Новые истории - основной выпуск

Дело было в Афгане, где я служил в те далекие годы. И вот подводим мы
статистику проведения боевых операций по нашей бригаде и выясняем, что
показатели у всех практически одинаковые, а вот у отдельного батальона,
который стоял в предгорье, так просто замечательные: ни одного убитого
за последний месяц, куча пленных "духов", которые пытались с черными
мыслями пробраться в расположение батальона, да и моджахедов с боя
уничтоженных тоже больше чем у других. Зародилось сомнение о приписках,
как ни странно звучит это в боевых условиях. Отправились мы на проверку
внезапно, под вечер. Прибыли в расположение батальона, нас чаем дежурный
угошает, личный состав спит. Все бы хорошо, да только дежурный смущенный
очень какой-то, да боец телефонист что-то уж очень часто из палатки
выскакивает. Куда бы? Решаем неожиданно проверить секреты и с вконец
смущенным дежурным идем по маршруту. При подходе к ближайшему секрету
чуем запах какой-то нехороший. Прикладываем палец к губам, чтобы
дежурный раньше времени бойца не предупредил о нашем подходе и
выглядываем из-за холмика. И обалдели!
Спиной к нам сидит снайпер со спущенными штанами, внимательно проверяет
местность в оптику и... извините... по пути справляет большую нужду.
Дежурный пунцового цвета.
Оказалось, что у этого батальона в связи с оторванностью от остальных
подразделений было много случаев попытки проникновения на территорию
батальона "духов", которые холодным оружием немало парней положили. А те
с собой не могут справиться - ночь, тишина, напряжение каждый день - вот
они и засыпали на посту и становились легкой добычей моджахедов. Тогда
придумали выход. Перед заступлением в караул снайперов они принимали
слабительное, а телефонист носил им воду, бумажку туалетную и
закрепительное, если уж совсем с пургеном перебарщивали.
Поэтому не спал никто и службу несли на отлично! Попробуй тут - усни...
Вохя

История простая - наши за границей...
Приехал как-то в Торонто один наш - типа, с Украины или из России,
не важно - наш!
Язык знает на уровне зрителя американских боевиков - фак ю, хав а ю,
гудбай... А надо ехать по заграничным делам на другой конец города -
работу искать или брак фиктивный, как повезет.
Ну и так как авто нету, то ехать надо на автобусе.
А в автобусах канадских, как в старых советских троллейбусах, возле
водителя - касса для оплаты проезда, с щелью, куда деньги или талоны
кидать и с прозрачным верхом, чтобы за проезд пуговицами не платили,
только дизайн современный и блестящий.
Ну вот, подходит, значит, автобус к нашему герою, а так как он ни
города, ни языка не знает, то когда двери открылись, то решил он
спросить у водителя - а едет ли этот автобус в нужном направлении.
И сделал это наш герой просто - назвал водителю нужный адрес, только
вопросительную интонацию добавил и посмотрел так доверчиво.
Итак, двери открываются.
Наш: Финч - Дафферин? (название улиц)
Водитель - видно ездит уже давно, устал, да и что говорить с человеком,
английского явно не знающего - просто показывает нашему на кассу, мол,
едет туда автобус, можешь платить.
Наш: Финч - Дафферин??
Водитель показывает на кассу.
Наш (уже раздраженно): Финч - Дафферин??!!!
Водитель настойчиво показывает на кассу.
Наш: А-а-а!!! ( с интонацией - "понял!")
Подходит к кассе, наклонятся к щели и уже туда:
- ФИНЧ - ДАФФЕРИН?!

В. Х.

Вчера возвращаемся с мужем после сытного и вкусного обеда в любимом кафе.
Я (довольным голосом):
- Вот, сейчас по чашечке чая бы еще и полный кайф!
Он (возмущенно):
- Какой чай влезет после такой обжираловки?! Пару пива и спать!

На днях довелось мне провести некоторое время в одиночном заточении в
известной тюрьме Clink Prison (пишется, если не ошибаюсь, именно так),
которая, к слову, дала название всем остальным тюрьмам старой доброй
Англии, а также остального англоязычного мира (по крайней мере есть
такая версия). И это при том, что сама тюрьма давно не работает. Но для
меня, видно, сделали исключение.
Нет, вы только не подумайте, что я совершил гнусный поступок по
отношению к членам королевской фамилии, памяти принцессы Дианы или
одинокому бобби. Все случилось гораздо проще.
Собственно, как это было: На месте подвалов этой тюрьмы, что
существовала еще пару веков назад на правом берегу Темзы, недалеко от
моста тысячелетия, предприимчивые и находчивые англичане сделали музей.
Музей Clink Prison.
И вот я, закончив все намеченные дела, в пятницу вечером, прогуливаюсь
по этому очень характерному району (навевающему на мысли о буднях
Скотланд-Ярда, о Джеке потрошителе и т.д.), и вижу этот самый музей. О!
В таком я еще не был (парижские Консьержи не считаются, ибо являются в
большей мере крепостью). Я на выходных в Лондоне, время еще не позднее,
но пива уже выпил. И нормально. Это и сгубило - интуиция притупилась.
Недолго думая, спускаюсь в подвал по указателю, плачу денежку, и попадаю
внутрь. Несколько подвальных комнат с орудиями пыток и застывшими в
страдательных позах более-менее реалистичными манекенами. Некоторые за
решетками в специальных закутках, имитирующих камеры. Не мадам Тюссо, но
на людей достаточно похоже. Хожу, читаю летопись сего места на стендах.
Посетителей мало. Почему это меня сразу не насторожило? Не знаю. Подхожу
к последней комнатке, упираюсь в тупик, и иду к входу, полагая, что он
есть, так сказать, единовременно и выход. И в этот самый момент, когда я
уже все посмотрел, прочитал, и насытил любопытство, звонит сотовый.
Знакомая по важному для нее делу. Далее, стараясь не сильно кричать в
трубку (поскольку для реалистичности в музее постоянно и громко звучат
стенания из замаскрированных динамиков, и разговаривать затруднительно),
машинально ищу выход, обдумываю разговор, иду, открываю дверь выхода,
выхожу на лесенку, поднимаюсь по ступенькам, продолжая говорить.... и
упираюсь в еще одну дверь. Разговор закончил, выключаю телефон, ищу как
дверь открывается. А никак - она целиком забита брусьями толщиной с мою
ногу! Это меня сразу насторожило. Спускаюсь по своим свежим следам на
пыльном полу - и та дверь, через которую я вышел на эту лестницу,
захлопнулась. И ручки с этой стороны нет - открыть невозможно, даже не
выломать. Есть только маленькое оконце, забранное толстым стеклом и
решеткой.
Понимаю, что попал. С одной стороны смешно, с другой - надо выходить.
Начинаю постукивать по стеклу, так, ненастойчиво, вроде, вот забрел не
туда, будьте добры выведите незадачливого посетителя. Ага, как же. Через
несколько минут пинаю дверь ногами. Но этот грохот гармонично
вписывается в фонограмму, льющуюся в интерьер этого, блин, музея.
Посетителей нет, служащая не слышит! Поднимаюсь к следущей двери, она
ведет, по-видимому, в парадное соседнего дома. Ура, удача. Какая-то
дама, судя по стуку каблучков, заходит в дом, шумно вздыхает и копошится
у почтового ящика. Я наклоняюсь к щели в брусьях, и, стараясь говорить
спокойно и грамматически правильно, можно сказать, литературно, вежливо
спрашиваю, не сможет ли мисс или миссис мне помочь, поскольку я попал в
несколько двусмысленное, или попросту, бессмысленное, положение. Где-то
на середине моей тирады дама перестала даже дышать. Не дождавшись в
ответ ни звука, реформулирую просьбу, но только я снова подаю голос,
дама, тревожно икая, со скоросью мустанга уносится по коридору до своей
квартиры, и хлопает дверью. Наступает уже привычная мне тишина.
Но есть же сотовый! Позвоню в музей, в полицию, службу защиты
заблудившихся туристов, гринпис, гринвич, или куда там еще... уже не до
смеха, так как музей закроется минут через пятнадцать, и достичь свободы
будет несколько сложнее. Я радостно открываю его, он же только что
работал - значит сеть ловит, и смотрю в пустой экран. Сел аккумулятор в
течении последнего разговора. За стеной воют призраки каторжников,
старательно воспроизведенные на магнитной ленте. Холодно.
В общем, дальше был просто цирк. Театр одного актера. Я решил сражаться
до последнего - спустился к первой двери и начал ее методично пытаться
сломать. Одинокая посетительница, дама преклонного возраста, в течении
десяти минут с интересом наблюдала новый аттракцион - видимо, я очень
хорошо смотрелся через ма-а-а-ленькое окошечко за сотрясающейся дверью.
Ничего не поняв из моей смеси английского и русского мата, которую я орал
в замочную скважину, она еще раз покачала головой, подивилась
натурализму сцены, и удалилась в другой зал. Я понял, какие чувства
могут испытывать заключенные к гуляющим на свободе.
Потом мне повезло, за пять минут до закрытия три испанские девушки вошли
в зал. Для меня они были одна другой краше. Теперь я вернулся к прежней
тактике, и спокойно поманил их подойти поближе. Завидя некое движение за
стеклом, они приблизились, и... все три с диким криком отпрыгнули на
несколько метров. Ну что поделать, стригусь я еще к тому же очень
коротко. К месту, блин, пришлось. Долгих несколько минут и полного
напряжения всех скудных знаний испанского (сводящегося практически
только к же не манж па си жур) понадобилось мне для того, чтобы
объяснить, что меня тут не было предусмотрено, и упросить их сходить за
служащей музея. Открыть дверь сами, что было проще простого - только
повернуть ручку, они боялись, и никакие угрозы тут не помогали. Слава
богу, не приняли меня за экспонат.
Глаза у освободившей меня негритянки-служащей были вытаращены как шарики
для пинг-понга, когда я рассказал ей эту нехитрую историю. А на двери с
внутренней стороны, оказывается, была светящаяся надпись: пожарный
выход. Только слово пожарный не горело, за что я и поплатился, не
рассмотрев ее как следует.

Так вот.
Попав в тюрьму, будьте внимательны! Даже если она не настоящая.

Прикол сення был. Утро. Стою на остановке.
На остановке 4 ларька. Все стоят как бы ребром, т.е. получается такая
гармошка. Первым идет ларек союзпечати. Потом ларек "который вечно
закрыт". Потом "специализированный" ларек, заточен чисто под пиво и др.
горячительные напитки. Окошко союзпечати как бы сбоку и снаружи.
В окошке сидит кот. Явление просто офигительное. Видно, женщина в
союзпечати взяла с дома его. Все подходят, улыбаются. Кот смотрит на них.
Настроение подымается.
В общем, вижу идет товарищ, явно увлекшийся алкоголем по полной, а
теперь типа похмелиться несется к "специализированному" ларьку. Подходя
к остановке в башке у него видно что-то срабатывает, товарищ достает
деньги и считая их подлетает к союзпечати (может газетку решил купить).
Потом поднимает глаза и видит кота в окошке. Кот внимательно смотрит на
него, он смотрит на кота. Мужик начинает пятиться от ларька. Глаза
лихорадочно осматривают все вокруг.
Потом видит "специализированный" ларек, бросается к нему как к убежищу.
Всовывает деньги, получает пиво. Руки трясутся, пиво льется по губам.
Наконец, товарищ отпадает от пива и опасливо так выглядывает из-за
ларька. Смотрит на окошко союзпечати. Кота нет. Его блаженную улыбку
надо было видеть(сочетание восторга, облегчения и проч., в общем белочка
отступила!). Смотрит на бутылку как бы говоря: "Вот что пиво
животворящее делает!". Потом лезет в карман, достает деньги и гордо
подняв голову с улыбкой идет к союзпечати. Подходит к ларьку, за стеклом
кот (видимо надоело сидеть у окошка, вот и перебрался за стекло).
У мужика улыбку как волной слизало. Руки опять начинают трястись. С
матами запускает бутылку в мусорку, разворачивается и быстро начинает
удаляться от ларька, посекундно оглядываясь на ларек (Кот там.
Внимательно смотрит на мужика).

Сегодня на занятиях по военной подготовке в КазГУ.
Опрос.
Какой сигнал при атаках?
Препод: Воздушная атака
Студент: "Воздух"
Препод: наземная атака противника
Студент: "к бою"
Препод: химическая атака
Студент: "газы"
Препод: ядерная атака
Студент: эээ, пиздец

Навеяно историей от 16.10.2002 про кнопку на парте... :)) Собственно, еще
и не такие надписи и кнопки в жизни случаются. В бытность мою курсантом
СПБ училища радиоэлектроники ПВО очень популярен у нас был сей вид
искусства:)) в основном встречалось оно на задних партах, в местах
обитания не самых успевающих товарищей.... но вот какие шедевры там
были.... практически Пикассо и Айвазовский отдыхают! :) Встречались
невероятной красоты женщины исполненные в красках так, что Мона Лиза
позеленела бы от зависти.... но это все преамбула...
Так вот однажды в хмурый, невеселый понедельник, когда все курсанты
страшно переживают об упущенных возможностях в субботу и воскресенье,
а преподы мучаются похмельем и от этого очень неумно острят и отводят
душу... именно в этот день мне довелось поприсутствовать именно на
"галерке" нашей аудитории, а именно на самой последней парте, которую
не далее как в пятницу принесли из преподской и она сияла девственной
чистотой, как некоторые девушки перед свадьбой...
Прямо посередине парты виднелась невероятно искусно выполненная
трехмерная кнопка, под которой красовалась незатейливая
надпись...."Кнопка выключения лекции..." но это еще не все... под ней
находилась надпись, поразившая нас всех своей свежестью и
оригинальностью... "Нажать лбом.." :)))))

Дело было еще в советскую эпоху... происходило это в группе, в которой
училась моя мама. После окончания института всех есессно распределяли и
был там у них один жутко блатной парень (пусть Дима), так вот у этого
Димы родители были не хухры-мухры, мама - литературовед (нужные книги
одобряла), доктор, профессор, отец - хирург, какой-то тоже весьма-весьма..
Такой же и сын, самое плохое слово - это сволочь. Причем так во всей
семье.
Собственно сама история: Подсуетились родители и получил он
распределения не куда-нибудь, а в Бразилию!!! (кто знает тот поймет что
это такое, в то время). И вот любящий сын уезжает.. проводы позади..
А надо сказать, что направили его в Рио-де_Жанейро (надеюсь правильно
написал..) Оставляет сынуля своим докторам и профессорам свой телефон, по
которому его можно найти в стране далекой (ХХХ-ХХ-ХХ всего 7 цифр). И вот
маменька, соскучившись, высчитала разницу во времени и набирает 7 цифр...
БЕЗ КОДА!!!
И спрашивает заспаного человека - "АЛі, ЭТО РИО-ДЕ-ЖАНЕЙРО??!!"
минутная пауза, затем ответ - "ПРОСПИСЬ, ДУРА!!!"

ИСЛАМАБАД, 15 октября. /Корр. РИА "Новости" Владимир Шретер/. В
Афганистане ошибочно распространены листовки с обещанием колоссальной
награды в 9,4 миллиона долларов за голову талибов муллы Омара, на
которых помещена фотография совсем другого человека.
Как передает корреспондент РИА "Новости", на американских листовках
напечатана фотография бывшего чиновника протокола при режиме
фундаменталистов, некого Маулави Хафизуллы. Сам этот человек пожаловался
агентству Эн-Эн-Ай, что вынужден прятаться в отдаленной деревне на юге
Афганистана из опасения быть убитым вместо муллы Омара.

Некоторое внешнее сходство между Хафизуллой и Омаром имеется. Однако
главное различие в том, что у муллы Омара только один глаз. "В ЦРУ одни
дураки, если они даже этого не знают!", - сетует Маулави Хафизулла.

http://www.rian.ru/rian/intro.cfm?nws_id=243401

Похожая ситуация (15.10.2002 история №7 основного выпуска)
Я на 8 месяце близняшек ношу (т.е. живот не просто огромен - он неизмерим!!!).
Проходя мимо аптеки, моя сестра младшая (ей 17 лет), дико стесняясь и
заикаясь, попросила купить... презерватив. Я захожу в аптеку и прямым
текстом:
- Дайте мне 3 презерватива (3 - это на всякий случай)...
И слышу в ответ от аптекаря:
- А не поздновато ли???

История из суровых будней географического факультета МГУ.
Вел лекции у нас на первом курсе старый, страшный и страшно матерый
профессор Петросянц. Предмет был "Метеорология и климатология"
(объяснять не надо). Дедушка суровый, даже я бы сказал с перегибами.
Любил выгонять народ из аудитории почем зря. И вот однажды так его допек
один студент, что он взорвался криками:
- Вы, вы на пятом ряду, немедленно покиньте атмосферу...
Аудитория грохнула. Несчастный долго пытался развить первую космическую
скорость и уйти из атмосферы... ;)

Наверное, в каждом коллективе есть бессменный автор перлов, из которых
впоследствии и рождаются анекдоты. У нас это - Максимовна, невысокая,
добродушная женщина предпенсионного возраста.
Теперь - амбула. Конец рабочего дня, сотрудники, скрашивая
производственную деятельность (разводка плат - занятие захватывающее),
развлекают себя неспешной беседой. Невзначай рассказываю, как меня
достал кот - орет, подлец, целыми днями, несмотря на осень. «Консилиум»
тут же решает, что кота необходимо кастрировать. Возражаю, что в
ветеринарку нести его некогда, да и лень. Кроме того, неизвестно,
сколько денег возьмут за этот акт надругательства. Максимовна тут же
отрывается от экрана и выдает ЦУ: «Так пускай дедушка твой в ветеринарку
сходит. Ему днем дома все равно делать нечего… Кстати, пенсионерам
кастрация вообще бесплатно! »
ЗЫ: Дед обещал сходить в ветеринарку, но кастрацию сделать только коту.

Да, в Японии хорошо. Это правда. Только сами японцы этого не понимают.
Муж, например, утверждает, что здесь многие убеждены: весь мир с
презрением и жалостью смотрит на Японию, как на страну, позорно
проигравшую вторую Мировую войну и погрязшую в экономическом кризисе.:))
Ладно, не будем завидовать чужому кризису. История о другом.
Купили недавно большой цветок. Он некоторое время украшал прихожую. Но
вдруг замечаю - на нем завелась тля. Настояшая японская откорменная тля.
Прошу мужа купить какое-нибудь средство извести "монстров".
Возвращается муж из магазина ни с чем. Оказывается, для того чтобы,
цитирую: "правильно подобрать химикат, необходимо привезти фотографию
насекомых или доставить парочку-другую в магазин, живьем". Ну не
прелесть?!
С самым серьезным видом муж понес цветок к окну и сфотографировал-таки
живность!
С не менее серьезным видом я сказала, что у него ничего не получится,
так как он забыл сказать тле перед съемкой: "Улыбочку!"
Вздохнув и затолкав с бумажный пакет несколько ярких представителей
насекомых-паразитов, муж уехал в магазин.
Вот так, преодолевая невероятные трудности и преграды, мы стали
счастливыми обладателями отравы. А цветок колосится, мы победили!

Это совсем не смешная история, а просто перевод первого письма
американского миссионера домой. Для начала надо пояснить, что этот милый
молодой человек вырос в обеспеченной семье, его жизнь не была отягощена
поездками на общественном транспорте, и бедных он видел только по
телевизору, и то когда разрешали папа с мамой. А теперь он отправился с
миссией в Венесуэлу, дабы нести слово божье в темные массы в
венесуэльской глубинке. Да, и перед поездкой он прошел ускоренный курс
испанского языка и, по-видимому, ознакомлен с местной культурой и
обычаями, тем не менее...

"...Люди ездят на машинах, которые больше всего похожи на куски мусора,
или на велосипедах, по два или три на велосипед... Все живут в ранчито
(жестяных хижинах). Они не возражают, когда мы приходим к ним домой,
и слушают то, что мы им рассказываем. Но большинство слушает совсем
невнимательно, или же просто не делает того, что обещает. Мы учим
дискуссиям, и когда мы возвращаемся с повторным визитом в назначенное
время, они либо вообще не дома, или же так и не молились. Иногда это
обескураживает. Но самая большая проблема со здешним населением - это
музыка. Это латинское техно, которое передают везде по радио и телевизору,
причем очень громко! Люди просто сидят, ничего не делают и слушают музыку.
Это, несомненно, одно из орудий Сатаны. Другое орудие Сатаны - пиво.
Многие неженаты. Есть такие, которые сожительствуют, в то время как у них
где-то есть семьи. Например, один человек выслушал все дискуссии, но все
еще не хочет жениться (он живет с этой женщиной 12 лет и у них есть дети).
Тем не менее он приходит в церковь и участвует во всех мероприятиях...
...Предстоит очень много работы... хорошо если мы найдем кого-нибудь,
чтобы он нас слушал, и покрестился, и оставался в церкви...
... Моя обувь вся покрыта грязью. Тут кругом немощеные дороги, земляные
полы, короче, кругом земля. Кажется, довольно разнообразная растительность.
Почти каждый день идет дождь. Много мелких насекомых. Каждый день получаю
новые укусы. Квартира неплохая, но мы вынуждены стирать в раковине. Кстати,
1500 боливаров равны одному доллару...
...И еще, когда мы разговариваем с людьми, иногда я не понимаю ни слова,
хотя обычно я в состоянии понять хотя бы часть. Меня это несколько
смущает, поэтому я спросил своего товарища, в чем дело, и он ответил, что
это они просто матерятся. Так что выходит, что я просто не знаю всех этих
прилагательных..."

История эта случилась со мной весной, два года назад. Тогда дороги
в нашем городе после зимы представляли собой отнюдь не приятную картину.
А вот и сама история. Были мы с моей будущей женой на дне рождения,
и поскольку я был за рулем, то воздержался от обильных возлияний.
Но стопки 3-4 все-таки пропустил. К тому времени, как пришло время ехать
домой, про выпитое я уже забыл, а потому сел спокойно в машину - и домой.
А надо сказать, что крайняя левая полоса находится всегда в лучшем
состоянии, чем правые, посему я выбрал именно ее. Как вы наверное
догадались, дело было ночью и машин уже было мало, поэтому буквально
через 300 метров тормозит меня доблестное ГАИ. И что характерно, начинает
меня любить за 3-ю полосу. Я как всегда всеми способами отпираюсь -
штраф-то не хочется платить, говорю ему, что типа сам попробуй по этим
колдобинам проскакать и т.п. причем не замечая, что стекло напротив меня
сильно потеет, а напротив гаишника прозрачное. Ему похоже надоело со мной
спорить, потому что глядя на запотевшее стекло он спрашивает у меня, типа
"нет ли у тебя чистой тряпочки?". Ну я притаскиваю из своей машины ему
свою любимую тряпку (свой старый шарф), он при мне протирает запотевшее
стекло, отдает документы и отпускает. Когда я сел в машину, жена вся на
понтах, я ее спрашиваю, что вроде чего трясешься-то, и только тут вспоминаю,
что пил. Но то ли у гаишника насморк был, то ли сам с бодуна - короче
не учуял и не сообразил. %)). Так что теперь все время вспоминаю, как дал
взятку чистой тряпкой ;))