Поиск по автору:

История произошла в Крыму. Представьте 1994 год, компания из трех
москвичей (я, мой друг с женой), одного питерца и двух харьковчанок,
прекрасным тихим черноморским вечером сидит в уютном кафе, вырубленном
в скалах предприимчивыми татарами. Пьем сладкое вино (в неограниченных
количествах), закусываем барашком, жареным на углях. Волны накатываются
на берег, в кустах загадочно верещат цикады, солнце садится где-то в
районе Турции, на полуостров Крым накатываются сумерки. У нас, уже
изрядно нагрузившихся, заходит разговор о мистике, эзотерике, колдунах и
проч. Каждый из присутствующих рассказывает, что у него в жизни
случалось загадочного, жуткого, таинственного. Сумерки переходят в
темноту, разбавляемую только мерцанием углей в огромном мангале, стоящем
неподалеку от нашего столика. Под влиянием выпитого и страшилок всем
становится как-то не по себе. Мурашки там и прочая ботва. Я вспоминаю,
что провожать харьковчанок вызвался именно я, а дорога проходит как раз
мимо местного кладбища. Сразу захотелось заночевать прямо в кафе.
Притихли. Неподалеку тоскливо в зарослях кричит какая-то местная птица.
Мангальщик (мрачного вида детина, с пятидневной щетиной, в подобии
белого халата, забрызганного кровью барашков) изрекает вдруг:
- Это еще что! Вот послушайте, что со мной было. Три года назад у меня
умирал отец. И незадолго до смерти позвал он нас с братом к своей
постели и говорит: "Завтра я умру. Вы похороните меня не на третий день,
а на второй. Поминок не справляйте. Ровно через год, в день моей смерти
к вам во двор прибежит черная собака. Вы ее не прогоняйте - это буду я."
Мы с компанией просто онемели. Ждем продолжения. Отблески от углей мангала
пляшут на жуткой харе рассказчика. Он притих, ворочая шампуры. Тут
кто-то из нас не выдержал - ну и что дальше???!!! Мангальщик посмотрел
удивленно, и сказал (бодро):
- А, ничего! Не умер отец, завтра на рыбалку за бычками поедем...
И долго еще не мог понять, почему мы так долго смеемся...

При просмотре `Фабрики звезд` и `Народного артиста` попугай на плече
Джона Сильвера теперь кричал лишь: "ПИДАРАСТЫ... ПИДАРАСТЫ..."

Этому случаю я был свидетелем года, так, три назад.
Мерс один стоял на светофоре. Только зеленый загорелся, он рванул и его
грамотно подрезает шоха, ну жигуленка, короче, с тонированными стеклами.
Мерс по тормозам, из его окон отборный мат.
А жигуль чуть проехал и остановился у обочины.
Мерсик его догнал, тормознул. Вылазят от-туда две бритых репки, подходят
к шестерке, один зеркало боковое скрутил, второй тоже не дурак - дворник
отфигачил.
Хотели развернуться и уйти, но тут из жигуля вылазят три ОМОНовца при
автоматах. Двое поставили на раскоряку лицом в капот этих любителей
мерседесов, третий дубинкой раскоцал им фары, сорвал дворники, сбил
зеркала. Под конец записал номер их машины. Потом ОМОНцы спокойно сели в
свой жигуль и привет большой.
А эти до сих пор репы чешут.
Мораль: И на х@й с резбой найдется жопа с закоулками.