Новые истории - основной выпуск

Strawberry fields.

Когда-то очень давно Паша Краснопольский был моим соседом по даче.
Участки принадлежали нашим тещам, мы появились там почти одновременно и
сразу подружились. Нас многое связывало: оба приехали в Москву из
провинции, рано женились, быстро наплодили детей - через несколько лет
на даче пасся уже целый выводок, двое моих и трое Пашкиных. Оба не то
чтобы были подкаблучниками, но уважали жен и не отлынивали от семейных
обязанностей. В том числе копались на огородах.

Мне повезло: моя жена относилась к садоводству без фанатизма, тесть и
теща им совсем не интересовались. Так что я работал ровно столько,
сколько сам полагал нужным. Малину видно среди крапивы - и хорошо. Паше
приходилось туже, на их участке (а участки были старые и большие, по 8 с
лишним соток) был засеян буквально каждый клочок. Всю осень варились
варенья, закатывались соления и компоты, зимой все это съедалось,
несъеденное раздавалось друзьям, и весной цикл начинался сначала.
Половину участка занимала самая трудоемкая культура - клубника. С
рассвета и до заката Паша полол, рыхлил, поливал, подрезал, окучивал,
подкармливал, изредка прерываясь на то, чтобы наколоть дров или шугануть
детишек.

Вечером, покончив с делами, Пашка частенько заходил ко мне с бутылкой
наливки. Выпив, он всегда заводил один и тот же разговор:
- Ты не думай, я Любашу люблю и детей тоже, и теща хороший человек. Но
больше так не могу. От этих клубничных грядок тошнит уже. Свобода мне
нужна, ты понимаешь, свобода!
- Да забей ты на огород, как я. Поорут и перестанут.
- Да собственно дело не в огороде. Свобода - это... ну как тебе
объяснить? Вот представь - прерия... и ты скачешь на коне, в ковбойской
шляпе, лассо в руках... и ни одной души до самого горизонта, только твое
ранчо где-то вдалеке. Вот это - свобода! А это - тьфу! - и Пашка с
ненавистью оглядывался на свой образцово возделанный участок.

Шел 85-й год, в Москве начался Всемирный фестиваль молодежи и студентов.
На следующее лето Любаша приехала на дачу с детьми и бабушкой, но без
Пашки. На расспросы она не отвечала, точнее, отвечала, но в этих ответах
было очень много эпитетов и очень мало смысла. Как я понял, Пашка
закадрил на фестивале какую-то иностранку и с нею сбежал. Как выглядел
его побег с точки зрения виз, развода, алиментов и прочей бюрократии -
не спрашивайте, не знаю.

Прошли годы, очень много всего случилось и с миром, и со мной. Никогда
не думал, что попаду в Америку, но вот попал. И не так давно,
путешествуя по стране с молодой женой и младшим ребенком, где-то в
Северной Каролине, как говорят америнакцы - in the middle of nowhere,
свернул с шоссе, чтобы купить у фермеров свежих овощей и фруктов. Здесь
фермеры продают урожай вдоль дорог, прямо как где-нибудь под Рязанью,
только цивилизованней, в маленьких лавочках.

На парковке стоял замызганный фермерский грузовичок, к нему была
привязана оседланная лошадь. Тощая и веснушчатая, но довольно
симпатичная для американки фермерша торговала овощами, сыром, домашним
вареньем, очень вкусным самодельным хлебом. Но главной специализацией
фермы были ягоды. Мы купили всего понемножку, а клубники - много,
клубника была замечательная.

Пока я укладывал покупики в машину, из лавочки вышел самый настоящий
ковбой, словно только что сошедший с экрана вестерна. Сапоги, замшевая
куртка, шляпа, шейный платок - недоставало только кольта. Ковбой сел на
лошадь, повернулся - и тут я его узнал.
- Паша! - заорал я. - Черт тебя побери! Пашка! Краснопольский! Как ты
тут очутился?
Ковбой соскочил с коня и кинулся обниматься.
- Знаешь, - признался он, - меня уже двадцать лет никто не называл
Пашкой. Я теперь, понимаешь ли, Пол Редфилд.

В тот день мы не поехали дальше, заночевали у Паши на ранчо. Когда жены
и дети оправились спать, новоявленный Пол Редфилд повез меня - на
грузовичке, не на лошади - в местный бар, где мы до утра пили пиво в
компании его друзей, таких же сошедших с экрана ковбоев. После третьей
кружки меня уже не оставляла мысль, что в салун вот-вот ворвутся
индейцы, и начнется стрельба.

На обратном пути Пашка остановил машину на пригорке, достал две сигары.
Мы вышли и закурили. Вокруг, насколько хватало глаз, простирались поля,
подсвеченные восходящим солнцем. Было красиво и очень тихо.
- Это моя земля, - сказал Пашка. - Вот от этого столба и во-о-он до того
- кругом моя земля.
Дальний столб я не разглядел, а ближний видел сразу в двух экземплярах,
но общий смысл уловил.
- Паш, - сказал я, - а ведь это та самая свобода, о которой ты всегда
говорил. Ты мечтал об этой свободе, мечтал, и вот теперь наконец получил
ее. Да?
Пашка крепко задумался. И только когда закончилась сигара, спросил:
- Ты помнишь, сколько было клубничных грядок на моей даче?
- Сотки четыре?
- Три. А здесь - одиннадцать акров. Вот и вся, блин, свобода.

P.S.
11 акров - это, чтоб вы знали, порядка 450 соток. Для Северной Каролины
- вполне средняя ферма.

Отмечали мы недавно День Милиции. Какие разговоры у ментов после пары
рюмок? Да такие же, какие у врачей-учителей и банкиров-адвокатов: о
работе и только о работе. Пересказываю одну из услышанных историй.

Итак, большой провинциальный город на Северо-Западе России. Один из
городских ОВД располагается в здании постройки 50-х годов. Фойе и
коридор первого этажа находятся на разных уровнях. Человек, входящий
здание отдела, сначала оказывается в фойе и видит перед собой несколько
ступенек и часть коридора с большим окном дежурной части. Правую и левую
части коридора тот, кто зашел в фойе, видеть не может.
Дело было в 1998-м или 1999-м году, 9 мая, в День Победы. Вечер. В одном
из городских ОВД, в дежурной части скучает дежурный, капитан милиции.
Происшествий немного, преступлений вообще нет, следственно-оперативная
группа находится в отделе, дежурный УВД звонками не надоедает.
Хорошо-о-о!.. Но скучно…
Возле кабинетов оперов стоят несколько велосипедов, отобранных у
малолеток. Велосипеды они, похоже, где-то украли, но где именно, опера
еще не разобрались.
Скучающий дежурный берет один из велосипедов и начинает кататься по
коридору. Туда-сюда, туда-сюда… Все равно скучно! Дежурный выходит на
улицу, снимает один из флагов, вывешенных в честь праздника у входа в
отдел, и начинает кататься по коридору с этим флагом.
К отделу подъезжает машина с ответственным дежурным областного УВД,
полковником милиции, обязанность которого заключается в том, чтобы
проверять дежурные наряды городских отделов (все ли находятся на службе,
не напился ли кто-нибудь и т. п.). Полковник заходит в фойе и, не успев
подняться по ступенькам, с изумлением наблюдает, как по коридору, слева
направо, медленно проезжает на велосипеде, с российским флагом, капитан
милиции. Капитан едет медленно, поэтому полковник, несмотря на то, что
он несколько ошарашен, успевает спросить его:
- Вы кто?
- Дежурный.
- А флаг зачем?
- Вас встречаю…
…и уезжает в правую часть коридора. Полковник, постояв в фойе, так и не
поднявшись по ступенькам, машет рукой, разворачивается, выходит на
улицу, садится в машину и уезжает. Капитан продолжает кататься по
коридору. Скучно-о-о!..

Моя учительница по математике как-то сказала мне: «С твоими
математическими способностями ты не сможешь работать даже дворником.
Потому что для этого нужна элементарная арифметика. Хотя бы посчитать,
где твоя улица, чтобы не мести чужую и счесть количество метел в
дворницкой. ». Прекрасно помню, что после этих слов плакал всю ночь,
представляя себе унылую дворницкую жизнь. Не знаю почему, но именно этот
ее монолог врезался мне в память на всю жизнь.

Прошло 20 лет.
Бегаю с дочкой по городу, выбираю ей платье на день рождения. Вижу толпу
несчастных «экскурсионных» детей, которых отчитывает какая-то старая
калоша. Один из ребят плачет. В строго нависающей над парнем калоше я
узнаю свою учительницу математики! Калоша кричит на парня:
«Пойми, то, что тебе не додали сдачу в магазине, лишь указывает на
отсутствие у тебя элементарных математических навыков. Ты не сможешь
стать даже бомжом! Потому что для этого надо счесть собранные бутылки и
посчитать количество помоек на твоей улице!». Парень начинает плакать.
Тут не выдержал я. Подхожу, здороваюсь, представляюсь. Она удивленно
вскидывает брови, вспоминает, начинает что-то щебетать. Рассказывает
мне, что «теперь дети – дебилы» прямо при стоящих рядом ребятах. Из
машины мне машет рукой дочка и я пытаюсь прервать разговор. Учительница:
«У тебя такая дорогая машина!? » Я говорю: «да, это только потому, что у
меня нет элементарных математических навыков…. » Меня порадовало только
одно. Громче всех смеялся тот мальчик, которому она выговаривала три
минуты назад.

В годы аспирантуры я подрабатывал "ночным приемщиком" - часиков с 11
вечера и до 3-4 утра(если не повезет), нужно было дежурить в молочном
магазине, встретить машину с товаром на завтра, быстренько покидать все
это молококефирсметанасливкитворог в холодильник и радостным и довольным
идти домой. История одной ночи запомнилась особенно...
Во первых, было жутко холодно, что-то за минус 25. Подходя к магазину, и
матеря эту погоду, я невольно заулыбался, увидев новую металлическую
дверь, которую наконец поставили - значит, дремать на подоконнике в
ожидании машины теперь можно без освежающих сквозняков. Такая лапочка,
так плотно подходит, почти без зазоров...
И машина приехала почти рано, в часик ночи. Весело подкатилась, водила
весело сдал назад, тихонечко стукнув, по привычке, входную дверь, и
укатил.
Какая же он сволочь, я понял только минут через 15, когда начал
закрывать магазин - и попытался закрыть, а, точнее засунуть, то осталось
от двери на то место, где ей надлежадо быть. Последующие час прошли в
интересной... деятельности. Если честно, то я до сих пор сам не понимаю,
как с помощью только чьей-то матери, с помошью подручных средств, но без
лома, (в его отсутствии и была вся проблема), придать двери почти
первоначальную форму.
Оставался последний, долгожданный этап. Нужно было чем-то подпереть
дверь, чтобы успеть закрыть замок и домой, в теплые женины объятья.
Но ничего не было. Ночь, улица, фонарь, никакой аптеки, минус 27, как
выяснилось позже, и никакой палки, лома, и вообще чего-то длинного и
прочного.
Я начал потихоньку свирепеть, обшаривая соседние дворы, и не находя
ничего, что могло бы мне помочь. Было уже все равно, что магазин стоит
весь открытый и полный товара. Этакий кусочек коммунизма ближе к 3 часам
ночи.
И тут я нашел это. Длинная труба, метра 2.5 или больше лежая в куче
мусора. Почти мечта. Она правда не хотела уходить с этой кучи, мол я
глубоко закопана и примерзла, но разве это остановит бешеного молочника.
Остановило другое. На другом конце притаился сливной бачок, чугунный
такой, все видели. И вопреки науке, мол чугун, холод, сильные удары, ни
ломаться, ни раскалыватся он не хотел. Да и черт, с тобой решил я и
очень бодрым шагом равнулся из подворотни к магазину.

Я так и не узнал, куда этот мужик шел, или хотел идти. И вообще, что он
делал, когда весь город спит. Но картинка была еще та... с его стороны

из подворотни вываливается двухметровая личность(я) в расстегнутой
телогрейке, мычащая от боли в сжигаемых стальным морозом ладонях,
радостно скалящая от перспективы использовать эту трубу по назначению,
перехватывая ее поудобнее. Особенно его впечатлил сливной бачок, который
украшал этот боевой посох.
Жалко что-то не было тайминга. Это я вам как КМС по легкой атлетике
говорю. Это был рекорд, который простоял бы лет 10. По бегу, на
короткие, средние и переходящие в горизонт дистанции.
Все остальное завершилось успешно.

13 ноября 2005. Сюжет НТВ о том, как поднимают дух краснодарских
милиционеров. У них есть свой маленький зоопарк с замечательным
леопардом; их водят в оперетту (корр: "это еще не опера, но уже не
эстрада"); им устроили комнату аутотренинга и психологической разгрузки.
Думаю, совершенно не случайно для эфира был выбран именно тот фрагмент,
где записанный на пленку голос психотерапевта вкрадчиво говорит
полусонным сотрудникам МВД: "Тепло разливается по внутренним органам..."

Про причудливые ассоциации…
Одно время мои родители брали за городом небольшой участок земли под
картошку. Ездили мы туда всей семьей на стареньком москвиче. И вот
как-то раз на выезде из города нам встретился вооруженный (автоматы,
«броники», все дела) милицейский патруль. Он останавливал и досматривал
все машины. Нас тоже тормознули, и пока отец одному из гаишников
показывал документы, второй попросил меня показать содержимое багажника,
а там: лопата, грабли, тяпка (ну с чем еще на огород ездить?). Бегло
взглянул и спросил: "На рыбалку?". Я только и смог выдавить "угу", и
побыстрее закрыл багажник.

Казаки вместе с телевидением сегодня порадовали:
Рен-ТВ. Программа «Неделя».

Строй казаков.
Командир зачитывает приказ:
- С целью сохранения славянского и православного населения приказываю
всем казакам имеющим семьи довести число детей до максимально
возможного. Минимум до 5. Контроль за исполнением возложить на
командиров подразделений.
Казаки (дружно хором):
- Любо!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Еще бы не "Любо"

Экзамен по предмету "Этика и эстетика работы правоохранительных
органов".
Шустрый капитан бойко порет всякую хуйню. Преподша устало смотрит на
него. Останавливает и говорит, что это все хуйня... НЕ ТО!
Капитан просит дополнительный вопрос.
Преподша:
- Какие жанры песен Вы можете назвать?
Капитан очень радостный, нуахуле - вопрос-то лехкий:
- А-а-а!! Канешна-канешна! Щас! Значет так! Жанроф песен всево три!
Это - "просто песня", "блатная песня" и "балет"!!!
Сдал.

Купила тут недавно ребенку книжку русских народных сказок, правда в
переработке кого-то там. Всем известная сказка "Курочка-Ряба",
называеться почему-то "Курочка-Рябушка", но это как оказалось еще
цветочки. Читаем: снесла курочка яичко и тд..., бабушка положила его на
ПОЛОЧКУ! Ладно на полочку, так на полочку, видимо другого места не
нашлось. Дальше - мышка бежала, хвостиком махнула - ПОЛОЧКА УПАЛА!!!
Возникает вопрос: это что мышка-мутант или дедушка плохо полочку прибил?

.. Лето 2003-го, Выборг, рандеву с коллегами с целью сменить их на яхте
Конрад 25 с последующим отбытием в Питер на Банковский Кубок. Я, мой
одноклассник Вася с супругой, одноклассник Гарик - без, оставил дома,
дабы.. ну, не знаю, не мешала, мабуть, а, может, дочь не с кем было
малолетнюю оставить.. Не суть! Гарик - худой, слегка дерганый и
чрезвычайно обаятельный тип, свободный художник ( типаж), начал еще в
поезде, а по приезду завалился спать, манкируя все предотходные заботы с
мотивировкой, что, мол, он работает (..- все работают!), у него дети
(..- у всех дети!), у него жена (..- у всех жены!), но у него МОЛОДАЯ!!!
Добро! Сходили с Васей за продуктами, бензин там, то-се.. О! Воды надо
залить, до Питера никуда заходить не планируем. Идем в Выборгский кремль
или крепость, запамятовал, там барчик, кофе, то-се, девчонка молодая -
барменша скучает, мы к ней, мол, водички бы! А пожалте, в сортире -
кран, лейте! Обожаю Север России, в Москве бы сразу:" Нах..!". Особенно
после срача, что мы с Васей там развели за 12 ходок с 10-литровыми
канистрами, их хрен подсунешь под обычный рукомойный кран, а уж чтоб без
брызгов.. Высший пилотаж, а мы те еще летуны.

Ладно, залили под завязку, пока по палубе грохотали, Гарик наш
проснулся, давай нам типа помогать, но нечем, любопытствует, а где воду
взяли - а в баре, говорю, и вспоминаю про срач, и так неловко, люди к нам
со всей душой, а мы... москвичи, .ля! Говорю Гарику, мол, пойдем, хоть
кофейку у них возьмем, все польза от нас.

Идем. Я, в шортах, футболке, сандалях, пятерней причесался после ночи в
поезде, и Гарик - в обрезанных Монтанах старше нас, опухший со сна и
вообще. и с электронными часами.. НА ЩИКОЛОТКЕ, он их так на яхте
завсегда носит, не снимая. Зрелище тревожное, доложу я вам.

Входим в бар, я сразу в залик, Гарик - отлить зашел, я заказываю кофе,
сажусь, девушка за стойкой сонно улыбается, явно из вежливости, тихо, в
углу подружки барменши шепчутся о девичьем, тут в зал заглядывает Гарик,
типа, пойдем уже.. секунду всего в поле зрения бара, и я слышу голос
барменши.. такой, знаете, с женской какой-то тоской сладкой, с надеждой
и печалью одновременно: "Девчонки, смотрите, где у мужчины часы!".. и
протяжно так: "Такой ПЬЯ-А-А-НЕНЬКИЙ!".. и глаза затуманились...

И это за секунду!! Талант. Горжусь знакомством.