В далеком 1994-м году я работала секретаршей в одной фирмешке, коих в то
время было довольно на просторах великой Родины. Так как бизнес-центров
еще не успели построить, многие офисы тех лет находились в подвалах и
прочих мало приспособленных для работы местах. Наш не был исключением.
Ну, а где подвал, там и его обитатели. Огромные черные тараканы нас не
особо беспокоили, только иногда топились в оставленных на ночь чашках
из-под кофе, а вот крысы досаждали. Проклятые хвостатые твари до того
обнаглели, что с топотом бегали чуть ли не по ногам, и это белым днем.
В один прекрасный день мы с коллегами, а коллектив был более чем
наполовину женским, объявили забастовку и отказались работать, пока
крысиный вопрос не будет решен.
Так случилось, что в тот момент в конторе из представителей сильного
пола был только генеральный директор, вполне адекватный мужик. Он
позвонил в санэпидстанцию, но доблестные борцы с грызунами сказали, что
смогут приехать только через неделю. Тогда генеральный вздохнул и
отправился в охотничий магазин за капканами. А так как магазин был
рядом, он пошел туда пешком.
Во время его отсутствия зазвонил телефон. Я, верная долгу секретарши,
сняла трубку. Голос с сильным британским акцентом сказал:
- Алло, это фирма бла-бла-бла? Это Лондон. Могу я поговорить с
генеральным директором господином таким-то?
Видимо, мой мозг был слишком травмирован общением с крысами, поэтому я
простодушно ответила:
- А господина такого-то нету. Он за капканами пошел.
В трубке некоторое время потрясенно молчали, а потом неведомый абонент
отключился. Предсталяю, какая картина нарисовалась в его воображении:
бескрайние сибирские просторы, заснеженное зимовье, и по белому снегу
торит тропу одинокий генеральный директор, на лыжах отправившийся за
капканами... Больше нам из Лондона не звонили.