Стишок №306350

Ночь. Небоскреб. Окно открыто.
В руке зажат стакан "Jim Bean".
Он у разбитого корыта.
И чья вина, что он кретин?

Нет - внешне вроде все неплохо:
Он весел, у него семья,
Друзья, любимая работа,
И подрастают сыновья.

Спроси любого - каждый скажет,
Что у него "усе тип-топ".
Он счастлив! Жизнь сложилась! Как же!
Но он смертельно одинок!

Лишь по ночам, во тьму уставясь,
Он образ дорогой зовет.
С ней, с димкой за окном, качаясь,
Привычный разговор ведет.

Могло ль сложиться все иначе?
Конечно нет! Конечно да!
Ах, как хотелось жить богаче!
Года с тех про прошли... Года!

Зачем тогда ее он предал?
Ах, если б только все вернуть!
Какую муку он изведал,
Пытаясь это провернуть!

Он каждый день живет в обмане,
Часы считая до черты...
Он топит боль свою в стакане...
Он ждет, когда возникнешь ты.

Он мечтал с ней остаться в ночи,
Только день раздвигает тьмы стены.
Ранним утром ворвутся врачи -
Вот чудак: перерезаны вены...

Цените то, что вам дано,
Ведь относительно богатство.
Не стоит жизнь мешать с гавном,
Когда вокруг сплошное блядство!