История №80873

Лагерь МЭИ, Алушта 1998 год. Часть бригады культоргов из МАИ
возвращается в Москву, отработав смену в мэевком лагере. Остальные
остаются, отправив с нами половину реквизита в Москву. «Мы лагерь у моря
в сердце своем сохраним, пусть будет он еще краше - лагерь МЭИ!». Песня
такая. Лагерная.

Большинство из уезжающих культоргов студенты МАИ или относительно
недавно его закончили. На календаре 17 августа. Рубли почему-то нигде не
меняют, но мы тогда еще не знали почему. Ну, фигня - есть гривны и
баксы. Затовариваемся в магазине на привокзальной площади в Симфе винами
и портвейнами и грузимся в поезд вместе с реквизитом в вагон. Поезд
украинский. Кроме рублей денег практически нет.

Вагон трогается. Начинаем грузиться винами. Очень неплохо получается.
Начинаем петь. Народ начинает слушать. Начинаем петь громче. Народ с
претензией начинает интересоваться откуда мы такие неугомонные. Пускаем
по вагону слух, что мы артисты московского цирка, которые возвращаются в
Москву с гастролей. Публика прячет свои претензии под нижнюю полку -
видимо с цирковыми бояться связывать. Вдруг покусают.

Темнеет. Продолжаем петь. Пришла проводница и зарядила длинную речь в
том смысле, что «заканчивайте у меня и без вас хлопот много, чтобы после
21-го часа все было тихо». Говорила быстро и на том чистом украинском
языке, который абсолютно не требует перевода на русский, потому что хотя
слова другие, но понимаешь практически все. С Полтавы она была, что-ли?
Делаем вид, что не понимаем, вежливо просим повторить тоже самое
по-русски. Обиделась, ушла. Нехорошо получилось.

Однако, скоро граница. Надо достойно встретить украинских
погранцов! Вскрываем реквизит и облачаемся в имевшиеся украинские
национальные костюмы. На всех правда полностью амуниции не хватило,
поэтому кто был в шароварах, кто в расшитых рубахах. Девчонки надели
какие-то длинные рубахи и такие стильные веночки с лентами. Я был в
очень сильно расшитой этнической украинской рубахе. Представили эту
гоп-компанию? А у нас еще был баян. И мы под него орали песню: «Ихалы мы
с батькою на бричке по Украйне ридной средь полей, ихалы мы с батькой
поразвлечься, пострелять проклятых москалей» (Копирайт Михаил Криксунов
(Крикс), г. Москва). Очень колоритно смотрелись, только «шмайсеров» не
хватало. Почему нас не побили пассажиры до сих пор не пойму - наверно мы
все-таки очень сильно напоминали сумасшедших.

Проводница пришла опять. Это была очень большая женщина, дай Бог ей
здоровья. В общедоступных интернациональных выражениях она нам в
очередной раз объяснила, что не надо так шуметь. Попросили повторить то
же самое, но по-русски. У нее сдали нервы. Ведь видно, что понимаем.
Развернувшись всем корпусом к озвучившему просьбу со всей мощью легких
просто-таки выпалила: «Як твоя фамилия? » - «Тарада». М-да, типичная
украинская русская фамилия. Обиделась окончательно. Ушла. Тетенька
простите нас - мы хорошие!

Где же граница? Когда будет-то? Поезд задерживается. Выпито много. Все
разбредаются спать. Лезу на верхнюю полку и вырубаюсь.

Просыпаюсь от того, что кто-то дергает за ногу(!) и женский (!) голос
громко требует: «Молодой человек, паспорт пожалуйста!».

О! Ну, наконец-то. Шоу начинается! А чего так светло-то? Граница, вроде
ночью должна быть?

«Молодой человек, паспорт приготовьте!». Женщина при исполнении - это
серьезно.

Поворачиваюсь к источнику звука. И что я вижу? Стоит тетенька, форма,
пилотка. А на рукаве знаете чего пришито? «Пограничные войска РОССИЙСКОЙ
ФЕДЕРАЦИИ». Во, блин, шоу началось!

Достаю из кармана паспорт, отдаю. Смотрю с полки вниз. На первом уровне
остальные «украинцы» тоже быстро отдают документы. Пограничница явно
злиться на нагловатых «хохлов», которые так вырядились и едут в Россию.
Выражение ее лица ничего хорошего не обещает. Паспорта она еще не
открывала, а поскольку все они в обложках еще непонятно какого они цвета
красные (Россия) или синие (Украина).

Открыла первый. Пауза. Быстренько остальные. Далее, то, что прочитал по
лицу: «Как так - россияне? И откуда эти, блин, россияне. Где тут
прописочка-то. Ага. Москва. Вот ведь, блин, понимашь, россияне…. ».
Дальше мысли были нецензурные. Глядя на нее, я понял за что москвичей не
особо любят. За такие приколы, в том числе. Отдала нам паспорта и с
такой едкой улыбочкой: «Добро пожаловать в Российскую Федерацию! -
Спасибо, товарищ старший прапорщик! ». Все мы были дома - в России.