История №180868

Август. Дача. Жара.

Посевная закончилась, картошку копать еще рано.
"Не было у бабы заботы, так затеяла она пироги печь." (с) Это про мою
тещу. Пироги ясно с чем - с усахарившимся в камень клубничным вареньем
доперестроечной закрутки.

Ну кто ж летом-то пироги печет. Городская у меня теща. Была бы
деревенская - цены б ей не было.
Ей-то хорошо, живет себе на даче все лето с дочкой-учительницей и
спиногрызами. А зятя-бездельнка (меня, то есть), всю неделю в городе
прохлаждавшегося (ха-ха! 35 градусов в тени каменных джунглей),
обязательно погнобить надо. Ну хоть чем. Даже если один урожай уже
закопали, а следующий еще рано выкапывать.
"Митя-я-я, у нас дрожжи кончились, ты за дрожжами в город сьезди, а?".
Это, мля, значит, полтора часа туда, там час в пробках, и полтора часа
обратно.
И к тому времени мое пиво из холодненькой амброзии превратится в теплую
газированную жижу. Ладно, чем не пожертвуешь ради спокойствия любимой
тещи (59 лет, 140 кг, гипертония, почки, атеросклероз, никому не нужно?)

... на рынке. "Какие вам дрожжи, мол-чел? У нас их 12 сортов." Я что,
микробилог, во всех штаммах разбираться? Ну, взял понемногу, этих, тех,
и других тоже. Там разберутся.

... снова на даче. "Что ты мне привез?! Ну что! ты! мне! привез! Я же
русским языком обьясняла...!" "Мама, других не было. Берите эти, а то
обратно отвезу. Которые не нужны - выбросьте". Поджала губы, удалилась.
Пошла дочке (жене моей то есть) жаловаться. Полсубботы пропало, просто
псу под хвост.
Ну ничего, это дело мы щас с тестем поправим и отполируем (зря что ли в
город мотался-то?).

... Утро воскресенья. По правде сказать, никакое не утро, а полдень.
Башка трещит, тесть - тот еще выпивоха, даром что майор в отставке.
Высосал с зятем на пару две бутылки водовки, и с утра с самого сранья
улупил на рыбалку. Жена с остальными на озеро пошли, и лишь меня одного
оставили бороться один-на-один с жестоким похмельем и этим мерзким
непонятным запахом.
Вышел на крыльцо. Солнце жарит, на улице никого, только где-то
циркулярка звенит, временами заглушаемая кузнечиками и цикадами. Грядки
потрескались, полить бы надо. На пригорке за лесом мачты линии
электропередач плывут в мареве теплого воздуха. і-мое, ну откуда же эта
вонь!
Глаз улавливает постороннее движение. Мозг медленно пытается
сформулировать определение, одновременно борясь с его абсолютной
абсурдностью. Получается что-то вроде "сортир уплывает". В смысле -
отдал концы, и самостоятельно плывет, как рыбацкая шхуна, по грядкам и
дорожкам садового участка.
Даже слегка кренится.

Первая мысль (дикая) - кто-то решил спереть, зацепил тросом, и медленно
тащит.
Вторая - ну кому на хрен нужна кабинка выгребного дачного сортира
обыкновенного, даже без букв
"М" и "Жо"?
Третья (как молния в мозжечок) - і-о-о-о, неужто она их все туда
высыпала?!

Ага, вот и мои с озера на обед возвращаются. Легки на помине. Морщатся
от вони, еще бы.

"Мама, вы вчера ненужные дрожжи куда выкинули?"
"Митечка, ну как же, (краснеет) в унита-а-аз..."
(плавное движение руки в сторону сортира дальнего плавания).

Август. Дача. Жара. Городская теща.