Остальные новые стишки

Питер Розенблат
Памяти Владимира Высоцкого


Барельефный профиль двух вздыбленных лошадей.
Он, как бы прикрученный накидкой–плащом
К этим медным лошадкам.


1

В сытом мире воров и чинуш
Твоя песня недолго звенела.
Обжигала. К чему непокой?
Замолчать должен он непременно.
..........................................
Нимб гитары над головой
Бронзовеет. Живой он, живой!

2

Мы как индейцы, но только без прерии,
И нам подвластны подмостки империи.

На резервации повысились акции
Шагренью инфляций смяв ассигнации.

Сановники в панике, охрана в отключке, -
Царица арийцев с негром под ручку.
/ Смотрите цветной художественный фильм
Про то, как царь Петр арапа женил /.
Ищите виновника... Нашли
И в посмертную бронзу артиста.
Куда же вы мчитесь, лошадки, неистово?!

3

Сер и нерадостен день осенний,
Сыплется дождик с неба сиротского.
Светятся астры неярким светом
И у Есенина и у Высоцкого.
В ком возродится ваш песенный гений?
Лира ржавеет, и узы безмолвствуют...
Светятся астры неярким светом
И у Есенина и у Высоцкого.
Неувядаемые поэты.
Без канцелярщины без принуждения
Светятся астры неярким светом
И у Высоцкого и у Есенина.

4

Памяти Анны Политковской

Вначале травили, потом пристрелили.
Так что же фактически правит Россией?
А то, что вчера, что сегодня, что завтра.
Такая дерьмовая выпала карта.
Завалы тряпья и немытой посуды
И карты дорожные в пятнах повсюду.

Обращение к Питеру Розенблату


Учту я критику твою...
Сам превращаюсь в идиота.
Ответь - поэзию свою
Кому же слать сюда охота?

Я не про баллы - это бред!
Я про ответ "коллег" нормальный.
За стих пришлют такой "привет",
Хоть будь он трижды идеальный!

Не мною здесь заведено
Класть "на лопатки" стих поэта.
Придумал некто "злой" давно,
Себя преподнося "эстетом".

Пришли сюда я "боль" души,
Чтоб разделить свою тревогу,
В ответ "воткнут" карандаши,
И будут "тыкать" понемногу.
(За "счастье"! -"милые" шиши
Увижу я, а не подмогу!)

Писать сюда и чище, лучше -
Закономерен твой призыв.
Но зря ты ищешь в "кофе гуще"
Безотносительный мотив.

Здесь недоучек - меркнет свет!
И каждый "трепетно" кропает.
Придумал рифму, он - Поэт!
Что написал, и сам не знает.

Ты часто классно сочиняешь,
Как речь, бежит твой стих легко.
А "мнений" сколько получаешь -
"Стреляешь, аффтар, в молоко!"?

И ладно б, только этих "мнений"...
Но отзыв просто написать
Никто не может без сомнений -
Не легче ль автора "послать"?!

А то и пОшло так - "...ап стену!",
"Вы все поэты - топоры!"...
И выйдя раз на эту "сцену",
Я принял правила "игры".

Мне отказаться от скандалов?..
Легко!- поверь, мой друг, легко!
Здесь нет для духа идеалов...
Здесь не "ампир", не "рококо".
* * *
И все же есть вопрос один -
Как быть, когда под сенью маски
Пришлет какой-то "господин"
Свой стих из "кисленькой закваски"?

С уважением,

©хамлю-АГА

Миг трепетного восхищенья,
рассветный луч, в миг тишины.
Уходят сны, и в миг прозренья,
твой чудный образ вид спины.
Ты отвернувшись спишь спокойно,
а я желанием томим,
жду пробужденья и целую.
А ты сквозь сон: 'Мы еще спим.'
Cannibal

Ночь. Небоскреб. Окно открыто.
В руке зажат стакан "Jim Bean".
Он у разбитого корыта.
И чья вина, что он кретин?

Нет - внешне вроде все неплохо:
Он весел, у него семья,
Друзья, любимая работа,
И подрастают сыновья.

Спроси любого - каждый скажет,
Что у него "усе тип-топ".
Он счастлив! Жизнь сложилась! Как же!
Но он смертельно одинок!

Лишь по ночам, во тьму уставясь,
Он образ дорогой зовет.
С ней, с димкой за окном, качаясь,
Привычный разговор ведет.

Могло ль сложиться все иначе?
Конечно нет! Конечно да!
Ах, как хотелось жить богаче!
Года с тех про прошли... Года!

Зачем тогда ее он предал?
Ах, если б только все вернуть!
Какую муку он изведал,
Пытаясь это провернуть!

Он каждый день живет в обмане,
Часы считая до черты...
Он топит боль свою в стакане...
Он ждет, когда возникнешь ты.

Он мечтал с ней остаться в ночи,
Только день раздвигает тьмы стены.
Ранним утром ворвутся врачи -
Вот чудак: перерезаны вены...

Цените то, что вам дано,
Ведь относительно богатство.
Не стоит жизнь мешать с гавном,
Когда вокруг сплошное блядство!

я палец намазолил о звонок...
но ты ко мне невыщла на порог.
а я мечтал надеился напрасна
что выйдиш ты принцесою со скаски.

бошка трещит-за что меня нелюбят
меня ни ищут ночью в темноте
и моря сридиземного преливы
от слез моих текут по голове.

я больше не унижусь.я обижусь.
твой дом за келометор обойду,
и на пути однакоже не ближнем
сибе другую я любовь найду.

Аркадий Толстолобиков

Раскрутись рука, раззудись плечо!
Сила есть пока, разум есть еще!
Так куда ж его нам бы приложить?
Как бы на Руси да получше жить?

Аль на Запад нам, али на Восток?
Много ли путей, иль он одинок?
По горам лежит, иль по дну реки?
Не сорваться б вниз, до конца пройти!

Почему все так неприкаянно?
Почему скорбим нескончаемо?
А на улице - жизнь несладкая,
На экран гляжу - рыла гадкие...

По Кремлю идут - ноги шаркают,
Открывают рот - ворон каркает.
Где ж вы, гой еси, добры молодцы?
Не в Кремле сидят, а по волостям!

Нужно ль это нам - быть в передовых?
Правду насаждать в спорах боевих?
И стравлять народ да с народами?
Да дружить, из всех, лишь с уродами?

Сирия, Фидель, Чавес и Иран...
Кто у нас в друзьях - просто стыд и срам!
В Думе - жулики все потешные,
А в Кремле - орлы КГБешние...

Исламисты к нам надвигаются:
Примаков и Ко насмехаются!
Русь, очнись от сна! Пелену сними!
Запад - вот твой путь! Где Ислам - враги!