Остальные новые истории

Не история. Так, зарисовка...

Разгар рабочего дня. Светит солнце, все вроде ОК, иду курить.
Окна курилки выходят на ж/д платформу, расположенную рядом с офисом.
Курю, наблюдаю: На пути, ведущем в Москву стоит электричка,
выгружающая/загружающая пассажиров. На пути ведущем в противоположном
направлении, прямо на рельсах расположилась большая группа ремонтников в
оранжевых жилетах.
Ремонтники весьма оживленно что-то обсуждают, жестикуируют и ведут себя
не соответственно стоящей жаре. В общем привлекли мое внимание, наблюдаю
более внимательно:
1. Электричка закрывает двери и плавно отходит от платформы.
2. Ремонтники подрываются как один и перескакивают на соседние рельсы
(что только освободила электричка)
3. В едином трудовом порыве они начинают _прикручивать_ рельсы к шпалам!
4. В изумлении отхожу от окна, возвращаюсь в кабинет, долго пребываю в
задумчивости... :)

с. Водичка

Работаю я в Укртелекоме программистом. Сегодня заходит важная тетя из
отдела нормирования и наежает, типа:
- Куда делись ВАЖНЫЕ документы, МЫ их два года набирали! Ж%-( )
- А в какой папке они хранились?
- Ну, в этой, как ее, в... КОРЗИНЕ (Win95)!
- =8-|?!?!?!
К разборкам привлечено еще два программера!!! :-))))

Девушка, за которой я ухаживаю, не выносит, когда матерятся в ее
присутствии. Если услышит, может даже в ухо врезать, невзирая на чины и
заслуги. Прецеденты уже были.
Лично мне такая позиция нравится, но иногда возникают, мягко говоря,
недоразумения.
Один мой приятель страшно увлекается литературой ужасов. Недавно он
открыл (с моей, кстати, помощью) творчество Говарда Филлипса Лавкрафта.
Кто не знает - был такой мрачный товарищ на заре прошлого века, писал в
жанре готического ужаса. Не знаю, кому как, а мне кажется, что у него не
все были дома, что, впрочем, не мешало ему быть неплохим писателем.
Среди прочего, за ним числится оригинальный рассказ "3ов Ктулху".
Мой друг так и утонул в этой бредятине.
Вчера я звоню ему и спрашиваю: чем занимаешься?
Ответ:
- Да вот, ищу в Интернете сайты на тему КТУЛХУИ3МА !
В этот момент моя подруга дергает меня за рукав и спрашивает:
- Чем он там занимается?
Я на полном автомате повторяю:
- Ищет в Интернете сайты на тему КТУЛХУИ3МА !
В следующий миг моя подруга хватает меня за грудки, рывком поднимает с
дивана и, свирепо глядя на меня снизу вверх (разница в росте - 25 см),
шипит:
- Ну-ка, повтори, на какую тему?
3атруднение устранялось довольно долго...

Есть у меня собачка… Собачка, как собачка, что-то есть в ней от таксы,
наверное потому что порода у нее такая - такса. Похожа на толстую палку
колбасы «Русановская» поросшей лоснящейся короткой шерстью, а от большой
настоящей собаки разве, что уши. На ветру полощатся и хлопают, как
вымпела. Но есть у нее один большой недостаток, если я поздно прихожу
домой - мне вручают поводок в руки и, типа, иди, родной, выгуливай. А я
ж родной! Беру поводок, иду выгуливаю, настроение - препаршивое, эта
сволочь ушастая, где-то в кусты залазит. Ни хрена в ночной
урбанизированной природе не видна. Подзываю я ее прямо таки
по-человечески: А ну иди сюда, я сказал быстро!!! И вот выходим за угол
дома, опять эта падла коротконогая пропадает из поля видения (ну
стесняется она при мне какать!). Я жду, ни фига не видно. Ну тогда очень
громко и очень недобро грю: А ну, сука, подошла быстро!!! -Я!? Почему
я?! Я от этого «Я» почти проснулся, смотрю - бежит ко мне на
полусогнутых перепуганная женщина, заранее плачет. Что ж я изверг что
ли? Пришлось отпустить… Женщину…
Vovan

Любим мы, знаете ли, хором петь. Преимущественно авторскую пестню.
И вот поем мы как-то песенку о собачьей жизни (автора, хоть убейте, не
помню). Там слова такие (от лица собаки поется):

"Увы, приходят времена,
Когда, криклива и дурна,
Во двор выходит злая дворничиха Клава.
Она не любит старика,
Она кричит издалека,
Что у нее на старика, мол, есть управа".

Поем мы песенку, доходим до слов "дворничиха Клава"... И тут с
невозмутимым видом, не меняя мелодии и ритма, девушка-гитаристка Наталья
продолжает:

"Она садится за рояль,
Снимает с клавишей вуаль,
И зажигает свечи..."

Тихое умирание, невозможность петь дальше и прочие радости.

Езжу каждый день в лифте и читаю фразу, от которой как-то сразу теплеет
на душе и поднимается настроение... "Don`t fuck my mind"
Нет слов...

Сегодня, в самом начале грозы (в Москве), решил я от греха спрятаться на
машине от возможного града под торгово-пешеходным мостом "Багратион" что
на Красной Пресне около Экспоцентра. Стою, дождь льет, гром гремит, еще
какие-то тачки от града прячутся... Делать нечего, тыкаю поиск на
магнитоле. Включается какая-то станция (вроде, 91,2). Ди-джей говорит:
"А теперь предлагаю в прямом эфире обсудить возможность направления
наших миротворцев в Македонию, поскольку НАТО обосралось,
бла-бла-бла...". Первый звонок по делу: миротворцев не посылать,
аргументируют. Второй звонок. Ди-джей: "Алло, здравствуйте, вы в эфире,
мы вас слушаем." Звонящий: "Здравствуйте. Да пошли вы все на х.. й!!!".
Во, блин, видение проблематики македонского конфликта !

Давно цже правда было. Обзваниваю компьютерные фирмы города с одним
вопросом: "Вы бэушным железом занимаетесь?". И в самой (с их точки
зрения) элитной ("Стелс", г. Череповец) получается следующий диалог:
- Вы бэушным железом занимаетесь ?
- (сек. 10 молчание, потом как с идиотом) МЕТАЛЛОЛОМОМ что ли ?
- ...(Я в осадок выпал).

Произошло все это не далее, как час тому назад. Пошли мы с моим коллегой
в обеденный перерыв прогуляться по славному стольному граду Москве с
целью перекусить что-то и заодно размять кости, затекшие от постоянного
сидения за компами. Прогуливаемся мы в районе Неглинки/Кузнецкого моста
и по пути попадаем в Африканский ( это важно ) ресторан "Лимпопо".
Развеселило нас то, что сидят там несколько негров рядом со входом и
просто пруться от раздающегося на всю улицу песенного творчества группы
"Монгол Шуудан"
Вот до сих пор пытаемся понять, то ли там сидели очень рьяно
замаскированные казачки, то ли монголы-мутанты