Стишок №135069

Песня о Славной Буре
(на музыку Максима Пешкова)

Над седой равниной моря
возникает дядя Боря.
Ветер тучи собирает.
Дядя Боря выпивает.

Между тучами и морем,
не успев за дядей Борем,
в клюве сжав кусочек сыра
гордо реет голубь мира,
а за ним премьер невъебный
Черной Мордии подобный.

То крылом народ потрогав,
то стрелой взмывая к Боре,
расхититель прод-налогов -
Грач уселся на заборе.

Киря тоже страстно дышит.
Он кричит, и Боря слышит
сквозь сопение в сортире
радость в смелом крике Кири.

В этом крике - жажду бури,
"Бей евреев", треск наганов
и уверенность в Бабуре
слышит в меру злой Зюганов.

Чайки стонут перед бурей, -
стонут, ездят по парадам.
Под фуражкой – чайник дури.
И Чечня маячит рядом.

Глупый БАБ - пингвин московский -
прячет тело в то, что модно.
Да и гордый Ходорковский
реет смело и свободно
от Парижа до Находки,
где Романыч - сын Чукотки.

Все мрачней и ниже тучи
от Москвы до Петрограда.
Русским хочется как лучше -
как всегда пока не надо.
Гром грохочет. В пене гнева
стонут волны, ветр ширя.
Вот идет бухая дева,
а за ней выходит Жиря.
Жмет ее, кладет засосы
и бросает вдруг с размаху
в дикой злобе на утесы -
и кладет нагую Маху,
в изумрудные громады
жопы, жирной от помады.

***

Вдруг летит Партай Геноссе
Разогнав других Шайгою.
Есть вопросы? Нет вопросы!
Если тонешь – Курск с тобою.
Как стрела пронзает темень,
пену волн Грызлом сатиря.
Вот он носится, как демон, -
гордый, черный дух сортира.
Он неймет. Ему неймется.
Он смеется, и рыдает...
Он над (залито) смеется,
он от радости рыдает!
В гневе грома, - чуткий... (прочерк), -
он давно уста... (цензура),
он уверен – этот почерк
Нас не скроет (Тише, дура!)
(Сам дурак!) (Кисель несчастный,
раскричался – заглушают!)
Кто об хуй не терся властный -
синим пламенем пылают.

От Москвы и до повсюду,
От людей и до улиток,
От Аллаха и до Будды,
От живых и до убитых –
Я так горд – и ты конечно,
Что живем в такие годы,
Где над нами человечно
Он расставил зонт свободы.
Нас смеют и нам смеется!
А кто нет – те, видно, гады.
Ничего на нас не льется.
Никому от нас не надо.
Правда, классно, Алл Борисыч?
Правда, блеск, Иос Кобзоныч?
Правда, хуй, Ирина Сисич?
Разве нет, Михайло Зоныч?

Вот и мы о том: прекрасно!
Всем спасибо, пуле-дуре,
Всем зонтам, торчащим властно.
И, конечно, Славной Буре.

(C)Эд.