страшно не захотелось бросать ее на ночь. Сам он лыка не вязал. А я был покрепче, и ведь друг. Друг ведь (ик!) никогда друзей не бросает. И не надо нашим бабам визжать и не пускать! Мы же мужики! Браты! Сами все решим! И вызвался я эту Мазерати порулить до его дома.

Взяли нас на хайвее. Сначала - за скорость. Потом принюхались и началось. Два экипажа OPP. Да к тому же с новичками на практике. Поэтому оформляли вдумчиво, сверяясь с бумажками. Позже аж три паралигала сказали, не сговариваясь, что доебаться к процедуре вообще голяк. Друга отпустили, а меня в КПЗ. Там еще раз анализ... Пришили DUI over 80, если кто в курсе.

И вот когда я горько пожалел, что уехал! Волосы готов был драть, лишь бы стояли предо мной не поджарые полицаи заморские, а гаишники наши православные! Лекала, блин, ходячие. И чтобы кинул я им долю малую, а они меня бы и отпустили! Или даже свезли домой сами. Ведь, помню, отмазали же какого-то коммерса, что сбил насмерть у нас во дворе девочку. Катала эта пятилетка снеговика на детской площадке, и угодила под его джип. А следак - молодец. Сразу смекнул, что девка клею нанюхалась. Или конфет ликерных объелась. И потому сама под колеса кинулась. И мать ее тоже виновата. Потому что училка нищая. Не могла ничего на лапу дать, дура...

Стал я искать пути. Не стоит лепить идеал, в Канаде взятки дают. Но очень большие, и только своим. Адвокат оценивал мой случай тысяч в 300-350 и теоретически мог поискать, кому всучить. Но таких денег просто не было.

Пьяные залеты здесь судят дважды. Сначала - министерство Транспорта. А потом - федералы, путем суда. Теоретически могли нарисовать до 3 лет. Адвокат сплясал, как мог, и дали минимум. То есть ниже которого вообще нельзя. А вот какой расклад этого "минимума":
- моментальное лишение прав на 3 месяца на месте происшествия;
- моментальная штраф-стоянка на неделю: 1000
- штраф за промиле: 1000
- адвокат: 8000
- издержки суда: 1000
- лишение прав на год после суда (потом сократили до 6 месяцев)
- установка контроля зажигания по дыханию на 18 месяцев: 2000
- курсы о вреде пьянства: 1000
- увеличение страховки на 6 лет: 7000
- пожизненная судимость, закрывающая хорошее трудоустройство, и закрывающее поездки в Штаты.

Ну что? Понятно теперь, кака гомосятина за бугром? Так как же мне не завидовать тем, кто не бросил родную страну? Вот и поделом мне, предателю!

Спросите, а друг? Ну что, очень сочувствовал. Наверняка. Но я об этом так и не узнал. Потому что как-то сразу у него, и его жены поломались телефоны. И компьютеры. Вот сколько лет, а так и не починят...

Вот говорят - Нострадамус, Нострадамус. А ведь не он, а "Союзмультфильм" предсказал появление малолетних террористов-смертников. Вспомните:
В каждом маленьком ребенке и в мальчишке и в девчонке
Есть по 200 грамм взрывчатки или даже полкило!

Вчера, в гостях, услышал рассуждения одного учителя:
- Я ничего не понимаю в политике, но все, что я слышу об украинском конфликте, логично укладывается в типичный школьный расклад. Вот есть класс, это мир. В нем учится дылда-второгодник, это Россия. Большой, недалекий, очень сильный, но в то же время по-старомодному честный и привязанный к тем, кто относится к нему по-доброму. Те же, пользуясь его недалекостью, используют его силу, как хотят.
Например, науськивают и втравливают в конфликты (первая и вторая мировые, Афганистан, и т.п.), а потом, когда с его помощью одерживают верх, снова начинают сторониться. А то и бойкотируют. И в самом деле, как можно сравнивать его, неуклюжего и тугодумного с ними, хорошо пахнущими и успевающими лощеными подонками?
А Украина в этом классе - это недоросток, которого раньше не обижали только потому, что за него неизменно вступался дылда. Но у пацанчика - комплексы, и видит он себя в мечтах могучим и сильным. И еще ему очень нравиться нюхать отличников и докуривать их сигареты. Вот и начинает недомерок ластиться к красивым и успешным. Те, конечно, посмеиваются, но хотят отомстить за свои синяки, когда-то за дело полученные от второгодника, и снисходительно привечают подлизу.
Берут его иногда на свои сходки, дают бухнуть вкусненького, полапать своих девок... а тот и рад быть на побегушках.
Так что ничего нового. Психология коллектива одинакова в любом масштабе....
- А что случается потом с таким классом? - кто-то спросил.
- Да по всякому. Иногда пацанчика-перебежчика терпят до какой-то особо оскорбительной выходки над ним. Иногда тот настолько хорошо научается новым правилам, что начинает сам так давить благородную компанию, что те снова вспоминают о деревенщине. А иногда - наступает выпускной, и все расходятся...

Вчера канадский суд вынес приговор Дину Моррано (Dean Morrano). В 2010 году этот 22-летний борец за справедливость приехал из Штатов в Торонто, где проходила встреча "большой двадцатки", для выражения своего гнева против мировой несправедливости.
Сначала он, обряженный в униформу для хронического бунтовщика (черный комбез, маска и шлем), смешался с митингующей (но мирной) толпой, орал традиционные лозунги о свободе, агитировал соратников.
Навербовав пяток доморощенных анархистов, принялся крушить с ними витрины. Когда полиция почему-то стала чинить препятствия святой борьбе, он с дружками закидал полицийскую машину камнями. Никто из людей не пострадал.
Проговор оказался на удивление мягким - 11 месяцев тюрьмы.
Вот дурачок неграмотный, ему бы на Майдан...

Многим знаком нехитрый способ ускорения приезда автобуса: находясь на остановке, следует как можно ближе подобраться к бордюру. Затем - почаще наклоняться над дорогой, внимательно глядя в сторону приезда. И автобус - не замедлит появиться. Еще больше помогают циркулярные взмахи рукой и поднесения часов к глазам. После чего следует укоризненно покачать головой и негромко выругаться (просрали страну, эх!). В-общем, ритуал проверенный.

Люди вообще странные создания. А интернет,- тот моментально разносит любую психическую заразу. Намедни наткнулся на рилсы про "липового неумеху". Кто-нибудь, достигший высокого уровня в чем-то, бутафорится под новичка, чтобы потом неожиданно поразить присутствующих своими талантами. Перепачканный бомж клянчит гитару у уличного музыканта, чтобы затем филигранно сыграть. Или запеть чудесным голосом. Уборщик в спортзале легко переставляет тяжеленные штанги. Бородатый дедушка с палочкой вдруг обыгрывает весь двор в баскетбол... и так далее. При этом незаметная камера постоянно рыщет по лицам зрителей в поиске эмоций. И явные подсадки не обманывают ожиданий: высоко взлетают брови, округляются глаза, а некоторые даже картинно падают от удивления...

На-хре-на? На хрена это всё? Чтоб показать еще одно чудо? Воплотить мечту Емели-дебила? Так их и так под завязку. Что ни кино, так все про чудеса. Для которых не нужна ни учеба, ни финансы, ни многолетние тренировки. Только чуточку везения, чтобы волшебный луч попал, или паук укусил. И все - летай себе над городом, забив на школу.

Или другая странность. Религия. Когда люди верят в то, что ничем на практике не подтверждается. Кроме текста неизвестного происхождения. И его толкования другими людьми. Которые тоже ничего не видели, но слышали.
И вроде ведь нет ни одного подтверждения тому, что кардинальному улучшению жизни поможет скороговорка на старославянском. Или - втыкание тоненьких свечей (кстати, каков православный угол опережения их зажигания?) Казалось бы. Тоже странность. Но вот о ней и будет моя коротенькая история.

Давно это было, детки. Лет двадцать уж прошло, как римский папа приезжал в Канаду. Толпы паломников тогда собирались его встречать. Естественно, ни один честный паразит не мог упустить такую возможность. И в людных местах ударно заработали грамотно расставленные "убогие".
Какой-то журналист (а в то время еще оставались журналисты) расследовал жизни нескольких попрошаек, и его даже напечатали! Он привел доказательства обеспеченности этих жуликов. Более того, этот смешной дядька в поисках логики и справедливости стал появлялся возле наиболее одиозных мошенников, и раздавал копии своей статьи всем желающим.

Однажды он нес вахту возле "несчастной афганской беженки", которую играла великая дочь индейского племени, получатель пособий в третьем поколении, кормилица прайда, и владелица пары кондо и Кадиллака. Подошедший турист (с крестом на лацкане) предсказуемо пустил слезу, прочитав печальную историю на картонке в руках шарлатанки, и собирался было дать довольно большую купюру. Возмущенный журналист попытался отговорить доброго самаритянина. Рассказав тому, что эта женщина сколотила неплохое состояние на доверии простаков. И у ж точно не нуждается в помощи...
Но турист прервал его:
- Я даю милостыню, потому что этого требует моя совесть. А вот как получатель оной поступит с моими деньгами - это уже дело только ее отношений с Богом!

Наступил последний год перед развалом великой страны. Тысяча девятьсот девяностый ( а вы что подумали?). Мой отец, после нескольких лет хождений по канцеляриям, наконец получил инвалидский "Запорожец". Он аж плакал от счастья, а мама начала тюнинг, сев шить бархатные гардинки на окна.

Но счастье длилось недолго. Через пару недель машину обокрали, вскрыв гараж. Сняли все, что могло отсоединятся. Колеса, аккумулятор, часы, тормоза, стекла, карбюратор с бензонасосом..всё! Отвинтили даже ручку передач (из-за модной прозрачной ручки с розочкой, посаженной на эпоксидку). Отец, который никогда не имел машины, сказал, что наверное - это его судьба. После чего подарил остатки мне. Которому тогда не было и двадцати.

Не стану описывать процесс восстановления. Магазины были пусты, и пришлось стать завсегдатаем толкучек. Не исключено, что некоторое добро, купленное там, раньше было моим.
Самое интересное, что случилось тогда - это знакомство с "гаражистами". Это были слегка поддатые авторитеты ремонта, без отчеств, практически постоянно блуждающие в поисках собеседников по гаражным лабиринтам. Трудно сказать, имели ли они работу, но никого это не волновало. Их все знали, и пользовались их помощью (за бухло, конечно). О них и пойдет речь.

Первый появился, когда я опрометчиво оставил дверь распахнутой. Я как раз вешал колеса. Понаблюдав за мной со снисходительной улыбкой эксперта, тот дождался, когда я затянул все гайки, после чего безапелляционно заявил, что нужно все переделать. А я, мол - Толик (местный алкоголик).

Дело в том, что резину удалось найти только б/у, и разносортицу. Моряки в зарубежных портах тащили катки с помоек, и толкали в Союзе (да ты не бзди, что старая! Полста тыщ еще точно пройдет!) У меня вышла дикая смесь из Данлопа, Гудйера и Континенталя. Пару с самым глубоким протектором я поставил сзади, рассудив, что раз там мотор, то и сцепление должно быть лучше. Авторитет же искренне огорчился моей бестолковостью, и легко убедил переставить хорошие колеса вперед. Вечером я позвонил опытному родственнику, и тот подтвердил, что я был прав.

После этого я не стал обращать на бродячих спецов никакого внимания. Те подходили, давали очередной совет (вроде "да ты что, блин, ослеп? Не видишь, что краска попала на шину! Стирай ее прям щас ацетоном, а то баллон скоро взорвется!"), но мне было пофиг.
Машину собрал по отличному автомобильному атласу, и потом ездил лет семь. Даже с появившейся семьей дважды сгонял в Крым, без всяких проблем (а это 2700км в обе стороны!).

Давно это было. Уже второй десяток машин поменял, но многое до сих пор люблю делать сам. Вот, трансмиссионку вчера заменил. И тогда же с улыбкой вспомнил этих типов. И то, как они пытались впихнуть мне, лошаре, дефицитное "жигулевское" моторное масло. Оно было зеленого цвета, и приволокли его в авоське, "достав по блату в обкомовском гараже", в стеклянной трехлитровке. А когда я спросил, какое масло самое лучшее, они, не сговариваясь, ответили "О, японское, от бульдозеров Комацу". Лучше не бывает! Все заливают и хвалят! А называется оно, как его... во, "САЭ"!

Заблудился в огромном госпитале. Иду по коридору, ищу нужный кабинет. На всех дверях - только номера, но вдруг на одном - картинка. Это вырезанная откуда-то карикатура. На ней изображен жирный кот, вальяжно раскинувшийся на кушетке. Его внимательно слушает очкастый и бородатый психотерапевт, и записывает в блокнотик.
А кот, трагически подняв глаза, вещает:
- доктор, у меня до сих пор звучит в голове ее пронзительный крик: "ах, дрянные котятки, потеряли перчатки!.."

Прогуливаюсь вечерком. Никого. Но вот догоняет прохожий. Озабоченное лицо. Вежливо спрашивает, есть ли у меня ручка, или отвертка, или что-то длинное и тонкое. У него, мол, в фонарике батарейка застряла, хочет подцепить. У меня ничего нет, но я советую постучать фонариком, и батарейка сама вылетит. Только не по асфальту с бетоном, а типа дерева, чтобы не повредить корпус. О, говорит прохожий, точно, хорошая идея, спасибо. Пойду доску поищу. И удаляется...
Двигаюсь дальше. Когда доходит: мы в парке. И до ближайшего дерева - метра три.

Очень не люблю говорящих таксистов. И главное - себе дороже реагировать на всегда тупой и агрессивный монолог. Так что лучше отмолчаться. Но вот настроение портят почти всегда.

В этот раз выслушал от водилы историю, как тот съездил в дачный поселок. Забрать консервацию из погреба. Поселок непафосный, маленький и стоит далеко от дорог. Поэтому зимой там никого. Кроме стариков, что откуда-то появились там пару лет назад. Вроде как просрали жилье в городе.

Недавно умерла бабушка. Скорее всего, из-за промерзающего домика. А дед еще держится. Что он ест, и как выживает - никто не знает.
Большей частью дед сидит внутри и смотрит в окно.

А рассмешило таксиста то, что тот увидел старика, который тащился от калитки к дому, держа в руках лыжные палки с нацепленными на концах сапожками. И делал на свежем снегу следы рядом со своими. Чтобы потом из окна видеть две цепочки следов. И представлять, что он еще не один...

Вот ведь дед ебанутый, да?

Любителям судебных сериалов. Из Торонто.
История примечательна тем, что судебная система Канады признает прецеденты. Это значит, что если какой-то судья вынесет решение, то оно может копироваться и получить нечто вроде статуса закона. Так вот и только что произошел случай, который изменит суд навсегда. К лучшему, или нет - решать вам.

Действующие лица:

1.Судья Марвин Зукер. Пожилой дяденька с 40-летним опытом и высохшим лицом. Последний десяток лет активно сотрудничает с феминистками, и с одной из них написал две книги о горестной доле женщин перед лицом закона.
2. Подсудимый. Студент университета Мустафа Урурьяр, 25 лет. Среднего телосложения, восточный тип лица. На всех доступных фото выглядит именно прилежным студентом. Не пьет.
3. Потерпевшая. Студентка Манди Грей, 28 лет. Белая. Крупное телосложение, крашеная блондинка. Неприятное лицо с выражением эмо. Пошлая одежда. Не скрывает татуировок. Прыщи и довольно дикий макияж.

Вот факты, реально установленные судом. Мустафа и Манди были знакомы несколько недель, когда она, бухая с друзьями в баре, послала ему смс-ку "приходи. Вмажем и займемся горячим сексом". Тот пришел, и, хотя не пил, активно общался. Договорились с ее подругой о сексе втроем. Но по пути к его дому подруга слиняла. Мустафу это сильно разозлило, и всю остальную дорогу он обзывал Манди всякими нехорошими эпитетами. Придя к нему, она начала с минета, и закончила традиционно...
А наутро пошла в полицию делать заявление об изнасиловании. Там ее осмотрели и не обнаружили никаких следов. Тем не менее делу был дан ход. В ходе расследования и перекрестных допросов других фактов не появилось. Мустафа утверждал, что это был обычный секс по ее инициативе, а Манди - что извращенное изнасилование.
Слова против слов.

В Канаде существует запрет на публикацию имен в подобных делах. Скромняшка Манди это отклонила, и сама стала публиковать ход своего дела. Смысл всех ее сообщений был один: "мою честь растоптали, а вокруг, увы, нет героя за нее постоять" Неудивительно, что вскоре вокруг выросла группа обиженных фимейлов, которые и заполнили вчерашнее заседание.

Судья написал свое решение на 179 страницах. Чтение вердикта заняло 80 минут. Там было все. И экскурсы в историю, и проза, и стихи, и общие рассуждения о справедливости. Похоже, готовилась третья книга, потому что там были такие слова: "неважно, что жертва набухалась, бродила ночью одна, и была одета, как шлюха. не имеет значения, что она встречалась и имела секс с подсудимым. Никто не просил, чтоб его изнасиловали".
Виновен однозначно.

Мустафе светит до полутора лет тюрьмы и серьезные проблемы с работой потом.
Манди переехала в другую провинцию, и возглавлет социальную группу.
Судья раздает интервью.
Жизнь продолжается.

При очистке родительской квартиры обнаружился мой конспект по "Основам вычислительной техники" за 1982 год. Вспомнились набивки перфокарт и трехэтажный областной вычислительный центр, где студентам давали прогонять проекты только глубокой ночью...
Но больше всего запомнился тамошний начальничек. Он слыл сердцеедом, интеллектуалом и диссидентом. На самом деле - подторговывал самиздатом и порно-рассказами, что втихую распечатывал, и выглядел неплохо упакованным. Иногда он снимал моднейшие (и ненужные) дымчатые очки и, покусывая дужки, снисходительно и слащаво поучал. Однажды он подвел нас к мигающему шкафу, размером с телефонную будку, он воскликнул: "Молодые люди! Только вдумайтесь! Этот шкаф вмещает более миллиона бит информации!"

Умело показанный фак судье автоматически оправдывает обвиняемого.

Упомянули тут картину "Оттепель" Васильева. Посмотрел. Написана в 1871. Рекомендую взглянуть. На правом плане - следы от поворота транспорта. Явно внедорожник, зимняя резина.
Не удивлюсь, если при большом увеличении картины выяснится, что ребенок снимает голубей на смартфон...

Вот и меня затронул карантин. Ой, страшно-страшно. От нечего делать полазил по ООНовской статистике про Италию. Удивился. Позвонил знакомому итальянцу. Тот проверил национальные сайты. И вот что выяснилось.

Население Италии официально - чуть более 60 миллионов.Реально - больше 70.
Последние три года смертность составляет 10.6 человек на тысячу. То есть каждый день (без пандемии) умирало примерно 1700 людей. Что гораздо больше заявленных 600, умерших вчера от злобного вируса.Общая смертность по стране НЕ ИЗМЕНИЛАСЬ, но ее цифры можно найти только в труднодоступных отчетах на итальянском.Везде огромными буквами пугают про растущую смертность.

Теперь про жертвы короновируса. Большинство из них-люди от 80 и выше. Средняя продолжительность жизни в Италии - 81.5.
Вывод делайте сами. Но, похоже,это обман мирового масштаба.

В мире идет очередная эпидемия гриппа. Как и каждый год. Почти все из нас, как обычно, переболеют. Но сейчас зачем-то включена информационная истерия.
Власти относят любого умерщего к жертве пандемии, если у него находят вирус. И при этом неважно предыдущее состояние пациента. Включая неизлечимые болезни. Или "милосердие" наследников.
Врачи соглашаются с таким манипулированием, из-за увеличение им ассигнований.
Фармафирмы уже счастливы от перечисленных миллиардов. Через год они отрапортуют о созданной вакцине. Совершенно бесполезной при новом штамме гриппа.
Политики, как обычно, сольют триллионы на вирус.
А нам обьявят о рецессии.

Боже-боже, как же когда-то бесили меня эти зомби с кофе на улицах! Особенно отвратно было видеть их по утрам, когда с закрытыми глазами брели они по своим усталым делам, изнемогая от занятости, и в забытье своем присасываются к дырочке в пластике.
Тем более, что никто эту бурду не допивал. И тротуар пестрел характерными липкими лужицами от выброшенных стаканов.
Меня этот отстойный ритуал вначале сильно раздражал. Да так, что когда менял линии на заводе, настоял на модификации всех рабочих консолей с тем, чтобы операторам стало невозможным поставить на нее стаканчик. Иначе частенько электрику приходилось менять залитые кнопки и экраны.
Но время шло. "Ко всему привыкает человек; привык и Герасим к городской жизни". И хотя сам я все еще предпочитал пить кофе из керамики и за столиком, гнев к уличным сосунам поумерил...

А вот и история.

Так получалось, что первого, кого встречал на подходе к работе, был Вова - дворник. Или Владимир Викторович, наружный лэндскайпер - по штатному расписанию. Как раз такой любитель таскания стаканчика.
Довольно давно вместо нейтрального обмена добрыми утрами мы зачем-то разговорились, и он рассказал, что хочет поменять машину. Проходили месяцы, но утренняя встреча, после приветствия, все еще включала еще пару фраз:
- Ну чё, купил машину?
- Не, еще ищу.
Кроме этого раза.
- Привет, ну как с машиной?
- Да взял, ебись она конем!
- О как. Ты не похож на счастливого человека. Обманули с тачкой?
- Да не. Машина новая. Хорошая. Надежная. Я ж ее еще с самого начала хотел брать. Вроде радоваться надо - а у меня как будто мечту украли. Я ж каждый вечер смотрел тачки на ноуте. Таблицу сделал, где сравнивал. Огромную. Цилиндры, расход, клиренс, сантиметры до потолка...Там даже было, сколько выхлопных труб у каждой. А по субботам ездил на тест-драйвы. Частенько с женой. Обряд был. Все пробовали, от Лады до Каддилаков. Радость была, понимаешь, ожидание счастья. Ну вот как последние дни перед каникулами. Полтора года пролетело, в радость! Мне бы понять это вовремя, да и жить так подольше. А я дал маху, и купил. Теперь, как тот дурак с лягушкиной кожей. Как будто выходишь из запоя - а вокруг все смурное да серое... Эх!
Дворник вдохнул. Хлебнул кофе. Тот совсем остыл. И Вова запулил невыпитый стакан в урну. Конечно же, промахнулся.

Разговаривал со знакомым из Харькова. У того довольно депрессивное состояние от киевского путча. Рассказывал о полезших вдруг из всех щелей фашистиках, о своей ставшей ненужной работе, о пугающем будущем... А закончил - печальной шуткой:
"что-то мне подсказывает, что появятся вскоре выездные тройки по проверке лояльности. И начнутся экзамены на истинного уркаинского (не описка) патриота. И в числе вопросов будет:
- философский смысл гопака
- спеть последний сборник Русланы
- сдать норматив на залезание-вылезание из бендеровского бункера..."

Утром разбудило солнце. Погода - волшебная. Хорошо! Посмотрел прогноз - тепло пробудет еще пару дней.
Два часа мыл и полировал машину.
Зачем-то снова посмотрел прогноз.
Завтра - дождь. Ну как так-то!

Пару десятилетий тому назад мир казался прямым и незатейливым. Ну вот как сейчас истерики у Соловьева. И поэтому наша компания на ура приняла идею сделать тест шампанского. Были куплены десяток бутылок, от самых дешевых до казавшихся тогда дорогими (типа Клико, Руинарт и Редерер). Дело было в Торонто, так что скорее всего, шампусики были не палеными.

Пронумеровав бокалы, разливали грамм по 50, и подавали в другую комнату, где вслепую пробовали напитки и заполняли таблицы. Причем каждый сорт подавался несколько раз, вперебивку. Мы не торопились, и тщательно прополаскивали рты водой для научности.

Победило недорогое вино. И после я искренне верил, что все эти роскошные вина - всего лишь маркетинговые уловки.

Пока не понял, что мы тогда всего лишь доказали свою невежественность. Серость выбрала серость. И что даже для понимания вкуса все же нужно учиться.
Как и для живописи. Или музыки...

Представьте себя за рулем. Вы едете в плотном трафике, и не спешите. Настроение - благодушное. И поэтому дружелюбно позволяете дать встроиться в ваш ряд какой-то машинке, которая вообще-то должна переждать всех. Вы притормаживаете (сзади тут же сигналят), машинка успешно прыгает впереди вас. А через секунду в ней спускается окно, высовывается рука, и показывает фак....
Я не скажу, что подумал, а потом сделал.
Но мне реально интересно, что бы сделали вы?

Когда плетешься в пробке, соседняя полоса всегда едет быстрей. Пока в нее сам не перестроишься.
Вот таким нехитрым афоризмом я утешался, возвращаясь домой в разгар траффика. Но не без пользы. Наконец-то я увидел того, кто в любой тянучке старается ехать медленно-медленно, избегая резких остановок и ускорений. Это- боль. Перед этим мудаком растет пустое пространство, в которое постоянно встраиваются, и ему приходится ехать еще медленней... но этот персонаж твердо следует своей тактике. Он уверен, что вот так он охренительно экономит на топливе.
И вот, обгоняя, я увидел это суровое лиц, которое под возмущенное бибиканье сзади явно пересчитывало в уме деньжищи, которые прямо сейчас производил его прожорливый Фиат-500.
А заторы в Торонто вызваны ремонтом дорог. Да-да, именно к началу дождей и снега приурочены эти улучшения. Никто здесь не опускается до укладки асфальта в жару и сухость лета. И уж тем более - в выходные, праздничные и ночные смены. Нет, ремонт начинают строго в конце сентября.И неторопливо тянут до Рождества. Сначала я думал, что это просто итальянская мафия, владеющая дорожными профсоюзами. И которая так обеспечивает заказы уже на Валентина, когда это покрытие снова облезает...
Но оказалось, что не только. Традиционно на дорожные работы нанимают сезонных рабочих. Это наименее обеспеченные канадцы. И вот у них именно тогда заканчиваются уборка урожая, и правительство дает новую работу.
Получая как благодарность от них, так и откаты от мафии.

Об окне в Европу. Окне Овертона.

В Канаде уже пять лет действует программа MAID. Невинная аббревиатура скрывает медицинский суицид. Любой взрослый канадец может подать заявку на уйти из жизни. Чисто, бесплатно, и гарантировано безболезненно. Укол - и, не досчитав до десяти, человек перестает существовать.

Число таких пациентов неуклонно растет. Более 16 тысяч ушли в прошлом году. Среди них был, кстати, большой процент христиан: ведь технически, это не греховное самоубийство. Правда, настораживает то, что в числе других, положительной причиной может считаться бедность.

На первый взгляд - дикость. И самое время начинать срач про гуманизм. Но я не стал бы торопиться.
А вспомнил бы, как долго и мучительно умирали некоторые друзья и родственники. Не забуду, как двоюродная сестра просто молила о яде. А не дождавшись, стала приберегать болеутоляющие для одного последнего приема. Предпочтя несколько часов сдерживать крики от раздирающей боли быстрому избавлению.

Да у каждого, думаю, есть похожие случаи. А вот сколько из нас хотят жить очень долго? Но хочеться ли быть при этом быть вонючей сумасшедшей развалиной, покрытой экскрементами? Забытой всеми в подвальной богадельне? Так "не лучше ли устроить пир на эти двадцать семь тысяч и, приняв яд, переселиться в другой мир под звуки струн, окруженным хмельными красавицами и лихими друзьями?"

Можно, конечно, не заморачиваться на всё это. И сказать, что уж в нашем богоспасаемом отечестве, как нигде, приоритеты светлы и духовны...

Хорошо, коли так. Но беда в том, что для абсолютно любого государства выглядит привлекательной идея избавится от старых, немощных, и психически больных. Причем добровольно. И деньги в наше время кладут мораль на раз. А самым упорным скреполюбам стоит припомнить, как когда-то отвергали цифровой рубль (ведь тотальное средство контроля), или обещали не поднимать пенсионный возраст...

Виктор Цой так и не увидел крушения своей страны. Так и помер при коммунистах. И остается только гадать, обрадовался бы он переменам, которые так страстно воспевал? Вероятно, да. До сих пор ведь живут (и вроде неплохо) кумиры тех лет. Шевчук, Макаревич, Гребенщиков... Не устают окучивать новые поколения юных идиотов. Ой, оговорился. Идеалистов, конечно. Ну а почему не охмурять? Песни ведь - хорошие, старые, проверенные.

А сегодня я расскажу о явлении Богородицы фатимским отрокам. Шучу, конечно. Речь пойдет о приключениях южнокорейцев в Смоленской области.

Есть там городок Ельня. В 1993 году, на момент чуда, город славился развалинами льнозавода и милым повальным алкоголизмом. Простое и наивное местное население и не подозревало, что в далеком и спившемся Кремле возникла, поэмаэшшш, идея разместить у них войска, которые пятнистый недавно кинул в Германии. А для этого проще всего построить город. На пустом и болотистом месте.

Конечно (как говорит Каневский из телека), никто всерьез строить там ничего не собирался. Хотели привычно заныкать десяток миллионов дойчмарок. Но проклятые немцы снова подло вторглись, и заставили вояк зашить карманы с лампасами.

Тендер выиграл "Самсунг констракшн" из Сеула. И закипела работа. Буквально через месяц глаза у юных корейских инженеров стали заметно круглее от перманентного ужаса жизни. От вымогательства на всех уровнях. От поголовного пьянства. От отсутствия самых мелких и привычных им вещей. И глобального воровства. Воровали все и всё. От скрепок и туалетной бумаги до бетономешалок. Все блестящее и металлическое. Вызванные по сабконтракту турки потеряли весь свой инструмент по собственной наивности. Уйдя на обед, они не оставили вертухаев. И за полчаса лишились всего, что отложили на стройплощадке.

Но был и положительный эффект. Так, буржуйской клептомании так и не удалось побороть родной скрепный дебилизм. Например, окрестные шоферы, которые повадились воровать антифриз из системы отопления времянок, стали посещать незапертые дренажи чуть ли каждую ночь. Вместо того, чтобы, украв, нормально затихариться и наслаждаться халявным фирменным тосолом, они сливали на землю вчерашний, и набирали свежий. Только потому что горячий!

Осподя, сколько там было подобной дури! Начальнички, радовавшиеся как дети каждой взятке. Оборзевшие менты, нагло заезжавшие похарчиться. Жирномордая столично-генеральская сволочь. Но самое удивительное, что через два с лишним года город был построен! И были это не только теплые и светлые жилые дома. А и вся инфраструктура. Рассчитанная на десятикратное расширение жилья. Собственное водо- и электроснабжение, канализация, очистка, школа, больница, детсад, спорт центр, почта, универмаг. И все - набитое современным оборудованием! Из европейских материалов. Собранное под круглосуточным, жестким надзором немецких контролеров. Я до сих помню ошалелые и счастливые лица военных, получавших там жилье. Они дивились буквально всему: фотоэлементам в подъездах, диковинной сантехнике, окнам, и спутниковому телевидению...

Городок мог легко простоять лет сто. Но уже через десятт он оказался никому не нужен. Военных вывели. Перед уходом те привычно помародерили. Оборудование - даже не продали, а тупо сдали на лом. И стоят сейчас в пяти часах езды от Москвы десятки разоренных бетонных коробок. Размалеванные убогими надписями. С разбитыми стеклами. Как после войны.

А мы всего лишь хотели перемен. Мы так, сука, хотели перемен...

Боже мой, как же классно было бухать! Великолепно! Радостно! До сих пор жалею, что бросил. И частенько снятся сны, где пью вкуснейший коньяк, крупными таими глотками, и так мне хорошо....
Кто помнит, когда границы вдруг исчезли? И стало можно увидеть Лиссабон и Венецию непосредственно, а не глазами брехливых советских журналистов ("ох, с тревогой встречают наступающий год американские рабочие"...)?
А самое главное, что стало реальным наконец вкусить то, что пили в романах любимых Ремарка и Хемингуэя. И о чем даже не мечтали. Пастис. Текила аньехо. Сингл-малт скотч. Кальвадос. Арманьяк...

Да, это было дорого, но в нашей компании мы складывались. Обычно хвтало на одну бутылку фирменной вкуснятины в месяц, которую презентовали в самом начале посиделок, смакуя ее под чтение подобранных цитат. Ну, а потом привычно догонялись "бабоукладчиком" (спирт Ройал+вода+Амаретто). Или левым винишком Шато-дэ-шмурдяк. Или водкой, если присутствовал эксперт, способный по раскруту пузырьков гарантировать, что не ослепнем.

И вот дошел черед до настоящего рома. До сих пор помню, что был он из Тринидада и Тобаго, 12-летний. И подали его вместе с пузыречком ангостуры. Ароматической добавки, которая, по словам продавца стоила чуть ли не больше рома. Из-за своей редкости и волшебности состава. И мы, молодые инженеры, врачи и архитеторы, с предосторожностью анархистов-бомбистов, капали ее в рюмки, раскатывали по нёбу, и возводили глаза от наслаждения.

Прошли малиновопиджачные годы. Моя компашка разъехаласть или поумирала. Любое бухло стало доступным, а потому - скучным. А тот самый пузыречек с ангостурой я случайно увидал в придорожной забегаловке. Где он стоял, пыльный, между солью и острым соусом. Никому на хрен не нужный...

Ох, как же хреново, когда подцепишь грипп! И вроде бережешься, и даже думаешь, что уж в этом году пронесет, ан нет! И вот - подыхаешь. То в жар, то в холод. Ломит всё... да сами знаете.
А теперь еще и осложнения появились. В виде интернета и телека. Ведь просто лежать и страдать уже непривычно. И начинаешь тыкать в планшет дрожащим пальцем, и лазить по любимым вроде сайтам, а там - засада! Ведь болезнь - это как ни крути, а демо-версия смерти. Вот и дается нам возможность поглядеть на все со стороны. Взглядом мертвого, отстраненно, без эмоций. Отшельники на это жизнь тратят, в пещерах разных. А дело ведь проще простого: выскочи из литейки под зимний ветерок. Тут тебя малое просветление враз накроет.
Так вот, обложишься подушками, и скринишь свои подписки. А они - не те! Не, вроде рожи - как раньше, да и слова из них вылезают ожидаемые, но эффекту - нету! И озаряет внезапно, что разбитные эти инфлюэнсеры - всего лишь пиздоболы. Ну в самом деле откуда знаниям у них быть, юных недоучек? Но встаёт под круглые софиты энргичное войско потрындеть за денежку, и бодро поучают подписоту уму-разуму. На любую тему. А уж про помоечные фейсбуки - инстаграммы с тиктоками даже вспоминать неохота.Кстати, может, наконец отписаться?

Ладно, захлопываю планшет, завариваю малину, и тычу пультом в телевизор.
И там - сразу реклама. Где человек в костюме доктора убеждает купить таблетки. Или семья идиотов в свитерах скачет от радости вокруг китайской машины. Или модельная девка трясет ключами от новой квартиры. Ой, на вкладе накопила! Переключаюсь.

Международная аналитика. Местных проблем нет, вот всех страшно интересует, как там за бугром. Группа строгих дядечек выстроила круг (волейбол инквизиторов), и по отмашке старшего начинает обсирать остальные страны. Причем логика у них странная: мы осуждаем то, что они делают, а значит - можно и нам. Если сосед лупит жену и детей, то это плохо. А значит, и мы имеем право. Тревожная музыка долбит без перерыва. А еще старцы требуют, чтобы быть я либо с августейшим, либо с фрондой. А вот что, ежели воротит от обеих сторон? Ну не обязан я любить апельсины только из-за того, что не нравятся яблоки! Ладно, дальше.

Шоу-шоу-шоу. Увлеченно орут, кулинарят, поют и пляшут, женят и судят. И определяют будущее по способу укладки туалетной бумаги на общественном очке. Визг, гирлянды и фанфары. Дальше!

Прощелкиваю с ходу десяток ментовских сериалов. В каждом из них умная, красивая, и независимая тетка в погонах щелкает на раз любые висяки. Иногда лишь отвлекаясь на непростую личную жизнь. Или потерявший память (брата, жену) хирург (адвокат, военный) ставит на место злодеев в глухой провинции. Сиротка ищет справедливость. Слепые прозревают, мертвые встают. Индусы кусают локти!

Человек в дорогущем костюме депутата сокрушается, что народ мало еще победоносит и патриотит. Поэтому готовит закон о запрете рыбалки. И замене букве "ы". И чтоб носить кепки козырьком вбок. Дальше!

Бородатые пройдохи с крестами на цилиндрах елейно учат незлобивости и прощению. После чего благославляют пушки с ракетами. Дальше!

О, юмор. Он подается двумя блюдами. В первом вертлявые стендаперы озабоченно ищут синонимы к слову "писька". На ними угорает силиконово-барбершопная публика. Во втором - зажившиеся кривозеркальцы травят залы шутками времен Брежнева. Пенсионеры хохочут золотыми зубами. Дальше.

Водяра, текила, пиво и виски! В каждом отечественном фильме - пьют. То от горя, то от веселья. А у меня даже мысль о коктейле вызывает рвоту.

Достало, бля! Переключаю на виды Норвегии, и засыпаю. Чтобы вскоре проснуться, задыхаясь от соплей, и поменять пропотевшую насквозь постель. А потом снова трястись от холода под двумя одеялами.
.........................................................................................................

Но вот приходит то самое утро, когда вдруг понимаешь, что выздоровел! И страшно хочется жрать! И бежишь под горячий душ. И бросаешь в стирку все эти вонючие носки, пижамы и подушки! Сметаешь в мусорку бесполезные пилюли и микстуры. И струячишь на работу, где наслаждаешься сплетнями, глотаешь офисный кофе, и быстро раправляешься с писаниной. Там же скидываешься на пятничную пьянку в боулинге, где непременно будешь орать Любэ и Лепса! И смотришь стримы экспертов (эво оно как!). И ржешь от камеди. И доверяешь властям. И всей душой веришь в то, что дальше все будет просто замечательно!

А я вот считаю, что красный цвет успокаивает. А иначе как объяснить, что водилы, первыми стоящие у светофора, не сразу рвут на зеленый? Да потому что насмотрелись на красный, и расслабились!
Кстати, о цвете. Наблюдал я как-то семейный ремонт. Муж (типичный холерик) решил сам покрасить стены, а жена (соответственно, флегматик) принимала результат.
Муж энергичен. Он быстро мчит в магазин, быстро выбирает красивейшую краску (пронзительно-алую), быстро готовит поверхность, и мастерски покрывает одну стену. Он вообще во всем очень быстр. Не успеешь зажмуриться - уже все сделано (если верить жене). Та же, проходя мимоходом, замечает: "О, какой колор!". И уходит. Всё! Ни одного негатива. Но муж почему-то начинает сыпать искрами, бросает кисти, и мухой летит в магазин за новой краской. В этот раз - оранжевой. И еще синюю, для плинтусов. "О, этот цвет еще лучше! Ты просто молодец!" - так же мимоходом реагирует жена.
Примерно через четыре перекрашивания, когда комната обретает очень светлый, теплый и нейтральный оттенки, женщина, наконец, перестает уходить, внимательно осматривает результат и так же спокойно спрашивает, куда он теперь собирается повесить картины? Повеселевший муж обдумывает вопрос, и неторопливо отвечает. Ну правильно, он же ведь в доме хозяин...

Начнем с того, что средний уровень интеллекта в любой стране мягко говоря, невысок. Но раньше я считал, что на родине он все же повыше. Наверное, из-за работы по закрытым городкам, где даже продавщицы помнили число Авогадро (а потом им же обсчитывали).

И вот случилось, что много лет не смотрел российского ТВ. Иногда, конечно, что-то странное попадалось в ЮТюбе. Ставили в тупик позитивные комменты под очередным зашкваром, но их одинаковость наводила мысль о программных автоботах. Народ, думал я, не мог враз свихнуться.

Первым звоночком стала новость, что "Поле чудес" существует до сих пор. И до сих пор расписные колхозницы вручают ведущему свою консервацию, а дети умилительно играют на балалайках. "Ну ладно, актеры", - успокаивал я себя. Зря.

Потому что сегодня услышал по "Радио дача", как один дяденька в прямом эфире долго и старательно передает приветы и поздравляет с Днем Ангела свою "супругу" (сибирское здоровье, успехи в жизни, и др. нетленки). И на вопрос ведущего, "а где сейчас она?", ответил, что сидит рядом...

Марсианская народная республика безуспешно отрицает свою причастность к упавшему "Скиапарелли".
Готовятся санкции.

"Старина, – ответил я ему, – мир уже ничем нельзя потрясти. Лет через пятнадцать неминуемо крушение планеты: ты заметил, как изменился климат? Ты знаешь, что количество смертельного углекислого газа в атмосфере уже сейчас перевалило допустимую норму? Ты знаешь, что достаточно миру „потеплеть“ на три градуса – всего лишь! – и начнется новый потоп? А кто об этом думает?"
Ю. Семенов, "Бомба для председателя", 1970

Ходили в гости. К сладкому столу подали развлечение: на небольшом столике вылялись куча каталогов, ножниц, тюбиков клея и фломастеров. Все желающие могли вырезать картинки и/или тексты из каталогов и наклеивать на пачки сигарет, вместо страшных картинок.
Автор идеи работает на телевидении. Отдел новостей.

- У тебя такой мужественный подбородок...
- Спасибо.
- Но его слегка портят второй и третий подбородки...

Наконец-то и мы вырвались к морю. Познакомились там с молодой семьей, из Смоленска. Мама не работает, папа (лет 27) служит, как он туманно сказал, "в органах контроля". Как водится, дернули пивка. И речь зашла про политику. Парень аж в раж вошел, критикуя современную российскую экономику. А заодно и власти, вместе с Путиным. И выходило по его словам, что кризис идет полным ходом, и полный карачун уже совсем близко.
Долго он витийствовал. Сидя под жарким солнышком на пляже.
В Пунта Кане, Доминиканская республика.

...нет, ви-таки не знаете, шо такое "русский ресторан" в Торонто! По выходным - это сплошной Карл Брюллов. Последний день Помпеи. Это - грохот шлягеров. Ослепительные солистки. Дым коромыслом. Официанты скачут козлами. Лазеры-шмазеры. Это - танцы в кружок. Это - пожирание очень горячего, очень вредного и очень вкусного. В совершенно немыслимых количествах. Но вот музыканты смолкают, и ведущий набирает воздуха: "А эта песня (пестня, пестня...) звучит для Жорика из солнечного Баку! Мазел Тоф, живи в радости!" Дамы за сорок (в мини) хвастают свежими подтяжками и самоцветами, а разбитные менеджеры качают бицухи своими килограммовыми немыслимыми часами.
Здесь Аллегрова причудливо сплетается с Любэ и Рики Мартином, а Киркоров - со Шнуровым....

И я там был. И вискарь лакал. И выходил покурить в чудную канадскую осень. И постоять в радушном круге совершенно незнакомых пузатых мужиков, со сползшими галстуками и блаженными красными лицами.
И подслушал разговор:
- подожди, как это сын уехал? А вы где были?
- да, бля, он сказал, что к другу в Испанию. Недельку потусить. Деньги, мол, накопил. А мы - что? Колледж закончил, на работу устроился....Чего не гульнуть? Ехай!
- а вы общаетесь? Где он сейчас-то?
- моя Лерка вот только сейчас отошла. Постарела моментально. А теперь звонит дважды в день. Вроде он сейчас в Негевском тирануте, на связиста.
- а потом? И вооще - сколько служить?
- почти три года. Говорит, что совсем не опасно. Жратва хорошая. На выходные отпускают. Но кто ж ему поверит. Кто же ему, сучонку и бляди такой, сейчас поверит! Мы же его с третьего класса сюда привезли. Мы же там знаешь как мы там хорошо жили? После всего говна, что сначала получили? Работы, бенефиты... Все бросили. Чтобы его, падлу, от войны спасти. Сюда приехали, опять говно ложкой, опять только на ноги стали. И чем они его там только напихали? Родина, защита-хуита... Самое главное, что эти пейсатые бляди ни хуя не служат. Только башками трясут. А мой - прям Дартаньянц!
- да ладно, все обойдется. Отслужит, вернется. Ну, работу снова найдет..
- да не, с этим как раз порядке. У него босс - еврей. Сказал, что примет обратно хоть когда. Хоть здесь нормуль. Но как он мог! Падла! Сука! Вот как подумаю - плачу, бля, не могу остановиться! Плачу и горжусь!

Это - не вполне история, а скорее впечатления о поездке на Украину три недели тому назад. Не смешно, извините..
*****
Поезд пришел в Запорожье перед рассветом. Немногие попутчики тихо растворились во тьме, и мы с женой остались на перроне одни. Остро пахло железной дорогой. В голове еще стучала ложка о подстаканник. Дул бандеровский ветерок, розовел нацисткий рассвет, и даже птички пели хрень про москалей. Так написал бы журналист первого канала. И соврал бы.
Хотя собаки и правда гавкали с мягким «г».

Встречающий опаздывал, и я разглядывал то, что освещали редкие желтые лампы. Любознательность была тут же вознаграждена. Из монументальных указателей следовало, что я стою на третьем пути. Следующий же был — пятый. Тут появился мой связной, и я спросил его об этой загадке. «Дык четвертого тут отродясь не было!» простодушно поведал тот. Ух ты! Коллекция дуростей приросла. А началась она в Киеве, где нумерацию вагонов привязали к северной стороне вокзала. И верилось, что толпы провожающих, дружно вскинув к глазам наручные компасы, стартовали к своим местам...

Поднявшееся уже прилично солнце освещало нашу маршрутку, старательно объезжающую ямы, трещины и колдобины, использованных в качестве основного материала для дороги на Васильевку. Динамик у водилы вещал «Русским радио», а автобусный wi-fi позволил даже поскайпится с детьми. Периодически исчезая с их экранов из-за прыжков в очередную лужу. А потом мы приехали. Под снег, выпавший на цветущие вишни. Японские поэты при виде заснеженных сакур ошпарили бы себе колени.

Погода была омерзительной, на природу не тянуло, и я коротал время перед ТВ и компом. А вскоре заметил, что в мою жизнь вмешиваются еще двое. И начинают вещать в голове. По разному. Торжественно, радостно, печально, тихо, просяще, требовательно, гневно. Такие, знаете, шепотки из двух источников. Телевизор изрыгал чисто украинское, а интернет - российское удобрения для мозга. Сравнивать их было поучительно и забавно. Поневоле вспоминалось незабвенное: "..а твой позорный недуг, товарищ призывник, мы в подвиг определим". Любое событие в мире непременно толковалось, как великий и положительный знак для каждой из сторон. О чем тут же начинали ворковать наспех собранные "эксперты и политологи" на бесконечных говорильнях.

О, эти ток-шоу! Почему-то вспомнилось, что в начале 20 века вдруг пошло повальное увлечение французской борьбой. В результате цирки всех городов Российской империи стали проводить собственные "мировые чемпионаты". В любом заштатном шапито местные борцы наряжались под американца, француза, "черную маску" и африканского людоеда и месили друг друга на потеху публике. Так вот, сейчас за "круглыми столами" очень похоже. Неуклюжее пыхтение на обоссаных слонами опилках.

Конечно, не так все плохо. Плюсую московским шоу за отличную техническую часть и придерживание хоть какой-то внешней логичности. Хохлы же опережают по ведущим, неоспоримым красоткам. Похожих девок можно увидеть разве только в американских фильмах. Ну, там, где двадцатилетние спортсменки с модельной внешностью непременно оказываются выпускниками Гарварда-Принстона, и твердо знают, что у атомной бомбы нужно перекусить именно сиреневый провод.

В остальном же - беда. Местный телек имел 17 каналов, и по всем нес голимую пропаганду. Не имеющей ничего общего с реальностью. Например, практически все каналы идут на мове. На улице же говорят исключительно по-русски. Или, с экрана постоянно долбят, что идет война с Россией. Под тревожную музыку, дрожащими голосами ежечасно передают сводки с фронтов. Но из любого райцентра существует регулярное сообщение с Россией, включая Москву. Как если бы жители блокадного Ленинграда на выходные мотались в Кенигсберг за колбаской.
Если где-нибудь меня спрашивали, откуда я, то я честно отвечал, что из Курска. Без каких-то эксцессов.

Иногда показывали старые советские фильмы (с украинскими титрами). Многие даже я видел впервые. Наверное, потому что они были партийные, скучные, и быстро исчезли еще до моего рождения. Но сейчас их крутят. В целях декомунизации. Точно так же часто идут западные ленты времен холодной войны. В них перекошенные коммунисты с дикими "русскими" фамилиями мучают позитивных демократов.
Новости из России - только негативные. Зарезали, обокрали, пожары, санкции, конец близок... Уф! А теперь - концерт из Винницы! Трио бандуристов! Слава-слава! Гоп-гоп! Собственно, все - как и в российских новостях про незалежную.
Понимаю, что неуместно, но не смог не заржать, когда, включив ящик, нарвался на момент, когда лорд Волдеморт зловеще повелевает своим упырям: "Цього Харри Поттера треба зныщиты як можна скориш!".

Я, где мог, разговаривал с людьми. Почти все ненавидят нынешнее правительство, и хотели бы вернуться к уровню жизни при "злочинной владе" 2013. Но при этом даже простые люди очень обижены на Путина за Крым и Донбасс. Можно им как угодно объяснять, что в тех условиях эти акции имели какие-то основания, но кому это интересно? А в массах — досада. Ну вот представьте, если Япония вдруг оттяпает Курилы (на которые вообще-то имеет серьезные права).

И поневоле мечтается: вот если бы тогда Россия совершенно законно блокировала б свою базу - один Севастополь... Ни одна тварь бы не гавкнула! А уж если невмоготу было сдерживаться - так давили бы экономически. И все эти порошенки сами бы слиняли. И тогда все были бы живы на Донбассе. И наш Юра не остался бы в бетоне Донецкого аэропорта...

К сожалению, отчаявшись, на Украине люди стали верить, что все эти резкие обнищания последних лет - действительно из-за войны. Голоса в голове тихо делают свое дело и воззрения меняются. Именно из-за них исчезают последние крохи смысла. Например, закон 5670 о языке (почитайте, это бомба). Или блокады там разные. Властям - тоже очень удобно. Отговорка "в то время, когда враг у ворот..." настолько часто повторяется, что я бы советовал вставить ее в гимн.

Нищета в провинции впечатляет. Мы несколько дней чистили захламленную старую квартиру, относя ветхие и неисправные вещи к мусорке. Она была видна из окна. Так вот, выложенное нами барахло исчезало в течение получаса.
Кстати, об этой уборке. Она шла неоправданно долго, из-за находок. Самой приятной из них оказался короб с бутылками массандровского портвейна «Алушта», купленного на талоны в 90е. С такими пластиковыми запаянными пробками. За двадцать с лишним лет на дне выпал осадок в сантиметр, но вкус оказался восхитительным (именно восхитительным, и не надо возражать, я — сильно в теме). А уж навеяло-то... Гурзуф, гитары, кассетники, Цой-жив...

А подписка «За рулем» середины 80х? Мама моя, какой классный был журнал! Я перечел все, но особенно поразили раздел «истории на дорогах». Теперешние офисные на иномарках наверняка сдохли бы в таких передрягах. А в то время ремонт в пути считался нормой. Типа: «ночью, в метель, я ехал на Москвиче-417, когда он заглох. И оставалось каких-то 500 км! Ну, ничего. Одев тулуп и валенки (они всегда в багажнике), я быстро раскидал мотор. Вот. Все нормально. Разобрал коробку. Ага, восьмая шестерня — капут. Обычно я вожу запасную коробку передач, но сегодня забыл. Ну ничего. На поле стоял занесенный снегом брошенный трактор. Пользуясь наборами разных ключей, газорезкой и маленьким токарным станком (они тоже всегда в багажнике) я сделал новую шестеренку. И одну в запас. Под конец, убив любопытную лису домкратом, я обмотал ее хвостом облысевшие дворники. Так и поехал дальше...» Песня! А сейчас? Ну, максимум, колесо кто сможет сменить..

Очень сильно подорожала коммуналка и смертельно ударила по самым безответным. По старикам и старухам. У многих платежки реально больше пенсии. Конечно, на Майдан они не дойдут...

О "нациках". В Запорожской области я их не видел. В Киеве - тоже (но был всего несколько дней). Вероятно, эти придурки существуют. Но, похоже, это мальчики по вызовам. Как и боты интернетовских недоумков, исходящих говном в политкомментах. Люди, выбравшие из шепчущих голосов тот, который щедрее. Плохо то, что дворовое быдло моментально уловило ситуацию, и теперь любые наезды происходят под патриотическую патетику. И тогда полиция молчит.

И опять. На Украине - полно вменяемых. Но они не у власти. Как всегда. Как везде. Беда в том, что и Москва рассказывает только о Киевском паноптикуме. Вероятно, чтобы скрыть собственные немалые косяки...

Что еще запомнилось? Красивенные девушки и женщины на улицах, которых не портили ни одежды, ни косметика. Забытый запах свежего черного хлеба (в детстве я всегда отгрызал кусок, пока нес его от магазина. Родители ругали, я злился и убегал. А сейчас бы послушал. Но их больше нет)

Удивило наличие перерыва на обед в магазинах, даже больших. Киоски с круглосуточным бухлом в пределах 200 метров. Магазины и рестораны с неправдоподобно вкусной для нас едой и смешным (для нас же) ценами. Тротуары - лет тридцать без ремонта, с положенными поверх изломов трубами полива. И то, как жители привычно через все эти преграды скачут, даже с детскими колясками. Больница, куда жена попала, вывихнув лодыжку на такой дороге. Оттуда меня послали в аптеку купить пленку для рентгена, гипс, лангет и бинты. После чего обслужили. Кладбище, где большинство умерших - от 50 до 65. Неожиданно неплохая украинская водка и абсолютный левак в виде Johnny Walker (спасибо, хоть не ослепли). Количество церквей в атомном городе Энергодаре. Номерные бирки на ушах у множество бродячих собак. Легковушки, что пропускают пешеходов...

А потом был отъезд - как лопнувшая струна - в быстрых слезах. Ночью того же дня мы подлетали к дому. Давно ставший своим Торонто спокойно сиял внизу, в разрывах туч.
Два голоса - две родины молчали.

Думаю, каждый сталкивался с необъяснимым и внезапным изменением привычного хода вещей. Например, на проверенной сотнями раз дороге на работу вдруг ниоткуда берутся препятствия, и вы опаздываете. И срывается вроде до мелочей обговоренный план.
Или наоборот, транспорт на всех пересадках подходит пустой прямо к вам, очереди волшебно рассасываются, а в турагентстве покупаете супер-отель за треть цены...

Так что это? Не проявление ли той Силы, о которой талдычат эзотерики? И к которой примазываются все религии, выдумывая своих богов? Силы, равнодушной к людям, но почему-то помогающей выполнять их искренние желания? Ведь может, и так?

Именно об этом я намедни размышлял, уходя с приятного проведенного дня рождения одной знакомой. Жизнь которой вполне укладывается в теорию о множественности реальностей. И способностей человека их менять.

Мы познакомились в какой-то канадской госконторе, оформляя приезд. Ей было слегка за 30. Иммигрировала она с (как вскоре выяснилось) довольно неадекватным мужем, которого не любила, а скорее была благодарна за то, что он когда-то вырвал ее из казахского села в большой сибирский город. В Канаде она удивительно скоро освоилась, и быстро получила профессию, где говорить особо не требовалось. Муж же ее постоянно ныл, работал на подхвате, а вскоре стал пропадать в радиолюбительских обществах. Мозги его так и не изменились. Например, в первый семейный отпуск на Кубе он собирался взять с собой мощную рацию...

Долго работать ей не пришлось. Одинокий босс-владелец фирмы на нее запал, и, после развода, они поженились. Она забрала ребенка себе, и помогла бывшему купить дом. Ставши миллионершей, знакомая не потеряла ни голову, ни прежних друзей. И хотя уж лет 10 имеет свой прибыльный бизнес, любит посиделки со старыми друзьями.
Но я вернусь к теме. Просто вспомнил, как на ее канадской свадьбе спросил, как ей удалось так круто изменить жизнь? И вот ответ ее подтвердил теорию изменения реальности.
- А я всегда знала, что так будет. Даже в селе. Даже когда у меня было всего одно платье. В школе я посмотрела "Красотку" с Джулией Робертс. Раз пять. И я так сильно захотела, чтобы это случилось со мной! Так сильно! Что потом совершенно не удивлялась тому, что в мой жизни сами собой появлялись добрые и щедрые люди, делавшие мою жизнь лучше!

Много-много лет назад был в командировке на заводе Хитачи в Японии. Под конец экскурсии нам показали огромный станок для расточки роторов турбин, сделанный в СССР в 60е годы и используемый уже двадцать лет. Не скрою, погордился.
Только что вернулся из мексиканского курорта. Более 2 тысяч человек со всего мира.
На чистом волноломе только одна надпись "Таня.Москва 2013".
Почему-то невесело.

В Канаде вчера прошли выборы. Прозрачно и честно, как всегда.
У власти осталась либеральная партия.
Основным достижением которой стал непрерывный рост. Рост госдолга. Рост цен на все товары. Рост продаж алкоголя и марихуаны. Рост числа безработных и бездомных.
Я по работе посещаю не менее дюжины заказчиков в провинции. Люди везде ненавидели нынешнего премьера, и ждали выборов, чтобы его прокатить.
Однако, он остался. Кстати, у него незаконченное высшее. По специальности "учитель драмы". Треть министров - такие же клоуны, но школьные друзья. Или по клубу.
Премьер минимум дважды был схвачен за руку за коррупцию. Но буря в печати моментально затихала после подачек "оппозиции".
А в этом году, из ниоткуда, внезапно образовалась новая, очень энергичная партия типа "за все хорошее", состоящая из аниматоров, парикмахеров и свадебных фотографов.
Затем исчезла, оттянув голоса.
Третья по силе партия - "Квебекский блок" - официально ставит своей целью развал Канады в случае прихода к власти.
Сами выборы проходят в спортзалах.
Для идентификации достаточно водительских прав, или даже нескольких почтовых конвертов с этим адресом.
Кабин для голосования нет. Это - обычные столы с приделанной скотчем ширмочкой из картона.
Люди ставят галочки карандашами (если не догадались принести с собой ручки).
Урнами являются картонные самодельные ящики, явно склеенные бабушками. Разумеется, непрозрачные. На нашем участке он был развернут от всех и постоянно открыт.
Нет никаких камер и наблюдателей.
Выборы состоятся, если придет всего один человек. Явка на предыдущие была 47%.
Тем не менее канадские политики выкроили время погневаться, обвинив Россию в выборных махинациях.

Кабы я был царем, то сразу постарался бы стать народу любезным. Например, издал бы закон о плавающих выходных. Которые зависели бы от погоды. Ну, кому, скажите, нужен уик-энд в дождь и ветер? Или - сократил бы наполовину рабочее время до- и после праздничных...

Примерно так я думал, проснувшись в понедельник. Или не думал. Идти на службу не хотелось. Совершенно. Ну не моё это. Тем не менее, приличия требовали формальной отмазки. Слава прогрессу, сейчас сделать это проще простого.

Поэтому прямо из постели я выкрикнул в воздух заклинание. Чем вызвал чат-помощника. В советской фантастике его называли ИСКИН. Ну, а мой отзываться на Жорика. Почти месяц под себя подстраивал. Присобачил на него всю электрику, ну и соцсети со всеми приблудами. Вещь классная, хоть и платная.

Капризно заказал Жорику придумать коротенькую объяснительную о неприходе на работу. Демон через секунду зачитал им сочиненное. Что-то, связанное с поломкой автомобиля. Я потребовал переделать, добавив эмоций и жалость. Во втором варианте появилась беженка с парой грудничков. Опять не то. Больше технологии! В рассказе возникла заклинившая дверь, котенок, и спасатели... Наконец, после очередной попытки вышел рассказ, который устроил бы мое начальство. Его и велел отослать.
Затем встал, и завернувшись в трусы, пошлёпал на кухню. Дабы откофейничать без суеты. И потормозить всласть. Не уставая восторгаться хищными вещами двадцать первого века.

А сегодня, во вторник, на совещании, уловил усмешки от нескольких коллег. Оказалось, я тогда накосячил с командами, и мой chatGPT отправил на работу все пять вариантов...

Март 1904 года. Капитан Руднев возвращался в Россию с тяжелым сердцем. Он ожидает справедливого наказания. Его крейсер "Варяг" - затоплен, четверть экипажа убиты, а оставшиеся в живых - выведены из войны. Вместо очевидного решения воспользоваться преимуществом в скорости, и, забрав экипаж "Корейца", смыться от японцев на усиление Порт-Артурской эскадры, он выбрал дать бой многократно превосходящему противнику (в бою, кстати, выяснилось, что и стрелять-то его люди не умели). Как и вся армейская верхушка, Руднев считал япошек не более чем макаками на дырявых лоханках. И потому проигрыш был очень обиден. Каперанг ждал разжалования, и возможно - суда. Но в Одессе его встречали цветами! Повсеместно он вдруг стал образцом для подражания. Угар патриотизма требовал найти героя. Тогда никто так и не усвоил главного урока позорной русско-японской войны: победу в войне приносит не красивое самопожертвование, а современное вооружение, крепкий тыл и новое военное мышление. Принятая еще с петровских времен в качестве определяющей стратегии тяга к героическому и бессмысленному массовому уничтожению еще сыграет свою роль. И в первой, и во второй мировых....
Почему-то это вспомнилось сейчас, когда турки сбили бомбардировщик. Обычный косяк военных (кстати, войска НАТОвской коалиции в Ираке понесли самые сильные потери от своих же), вдруг стал символом чего угодно, но не проблем в командовании. И вместо деловой разборки с турками и решения проблемы опять грозно трубят телевизоры и диванные патриоты сверкают очами. Дай-то бог, чтобы в этот раз обошлось только бойкотом манго и кофточек....

Мотиваторы долдонят: следуйте знакам Вселенной. Это, мол, подсказки богов.И вот, что из этого выходит.

Вечером зачесалась левая ладонь. Ага. Намек понял моментально, купил лотерею. Выбрал такую, чтобы тираж сегодня. И лег спать, мечтая, как потратить выигрыш. А ночью еще и говно приснилось. Ну, прямо все в масть.
Утром проверил билет - полный пролет. Но зато днем, возвращаясь с работы, навернулся на льду, и почти влип левой рукой в собачью какашку. И что интересно, первые три цифры (459) практически совпадают с временем падения.

Да, знаки работают. Но иногда приметы сбываются очень буквально...