Новые истории - основной выпуск

Эта история может показаться анектодом, однако учитывая, что Великий
вождь был мастером на подобные розыгрыши, похожа на правду.

Произошло это в лихие 30-е годы. Был один такой нарком - т. Носенко,
ведал Наркоматом водного транспорта. Приехал он как-то раз в Кремль
по своим наркомовским делам и идет по коридору. Тут ему из-за угла
навстречу сам т. Сталин. Между ними происходит диалог примерно
следующего содержания:
- Здравия желаю, товарищ Сталин!
- Товарищ Носенко? А разве вас еще не расстреляли?
Можно представить, как себя почуствовал несчастный нарком. Держась
одной рукой за сердце, другой опираясь на стенку, он кое-как ковыляет
к выходу, в полной уверенности, что его сейчас возьмут. Однако доходит
он до дверей, а за ним никто не бежит. Ну, думает, значит остановят
около машины. Но и в машину он садится без помех. Едет домой уже
в стопроцентной уверенности, что его там ждут. Дома все спокойно...
После бесонной ночи, недоумевая, отправляется он на работу, кое-как
входит в свой кабинет и весь рабочий день не может понять, когда же
за ним придут. Так проходит неделя, другая... После двух недель
бесонных ночей т. Носенко приходит к выводу, что видимо т. Сталин
ошибся...

1943 год. Страна находится на грани великого перелома. Наркоматом
водного транспорта управляет все тот же т. Носенко. Приезжает он
как-то раз в Кремль по своим наркомовским делам и идет по коридору.
Тут ему из-за угла навстречу сам т. Сталин. Между ними происходит
диалог примерно следующего содержания:
- Здравия желаю, товарищ Сталин!
- Товарищ Носенко? А разве вас все еще не расстреляли?
История повторяется. Опять несчастный нарком едет домой в полной
уверенности, что его там ждут, опять не спит неделями и в конце концов
снова приходит к выводу, что товарищ Сталин, видимо его с кем-то
перепутал...

1945 год. Отгремела Великая Отечественная, народное хозяйство встает
на ноги, а во главе Наркомата водного транспорта тот же т. Носенко.
В Кремле происходит какое-то совещание, приглашаются все Наркоматы.
Выступает т. Сталин:
- Эти четыре года явились тяжким испытанием для нас, однако мы
не теряли чувство юмора и всегда находили время для хорошей шутки.
Правда, товарищ Носенко?

Из цикла "одесские истории"

Отдыхали мы как-то с подружкой в Одессе. Путь на пляж вел
через привоз. Обилие фруктов приводило в восторг, но еще
больше нам нравился искристый одесский юмор.

Купив однажды абрикосы, мыли их прямо тут же, на привозе.
Подходит пожилая женшина:
- Девушки, вы, наверное, не из Одессы?
- Нет, а как вы догадались?
- Ну кто же в Одессе так абрикосы моет - по одному! Надо положить
в мешочек и сполоснуть все сразу.
Мы последовали совету. Стоим, моем. Вдруг нас снова откликает женский
голос:
- Вы, скорее всего, не из Одессы?
- А как вы догадались?
- Так кто же в Одессе так абрикосы моет! Нужно их выбирать из мешочка
и мыть по одному...

Ехал утром по Коровинскому шоссе. Вижу - указатель:

"ул. Ивана Сусанина -->"

Наверное, с односторонним движением :)

Дело было в советские времена в Красной Поляне. Тогда, кто помнит,
был моден "полутуристический" маршрут по Кавказу со спаньем в палатках
и т.д.
Была в одной группе дамочка, очень заботившаяся о своей внешности,
но странным способом: она считала, что от смеха появляются морщины
и всячески препятствовала собственному желанию засмеяться, вытягивая
губы, как в слове "изюм". А поскольку в турпоходах недостатка в шутках
не бывает, то эта тетя вечно ходила с вытянутыми в трубочку губами.
Так вот, группа шутников решила ее все-таки рассмешить, и не придумала
ничего умнее, как дамочку пощекотать. Причем решено было сделать это
черное дело вечером в большой палатке. Посмотреть на это шоу собралось
достаточно народу.
При первом прикосновении к ребрам бедная тетя так подпрыгнула, что
вышибла кол, поддерживавший палатку изнутри. Палатка сложилась, фонарь
упал и погас. В образовавшейся давке бедной тетеньке сломали ребро...

Случилось это несколько лет назад в достославном МГИМО. Летняя сессия,
экзамен по англ.языку. Наш сокурсник, назовем его Вася, неплохой,
в общем-то, парень, словил два балла, и вдруг то ли от летней жары,
то ли от нервного потрясения, то ли еще по какой-то причине, он
начинает требовать справедливости, мотивируя это так: "Вы еще с моим
папой познакомитесь!" (Угрожает, надо понимать).
Что мы видим: преподаватели устраивают перерыв и гуськом - к ректору.
Через час уже висел приказ о Васином отчислении. Мы, конечно, удивились
столь суровой мере - ну отчислять-то зачем?
И только через год мы узнали, что Васин папа был в то время директором
крематория. Вот, значит, почему преподы так напряглись. Другими словами,
кто владеет информацией - управляет ситуацией.
К слову, событие это стало для Васи судьбоносным - после этого он уехал
учиться в Штаты и сейчас уж наверняка ни о чем не жалеет.

На днях по РТР (!!!) шла передача, в которой проводился очередной
опрос телезрителей, на экране красовалась фраза "Стоит ли нашему
государству в настоящий момент тратиТСя на культуру?" Ну что делать,
кажется, уже пора...

Было это в приснопамятные времена середины восьмидесятых. Учился я
в институте и раз в неделю целый день мы проводили на военной кафедре.
А занятия на военной кафедре отличались от прочих тем, что их
практически невозможно было (в силу тяжести проистекающих затем
последствий) просачковать. А еще тем, что пар было не три, а четыре -
полный 8-ми часовой рабочий день. Две пары, перерыв на обед - все как
полагается. Тем не менее, бывало иногда так, что курс лекций в силу
разных причин кончался раньше, так, что у преподавателя в запасе
оставалось два, а то и четыре часа. Тогда этот преподаватель "чтобы
не нарушать отчетности" все это время травил нам байки из его служилого
в войсках прошлого. Отпустить студиозов с последних часов - никогда,
потому как "по Уставу - не положено". Если преподаватель Иванов не мог
занимать эти часы сам, то он просил подменить его преподавателя
Петрова... Ритуал соблюдался свято. Но вот как-то раз приехала на нашу
военную кафедру какая-то большая шишка из Политуправления и устроила
общекафедральное офицерское политпросвещение аж на всю вторую половину
дня. Ввиду чего заведенные порядки рисковали рухнуть из-за невозможности
офицеров выставить себе замену. Выход был найден в том, что на нашем
цикле все-таки нашелся один "действующий не офицер" - лаборант
по фамилии Машковский. Все студенты всех преподавателей были согнаны
в одну аудиторию, им был явлен "старший - Машковский", офицеры
удалились... Естественно, что лаборант не имел и сотой доли того
славного прошлого, которое имел любой из отсутствующих преподавателей.
Почему и объявил - "заниматься делом, сидеть тихо, окончание занятий -
в 17 часов, я - в соседней комнате" и смылся. Четыре часа тотального
тихого безделья привели всех в состояние такого офигения, что когда
наступило это "17 часов", когда заведенные у кого-то на это время
часы-будильник запищали "пип-пип-пип" и я произнес спонтанно пришедшую
на ум фразу "Машковское время - семнадцать часов" - народ грохнул
до звона в стеклах...

Сижу как-то у подъезда, поджидаю друга. Рядом сидят две бабки,
о чем-то толкуют о своем. Невольно прислушиваюсь. Вот одна говорит:
- У Вальки опять радикулит схватил, насилу вчерась дотащилась с участка.
Вторая, видно про внука:
- А мой-то, видать, чесотку в школе подцепил, весь изодрался.
Первая:
- Дак в поликлинику пущай сходит, чой-нибудь пропишут.
Вторая:
- Да я ему, охломону, уже сто раз говорила, сходи к врачу! А он все
не чешется!

Мой друг Саша в свое время носил роскошные длинные волосы. В ту пору
его весьма доставали обращения типа "Девушка". Но, по его словам, он
на это особо внимания не обращал и не возмущался. Но однажды он сидел
на улице и напряженно рисовал какое-то здание (он архитектор). Рядом
проходила компания, из которой вышел молодой человек, и, подойдя к Саше
лицом к лицу, спросил: "Девушка, может быть, вы и меня нарисуете?" Тут
Саша уже не выдержал и сказал: "Может, тебя еще поцеловать, скотина?"

Историю вспомнил мой муж. За нецензурные слова прошу прошения,
но без них совсем никак:))

Сибирь. Стройотряд. Перерыв в работе.
Несколько девочек и юношей, пригорюнившись, сидят на камушках.
Мимо проходит местный мужичок. Оглядывается. Задумывается.
Подходит к группе и протягивая жменю семечек, произносит:

- Нате, поклюйте, воробушки ебаные...

В 1974 году работал в Ташкенте, в одной пуско-наладочной конторе.
Произошел этот случай в июле месяце. Я с напарником проводил наладку
систем кондиционирования воздуха в институте кибернетики
в академгородке. Все оборудование располагалось в полуподвальном
помещении. Там нам выделили довольно большую комнату, с большим грубо
сколоченным столом и парой скамеек. Мы разложили на столе документацию
по оборудованию КИП и А (Контрольно-Измерительным Приборам
и Автоматике, довольно объемистые тома на синьке) и начали изучать ее.
Немного погодя пришли ребята другой конторы, они занимались
механической частью, компрессоры, теплообменники и т.д. В этот день
они занимались компрессором и в частности "осушителем" смазочного масла.
Устроившись у выходных дверей, высыпали в алюмниевую миску селикагель
(гранулы вещества, активно поглощающие воду), промыли его авиационным
бензином, который налили из сорокалитровой фляги, стоявшей тут же
в комнате и, видимо для ускорения процесса выпаривания бензина
из селикагеля, стали подогревать миску на электроплитке с открытой
спиралью.
Пары бензина естественно вспыхнули, тут один из этих придурков
в дополнении оттолкнул ногой флягу с бензином (из добрых побуждений
наверное - подальше от огня), но фляга упала и разлившийся бензин
незамедлил воспламениться. Оба этих дурня, видя такое развитие событий,
выскочили из комнаты, а мы с напарником остались в комнате. У дверей
полыхало нешуточное пламя, но нам не хотелось оказаться заживо
зажаренными, поэтому, задержав дыхание, выскочили оттуда и, поднявшись
на первый этаж института, в какой-то из лабораторий я нашел углекислотный
огнетушитель, схватил его и помчался в подвал спасать свой портфель.
Огнетушитель мой оказался с небольшим дефектом. Металический раструб,
из которого выходил углекислый газ, болтался из стороны в сторону,
и я начал придерживать его большим пальцем, направляя струю на пламя.
Тут подоспел и мой напарник с огнетушителем, и мы потушили горящий
бензин. Придя через некоторое время в себя, я увидел, что подушечка
пальца, которым я придерживал раструб огнетушителя, отморожена. Кто
не знает - при работе такого рода огнетушителей развивается довольно
низкая температура в месте испарения сжиженного газа (на этом принципе
работают все холодильники испарительного типа). Тут уже набежали люди
и кто-то посоветовал мне обратится в медпункт, который располагался
в соседнем здании института механики, кажется. Придя в медпункт,
я предъявил свой палец довольно симпатичной медсестре. Она осмотрела
его и, ничего не поняв, спросила: "Что случилось?"
- Вот. Палец обморозил.
- Где?
- На пожаре...
После этих слов медсестричка захлопала ресницами и выполнила команду
"Дышите глубже! Вы взволнованы!" Тут и до меня дошла комичность
ситуации - июль, Ташкент, +42 в тени, пожар, и фраер с отмороженным
пальцем.
Как она психушку не вызвала, я до сих пор не понимаю.
Портфель мой сгорел, а те ребята, ну механики которые, исчезли
бесследно и появились только через неделю.
Вот такая история.

Правдивая история из жизни американцев.
Есть у меня знакомый, звать Роджер. Детина метра под два ростом,
работает менеджером в компьютерной фирме. Стрижется все время
под бобрик. Брат его Том, говорят спортсмен, еще больше по размерам.
Сам Роджер его характеризует коротко: "It's a person".
Так вот у братца этого машина - Шевроле Камаро. Такая спортивная тачка,
довольно большая, но низенькая, с двумя дверями. У машины этой очень
особенная коробка передач - для того, чтобы включить задний ход, надо
рычаг как-бы слегка приподнять вверх, то есть вытянуть. Это чтобы
гонщик на полном ходу случайно не препутал. А у Роджера Форд Мустанг.
Тоже немного спортивный, но скорости включаются как у всех.

Теперь, собственно, история. Приехал Том в гости к Роджеру.
И захотелось ему покататься на Мустанге. Хорошо, сказал Роджер, езжай.
Сел Том в Мустанг, и поехал. Ну понятное дело, чтобы выехать из гаража,
надо было задом немножко сдать. Роджер наблюдал за этим. Машина
завелась, постояла с минуту. Потом Роджер подошел и заглянул внутрь.
Его братец сидел внутри и вертел в руках рычаг переключения передач,
который был ВЫРВАН С КОРНЕМ. Далее между ними произошел следующий
диалог:
T: Извини, я пытался включить задний ход...
P: Том, а ты не подумал, что должен быть какой-то другой, более легкий
способ включить задний ход?
T: На моем Камаро нужно потянуть рычаг вверх...
P: Но это же не твой Камаро, а мой fuckin' Mustang...

Кто после этого чинил Мустанг, неизвестно. Но они даже не поругались.

Про Аккуратненького 2

В начале 90-х в Питере начали появляться магазины, о которых ранее
рассказывали только побывавшие за бугром. Я не о сексшопах. Сегодня -
про магазины для розыгрышей. Первый, на Петроградской, по-моему,
назывался "Шалун". Попасть в него можно было, только отстояв небольшую
очередь. Продавались там, в числе прочих занятных штучек, ранее
невиданные пластмассовые кучки дерьма. Причем классифицировалось
они по происхождению: собачье, человеческое и еще чье-то. Шедевр был
исполнен из пластмассы и имел явное сходство с оригиналом. Стоила
игрушка немало, однако руки чесались и воображение кипело. Мы купили
в складчину небольшую кучку человеческого помета и развлекались,
по очереди подкладывая куда только возможно и невозможно. Не судите
нас слишком строго, по тем временам мало кто видел подобное, и нам
хотелось порадовать максимально возможное количество знакомых одним
из приобретений перестройки. А что касается уровня интеллекта, так это
обычный студенческий и курсантский юмор.
По трагическому стечению обстоятельств, моя очередь воспользоваться
покупкой наступила одновременно с приближением дня рождения моего
приятеля Сереги. Он жуткий аккуратист, не терпит малейшего отступления
от установленного порядка. Каждая вещь в доме имеет свое место. Причем,
находясь на своем месте, эта вещь должна быть определенным образом
ориентирована относительно соседних предметов. Нарушение заведенного
порядка карается по всей строгости воинского Устава, майором лично.
В среде знакомых его ласково называют Аккуратненький. (См. истории №7
за 21 мая).
В тот день, когда Серега имел глупость пригласить меня, я,
к сожалению, был чем-то занят. Поэтому с надлежащими инструкциями
передал пластмассовую кучку нашему приятелю Виталику, которого тоже
обещали там покормить. Поэтому дальнейшее рассказываю с его слов.
Была обычная дружеская пьянка в среде хорошо знающих друг друга
людей. Собрались сослуживцы Сергея с женами и подругами. Когда мужчины
сняли пиджаки, а хозяйка унесла первые пустые бутылки, Виталик решил,
что народ созрел для розыгрыша. Сначала он двинулся на кухню. Однако,
здраво рассудив, что пластмассовая кучка в салате может обидеть
хозяйку, а дерьмо в кастрюле - откровенная пошлость, он решил, что
лучшее место для него в сортире. Виталик аккуратно пристроил муляж
экскрементов внутри помещения в небольшом закутке у двери. Затем
приволок из кухни заварочный чайник и полил. Сходство усилилось.
Коричневая кучка заблестела свежестью. Не хватало последнего штриха.
Виталик оторвал несколько кусков туалетной бумаги, соответствующим
образом смял ее и для надежности еще раз полил из заварочного чайника.
Радостно похрюкивая, он уселся на свое место за столом в ожидании
результата. Однако народ молчал.
Гости выходили из-за стола и возвращались. Потом снова поднимались
и опять выходили. И никто даже не заикнулся. Виталик заподозрил,
что какой-то доброхот убрал безобразие. Пробежался в туалет и обратно -
все в порядке. Лежит в лучшем виде, как настоящее, даже пахнуть,
кажется, начало. Становилось обидно. Когда мы впоследствии анализировали
поведение гостей, то пришли к однозначному выводу: гости, зная, что
у Сереги все расставлено по местам, предположили, что по какой-то
причине сегодня место этой кучи именно там. Может собачку какую-то
к туалету приучают, может еще чего... да мало ли какой у кого скелет
в шкафу. И полагая, что хозяин в курсе, просто брезгливо обходили
и тактично молчали. Как в сказке о голом короле, ситуацию изменил
маленький сынишка хозяина. Он влетел в комнату и радостно во весь голос
сообщил: "Папа, папа, там какой-то дядя накакал!" Папа отвесил сыну
несправедливый подзатыльник. Малыш взревел. Грозно кося
на подвыпившего Серегу, жена пошла успокаивать ребенка. Через пару
минут она вернулась с растерянным лицом и зашептала Сергею в ухо.
Теперь исчез Серега. Гости заволновались. Было похоже, что вопиющее
нарушение порядка в квартире не входило в планы хозяина. Кучу-то видели
почти все, а если хозяева волнуются, значит, они не в курсе.
Ответственность автоматом ложилась на гостей. При этом народ был
не в таком состоянии, чтобы гадить по углам, да и воспитание
не позволяло. Поэтому все были в равном положении и смущенно косились
друг на друга. Когда в комнату вошел Серега, притихли даже те немногие,
кто пока не понимал, что происходит. Я как-то видел на скотном дворе
быка. Он был здоровенный, даже по бычьим меркам. Что-то его в этой
жизни не устраивало. Он стоял привязанный цепью к столбу и сам себя
распалял. Большой кожаный нос, брызгая соплями, раздувался, как баян.
Из уголков рта стекала слюна, и все четыре копыта рыли землю. Причем
с такой интенсивностью, что стоял он уже в некотором углублении.
Так вот, тот бык по сравнению с Аккуратненьким был просто молочный
теленок. Серега стоял в торце стола и обозревал гостей тяжелым
взглядом. Присутствующие потупились. Становилось неловко. Игривое
настроение улетучилось. Пауза длилась с минуту. Потом Серега,
безошибочно выделив взглядом Виталика, произнес: - Ты? Потом через
паузу, уже утвердительно, кровожадно растягивая окончание:
- Точно ты-ы-ы! Ты единственный ГРАЖДАНСКИЙ здесь!
Непостижимая логика последней фразы подвигла Виталика на вялые
возражения. На что Серега его окончательно добил, чеканя каждое слово:
- НЕ.ПО УСТАВУ.ЭТО.ПО.УГЛАМ. СРАТЬ!
Остается добавить, что Виталик сейчас работает дизайнером по интерьеру.
И неплохо преуспевает.
Михаил.