О культуре обслуживания в СССР
В те времена, когда ещё был советский союз, с нашим телефоном произошла странная вещь. Ни с того, ни с сего вдруг стали звонить люди и спрашивать «Это ремонт холодильников?». И вроде номер правильный называли, но дома у нас из всего вопроса был только холодильник. В крайнем случае, можно согласиться с «Это холодильник». Ремонтом у нас никто не занимался, тем более холодильников. Часто на звонки попадал я. Сначала я вежливо отвечал, что «вы ошиблись» и даже хватало терпения вступать в диалоги и разъяснять, что я понятия не имею, почему они попали не в ремонт холодильников, а в квартиру. И что, да, это номер правильный, но это ни разу не ремонт холодильников. Но как говориться терпению постепенно приходит конец, ибо звонки уже подзаебали, а непонятливые мудаки ещё больше. Я стал общаться более развёрнуто.
- Алё. Это ремонт холодильников?
- Нет. Это ремонт мудильников.
- Будильников?
- Му-ди-льни-ков! Ясно?
- Алё. Это ремонт холодильников?
- Да. Что у вас?
- Холодильник не работает.
- У вас телефон далеко от холодильника?
- Нет.
- Тогда откройте дверь холодильника и суньте туда трубку. Я послушаю и посмотрю.
…
- Ну что скажете?
- Скажу, что вы долбоёб.
- Алё. Это ремонт холодильников?
- Да. Что случилось?
- Холодильник не работает.
- Завтра мастер будет.
- Вы же адрес не спросили.
- Мы за вами давно наблюдаем и знаем всё о вас. Вы плохо обращаетесь с холодильником. Вчера он нам сам позвонил и жаловался на вас. Говорит, что свет за собой не выключаете.
- Алё. Это ремонт холодильников.
- Да. У вас есть холодильник?
- Есть. Иначе, зачем я звоню.
- Ну, хуй знает, может вам скучно.
- Я тебя узнал. Это ты говорил, что у вас ремонт мудильников.
- Всё правильно. Открой дверь холодильника и прищеми ею свои яйца. Тогда мы отправим к вам мастера по ремонту мудильников.
Самое интересное, что это их не останавливало. Они конечно тоже за словом в карман не лезли, но они всё-таки пытались выяснить, как можно вызвать мастера.
Можно продолжать бесконечно, но мне особо запомнилась одна дамочка. Не знаю, что тогда меня сподвигло на такое общение. Может быть, безразличный настрой и отсутствие желания шутить.
- Алё. Это ремонт холодильников.
- Да. Что у вас.
- Холодильник сломался.
- Хорошо. Завтра будет мастер. Диктуйте адрес.
- Но вы даже не спросили, что именно не работает.
- У нас хорошие специалисты. У него с собой полный чемодан запасных частей. На месте разберётся.
- А во сколько он будет?
- А когда вам было бы удобнее?
- Нууууу…. В первой половине дня…
- Тогда ровно в 12 мастер будет у вас. Вам удобно в 12?
- Ну… да… удобно. А сколько стоить будет.
- Не думаю, что дорого. Выезд мастера и диагностика бесплатно. А там, на месте решите.
Тут наступила пауза на несколько секунд.
- Алё. Женщина. Вы ещё тут?
- Да. Знаете. Я наверно не туда попала.
- Почему не туда?
- Ну, вы как-то ВЕЖЛИВО разговариваете и всё остальное. Я наверно всё-таки номером ошиблась…
Далее гудки.
Я вот тогда что подумал. Опыта общения с бытовым сервисом у меня не было, и тем более я никогда не работал в этой сфере. Может и правда я слишком вежливым был. Может, там сразу нахуй посылали, в то время? Поэтому люди, с которыми я общался до неё, больше были убеждены, что попали по адресу.
Андрей Асковд (Чё то как то)
Рассказчик: Handy
1
Эта история - История Про Бабульку-Доставульку - широко известна в узких
кругах и относится ко времени работы на "Скорой" одного моего знакомого.
Надо сказать, что среди клиентов службы "03" огромный процент составляют
всяческие древние бабки, которые по-настоящему ничем не болеют, но
безумно скучают без врача, который по десять раз на дню приезжает мерить
давленьице, которое вроде бы скачет, потому что в стране магнитная буря.
И вот от одной из таких бабок приходит третий или четвертый за день
вызов. Машина, естественно, приезжает и происходит примерно следующее:
Набирается в один большой жесткий шприц сразу и слабительное, и
снотворное, и расслабляющее мышцы, и мочегонное.
Это после того, как бригада прочитала на попе у бабушки щебенкой
написанное количество достающих вызовов среди ночи и белого дня в
течение последних нескольких суток. Вся карта болезни - тоесть вызовов
записана на жопе.
И так, бабуле все это вкололи. Лежала она дня три полностью в говне и
моче в своей кровати, при этом не могла встать, при этом почти всегда
спала дня три...
После этого фейковые вызовы бабка прекратила делать. Лучше просто
поскучать, чем спать в собственной моче и какашках...
Не знаю, правдивая история или нет, но когда мне рассказали - я смеялся.
Handy aka www.handy.com.ua
кругах и относится ко времени работы на "Скорой" одного моего знакомого.
Надо сказать, что среди клиентов службы "03" огромный процент составляют
всяческие древние бабки, которые по-настоящему ничем не болеют, но
безумно скучают без врача, который по десять раз на дню приезжает мерить
давленьице, которое вроде бы скачет, потому что в стране магнитная буря.
И вот от одной из таких бабок приходит третий или четвертый за день
вызов. Машина, естественно, приезжает и происходит примерно следующее:
Набирается в один большой жесткий шприц сразу и слабительное, и
снотворное, и расслабляющее мышцы, и мочегонное.
Это после того, как бригада прочитала на попе у бабушки щебенкой
написанное количество достающих вызовов среди ночи и белого дня в
течение последних нескольких суток. Вся карта болезни - тоесть вызовов
записана на жопе.
И так, бабуле все это вкололи. Лежала она дня три полностью в говне и
моче в своей кровати, при этом не могла встать, при этом почти всегда
спала дня три...
После этого фейковые вызовы бабка прекратила делать. Лучше просто
поскучать, чем спать в собственной моче и какашках...
Не знаю, правдивая история или нет, но когда мне рассказали - я смеялся.
Handy aka www.handy.com.ua
27.12.2018, Новые истории - основной выпуск
Вчера ночью у меня под окном разыгралась драма. В ней было все — неразделенная любовь, ненависть, наряды полицейских... Впрочем, обо всем по порядку.
Полночь. Я уже засыпал, как вдруг меня подбросил на ноги отчаянный вопль: «Оля! Ооооляяяя!».
Выглядываю в окно. Внизу во дворе вокруг детской площадки наматывает круги какой-то мужик. Периодически останавливается, смотрит куда-то вверх и вопит: «Ооооляяяя!».
Если у него была цель разбудить как можно больше киевлян, то сложно было найти место более подходящее. Несколько многоэтажек, стоящих вокруг двора, создавали идеальную акустику, которой позавидовала бы и Ла Скала.
Периодически из окон высовывались люди и выражали свою неодобрительную позицию. В ответ мужик перед кем-то извинялся, а кого-то посылал на три буквы (по какому принципу, кстати, я так и не понял).
Минут через десять к орущему начали стягиваться охранники жилмассива — всего человек пять. Правда, охранниками у нас работают в основном добродушные дядечки, а сам мужик при этом выглядел внушительно, поэтому никаких аргументов, кроме вербальных, у них для него не было.
С одним из охранников (который помоложе) завязалась небольшая потасовка. Но быстро заглохла — никто не хотел проливать кровь.
Мужик раззадорился. Ему явно нравилось, что пятеро ничего не могут с ним поделать, и он это громко озвучивал. При этом — надо отдать ему должное — он не забывал раз в несколько минут звать свою Олю.
Вдруг меня посетила мысль набрать полицию. Я был уверен, что кто-то из соседей ее уже вызвал — но вдруг все подумают так же? Набираю 102, описываю ситуацию, получаю заверения, что полиция скоро будет.
И правда, через пять минут во двор торжественно въехала машина с мигалками.
«Ну, — думаю, — наконец-то можно будет поспать». Как же я ошибался.
Из машины вышли полицейские — парень и девушка. Они вступили с мужиком в такой же бессмысленный диалог, как и охранники. Разве что теперь на украинском.
— Будь ласка, перестаньте кричати!
— А скільки децибелів? Що саме я порушую?! — с надрывом вопрошал мужик.
— Ви ж будите дітей!
— Та мені накласти! НАКЛАСТИ!... ОЛЯ! ОЛЯЯЯЯЯЯ!
В какой-то момент у полицейских закончились аргументы. Девушка-полицейский даже в какой-то момент воскрикнула «Я ж жінка! Майте повагу!». Но было видно, что ни на кого, кроме Оли, у нашего героя в тот вечер уважения не осталось.
Периодически мужик кричал, что он является счастливым обладателем машины Порш Кайен красного цвета («Стоит там на стоянке!»). Он явно считал, что с этой информацией разбуженные отнесутся к нему с большим пониманием.
Через полчаса подъехала еще одна полицейская машина. Мне почему-то вспомнилась сказка про репку.
«Ну, — думаю, — наконец-то. Теперь это точно закончится». И снова ошибся.
Из машины вышло еще двое полицейских. Во дворе уже скопилось народу, которого хватило бы на небольшую ярмарку или митинг. И все — против мужика, который громко обкладывал всех матом и всё звал свою Олю.
Оля, возможно, была последним человеком на Правом берегу, кто продолжал спать
Бесконечные диалоги продолжались. Новые полицейские начали довольно грозно, спросив, что здесь происходит. Но затем их тоже втянули в полемику про децибелы, права человека и реформы наших правоохранительных органов.
Развязка у этого спектакля вышла в духе всего сюжета. Неожиданно полицейский пошел в машину, достал из нее что-то, вернулся к мужику и... угостил того сигаретой. Мужик с довольным видом ее выкурил (попутно крикнув еще пару раз свое «Оооляяяя!»), затем сел в полицейскую машину — и автоколонна уехала.
Было начало третьего. Я лег в кровать и снова попытался заснуть. В голову лезли всякие мысли — о любви, пьянстве и о нашей полиции.
Полночь. Я уже засыпал, как вдруг меня подбросил на ноги отчаянный вопль: «Оля! Ооооляяяя!».
Выглядываю в окно. Внизу во дворе вокруг детской площадки наматывает круги какой-то мужик. Периодически останавливается, смотрит куда-то вверх и вопит: «Ооооляяяя!».
Если у него была цель разбудить как можно больше киевлян, то сложно было найти место более подходящее. Несколько многоэтажек, стоящих вокруг двора, создавали идеальную акустику, которой позавидовала бы и Ла Скала.
Периодически из окон высовывались люди и выражали свою неодобрительную позицию. В ответ мужик перед кем-то извинялся, а кого-то посылал на три буквы (по какому принципу, кстати, я так и не понял).
Минут через десять к орущему начали стягиваться охранники жилмассива — всего человек пять. Правда, охранниками у нас работают в основном добродушные дядечки, а сам мужик при этом выглядел внушительно, поэтому никаких аргументов, кроме вербальных, у них для него не было.
С одним из охранников (который помоложе) завязалась небольшая потасовка. Но быстро заглохла — никто не хотел проливать кровь.
Мужик раззадорился. Ему явно нравилось, что пятеро ничего не могут с ним поделать, и он это громко озвучивал. При этом — надо отдать ему должное — он не забывал раз в несколько минут звать свою Олю.
Вдруг меня посетила мысль набрать полицию. Я был уверен, что кто-то из соседей ее уже вызвал — но вдруг все подумают так же? Набираю 102, описываю ситуацию, получаю заверения, что полиция скоро будет.
И правда, через пять минут во двор торжественно въехала машина с мигалками.
«Ну, — думаю, — наконец-то можно будет поспать». Как же я ошибался.
Из машины вышли полицейские — парень и девушка. Они вступили с мужиком в такой же бессмысленный диалог, как и охранники. Разве что теперь на украинском.
— Будь ласка, перестаньте кричати!
— А скільки децибелів? Що саме я порушую?! — с надрывом вопрошал мужик.
— Ви ж будите дітей!
— Та мені накласти! НАКЛАСТИ!... ОЛЯ! ОЛЯЯЯЯЯЯ!
В какой-то момент у полицейских закончились аргументы. Девушка-полицейский даже в какой-то момент воскрикнула «Я ж жінка! Майте повагу!». Но было видно, что ни на кого, кроме Оли, у нашего героя в тот вечер уважения не осталось.
Периодически мужик кричал, что он является счастливым обладателем машины Порш Кайен красного цвета («Стоит там на стоянке!»). Он явно считал, что с этой информацией разбуженные отнесутся к нему с большим пониманием.
Через полчаса подъехала еще одна полицейская машина. Мне почему-то вспомнилась сказка про репку.
«Ну, — думаю, — наконец-то. Теперь это точно закончится». И снова ошибся.
Из машины вышло еще двое полицейских. Во дворе уже скопилось народу, которого хватило бы на небольшую ярмарку или митинг. И все — против мужика, который громко обкладывал всех матом и всё звал свою Олю.
Оля, возможно, была последним человеком на Правом берегу, кто продолжал спать
Бесконечные диалоги продолжались. Новые полицейские начали довольно грозно, спросив, что здесь происходит. Но затем их тоже втянули в полемику про децибелы, права человека и реформы наших правоохранительных органов.
Развязка у этого спектакля вышла в духе всего сюжета. Неожиданно полицейский пошел в машину, достал из нее что-то, вернулся к мужику и... угостил того сигаретой. Мужик с довольным видом ее выкурил (попутно крикнув еще пару раз свое «Оооляяяя!»), затем сел в полицейскую машину — и автоколонна уехала.
Было начало третьего. Я лег в кровать и снова попытался заснуть. В голову лезли всякие мысли — о любви, пьянстве и о нашей полиции.
19.06.2012, Новые истории - основной выпуск
Просто совет - не читать до, во время и после еды.
Вы помните про свой «первый раз»? Я вот, например, нет. Но зато я хорошо запомнил свою первую попытку.
Дело было в далёких восьмидесятых. Я как раз закончил неполно-среднее и учился в каком-то ПТУ, по специальности электромонтажник. Значит, лет мне было примерно 15-16. В те времена сексуальный опыт не приходил так рано как сейчас. Из всех познавательных материалов у меня до этого времени, для ознакомления, были только порно-карты и несколько раз переписанная камасутра в тетради. Но это не суть важно.
Была одна знакомая девушка. Не скажу что моя. В принципе ничья. Мы вместе встречались, когда пили компанией в подъезде портвейн под гитару, закусывая докторской и кабачковой икрой. Конечно, мы знали телефоны друг друга.
И вот. В один прекрасный, тёплый день, общаемся мы с ней по телефону, и она вдруг говорит мне.
- Сделай мне ребёнка.
И голос такой томный и немножко грустный, как будто она хотела в него вложить всю важность этого предложения. И ещё складывалось ощущение, что это её последний шанс родить ребёнка.
Хотя это конечно не так, но видимо сказать «Давай потрахаемся», в те времена было ещё не модно.
Сей прозрачный намёк я прекрасно понял. И дабы на всякий случай прояснить ситуацию пояснил. Что ребёнка не обещаю, но сам процесс организовать готов.
Договорились на завтра. После обеда у неё дома.
Единственным препятствием для меня было только ПТУ. Хотя в данной ситуации, я посчитал это не препятствием. В ПТУ я каждый день хожу, а «ребёнка делать» не так часто. Да что там говорить. Вообще в первый раз.
На следующий день я поехал учиться с намерением к обеду свалить, но тут сама удача шла навстречу. Лучше бы она прошла мимо.
На подшефный завод нужно было отвезти тележку с какими-то коробками. Потом отпускали домой. Прикинув, что я как раз уложусь в срок, я вызвался одним из добровольцев.
Толкаем мы эту тележку, под присмотром мастера того завода, с напарником по улице (до завода не очень далеко) и наслаждаемся теплой погодой.
Я иду вообще счастливый. Сейчас отвезу коробки и поеду «ребёнка делать». С такими мыслями мы практически доехали до завода и тут ...
Решил я на свежем воздухе без тени смущения пёрнуть. Пёрнул. И тут как в том анекдоте.
«Стоит мужик в ванне, штаны отстирывает.
- Никому нельзя доверять. Даже себе. А всего лишь пукнуть хотел»
Вот и я. Толкаю тележку и чувствую, как по ногам, под брюками течёт жижа. Выражаясь доступным и понятным языком – понос. Короче обосрался. Конечно, я всё утро нервничал немного, но что бы так… Я не ожидал такого подвоха.
Хуже того. Я понимаю, что этим дело не закончилось. Меня ещё прёт «попердеть». Напарник с мастером уже носами подозрительно крутят, а я даже не знаю что делать-то. До завода ещё метров триста, а до туалета ещё дальше. Запаса прочности моих жопомускулов хватит максимум на пятьдесят метров. И как назло ни кустов, ни каких либо укрытий. Дорога и дома.
Единственным правильным решением было бежать в ближайший подъезд.
- Я сейчас. – крикнул я и побежал.
Домофоны тогда были ещё не популярны, поэтому я беспрепятственно забежал в первый попавшийся подъезд. Ну не то, что бы беспрепятственно. Я бежал и срал в свои штаны. А что делать? Когда бежишь, трудно держать под контролем ягодицы.
Залетаю в подъезд и понимаю, что тоже не очень удобное место. Куда срать-то?
Местный мусоропровод был единственным выходом. Я открыл ковш и пристроился на нём. Только я удачно расположился, как вдруг слышу, что этажом выше открывается дверь. Закрывается. Поворачивается ключ. Шаги.
Ну, всё. У меня такое ощущение было, что вся жизнь перед глазами пролетела. Щас меня увидят на ковше и как минимум просто не поймут. Но потом сообразят и вряд ли принесут туалетной бумаги.
Понимая, что обосран я уже более чем достаточно, я решил хоть честь сохранить. Спрыгиваю с ковша и напоследок цепляюсь ремнём за ковш.
Ну, вообще пиздец. Думаю я. Картина не маслом, а гавном. Обосранная задница висит на мусорном ковше.
Подачкой судьбы я как-то отцепляюсь от ковша. Вдобавок к заднице у меня уже и руки в гавне. Шаги приближаются. Вытираю кое-как руки о стенку, натягиваю штаны и выбегаю на улицу. Хрен с ней с жопой, под штанами всё равно не видно. Но руки!!!
Я помыл руки из ближайшего водостока (видимо недавно был дождь. хоть в этом погода посочувствовала), встретился там с тем, кто спускался по лестнице. Поздоровался (ничего умнее я не придумал). На том и разошлись.
Далее я понимал, что меня вроде как должны ждать, но к счастью не дождались. Потом были не самые лучшие полтора часа. Мне надо было заехать в ПТУ (забрать свои вещи) и потом домой. А это пятнадцать минут на автобусе, затем сорок минут на метро и ещё двадцать минут на автобусе. Биомасса уже успела подсохнуть, и я чувствовал, как она трескается на ногах. И штаны, как будто в застывшем цементе. Сомневаюсь, что мне надо описывать как я ехал и как смотрели на меня попутчики. Я же принял оборонительную позицию - «это не моё».
Дома я вспомнил, что вроде как сегодня «ребёнка делать». Выбирая, между ванной и телефоном я всё-таки склонился к телефону. Что важнее? Отмыться я успею, но мне нужно себя успокоить, что не зря перенервничал-то.
Она ответила таким же печальным голосом, что у неё умер дедушка и вроде как-то всё отменяется. Я попытался возразить, но хрен там.
Я принял душ и затем, когда лежал уже в ванной размышлял.
Видимо не судьба было «ребёнка делать». Наверно некто нaверху это почувствовал и предостерёг меня. Пусть и такой ценой. Сначала наслал на меня понос, а когда понял, что это не остановит меня, пошел на радикальные меры. И хрен знает, как бы всё сложилось, если бы всё не отменилось. Ведь гандонов-то у меня не было.
А «сделать ребёнка» потом я практиковал уже чаще и ни разу не обсерался.
Андрей Асковд
Вы помните про свой «первый раз»? Я вот, например, нет. Но зато я хорошо запомнил свою первую попытку.
Дело было в далёких восьмидесятых. Я как раз закончил неполно-среднее и учился в каком-то ПТУ, по специальности электромонтажник. Значит, лет мне было примерно 15-16. В те времена сексуальный опыт не приходил так рано как сейчас. Из всех познавательных материалов у меня до этого времени, для ознакомления, были только порно-карты и несколько раз переписанная камасутра в тетради. Но это не суть важно.
Была одна знакомая девушка. Не скажу что моя. В принципе ничья. Мы вместе встречались, когда пили компанией в подъезде портвейн под гитару, закусывая докторской и кабачковой икрой. Конечно, мы знали телефоны друг друга.
И вот. В один прекрасный, тёплый день, общаемся мы с ней по телефону, и она вдруг говорит мне.
- Сделай мне ребёнка.
И голос такой томный и немножко грустный, как будто она хотела в него вложить всю важность этого предложения. И ещё складывалось ощущение, что это её последний шанс родить ребёнка.
Хотя это конечно не так, но видимо сказать «Давай потрахаемся», в те времена было ещё не модно.
Сей прозрачный намёк я прекрасно понял. И дабы на всякий случай прояснить ситуацию пояснил. Что ребёнка не обещаю, но сам процесс организовать готов.
Договорились на завтра. После обеда у неё дома.
Единственным препятствием для меня было только ПТУ. Хотя в данной ситуации, я посчитал это не препятствием. В ПТУ я каждый день хожу, а «ребёнка делать» не так часто. Да что там говорить. Вообще в первый раз.
На следующий день я поехал учиться с намерением к обеду свалить, но тут сама удача шла навстречу. Лучше бы она прошла мимо.
На подшефный завод нужно было отвезти тележку с какими-то коробками. Потом отпускали домой. Прикинув, что я как раз уложусь в срок, я вызвался одним из добровольцев.
Толкаем мы эту тележку, под присмотром мастера того завода, с напарником по улице (до завода не очень далеко) и наслаждаемся теплой погодой.
Я иду вообще счастливый. Сейчас отвезу коробки и поеду «ребёнка делать». С такими мыслями мы практически доехали до завода и тут ...
Решил я на свежем воздухе без тени смущения пёрнуть. Пёрнул. И тут как в том анекдоте.
«Стоит мужик в ванне, штаны отстирывает.
- Никому нельзя доверять. Даже себе. А всего лишь пукнуть хотел»
Вот и я. Толкаю тележку и чувствую, как по ногам, под брюками течёт жижа. Выражаясь доступным и понятным языком – понос. Короче обосрался. Конечно, я всё утро нервничал немного, но что бы так… Я не ожидал такого подвоха.
Хуже того. Я понимаю, что этим дело не закончилось. Меня ещё прёт «попердеть». Напарник с мастером уже носами подозрительно крутят, а я даже не знаю что делать-то. До завода ещё метров триста, а до туалета ещё дальше. Запаса прочности моих жопомускулов хватит максимум на пятьдесят метров. И как назло ни кустов, ни каких либо укрытий. Дорога и дома.
Единственным правильным решением было бежать в ближайший подъезд.
- Я сейчас. – крикнул я и побежал.
Домофоны тогда были ещё не популярны, поэтому я беспрепятственно забежал в первый попавшийся подъезд. Ну не то, что бы беспрепятственно. Я бежал и срал в свои штаны. А что делать? Когда бежишь, трудно держать под контролем ягодицы.
Залетаю в подъезд и понимаю, что тоже не очень удобное место. Куда срать-то?
Местный мусоропровод был единственным выходом. Я открыл ковш и пристроился на нём. Только я удачно расположился, как вдруг слышу, что этажом выше открывается дверь. Закрывается. Поворачивается ключ. Шаги.
Ну, всё. У меня такое ощущение было, что вся жизнь перед глазами пролетела. Щас меня увидят на ковше и как минимум просто не поймут. Но потом сообразят и вряд ли принесут туалетной бумаги.
Понимая, что обосран я уже более чем достаточно, я решил хоть честь сохранить. Спрыгиваю с ковша и напоследок цепляюсь ремнём за ковш.
Ну, вообще пиздец. Думаю я. Картина не маслом, а гавном. Обосранная задница висит на мусорном ковше.
Подачкой судьбы я как-то отцепляюсь от ковша. Вдобавок к заднице у меня уже и руки в гавне. Шаги приближаются. Вытираю кое-как руки о стенку, натягиваю штаны и выбегаю на улицу. Хрен с ней с жопой, под штанами всё равно не видно. Но руки!!!
Я помыл руки из ближайшего водостока (видимо недавно был дождь. хоть в этом погода посочувствовала), встретился там с тем, кто спускался по лестнице. Поздоровался (ничего умнее я не придумал). На том и разошлись.
Далее я понимал, что меня вроде как должны ждать, но к счастью не дождались. Потом были не самые лучшие полтора часа. Мне надо было заехать в ПТУ (забрать свои вещи) и потом домой. А это пятнадцать минут на автобусе, затем сорок минут на метро и ещё двадцать минут на автобусе. Биомасса уже успела подсохнуть, и я чувствовал, как она трескается на ногах. И штаны, как будто в застывшем цементе. Сомневаюсь, что мне надо описывать как я ехал и как смотрели на меня попутчики. Я же принял оборонительную позицию - «это не моё».
Дома я вспомнил, что вроде как сегодня «ребёнка делать». Выбирая, между ванной и телефоном я всё-таки склонился к телефону. Что важнее? Отмыться я успею, но мне нужно себя успокоить, что не зря перенервничал-то.
Она ответила таким же печальным голосом, что у неё умер дедушка и вроде как-то всё отменяется. Я попытался возразить, но хрен там.
Я принял душ и затем, когда лежал уже в ванной размышлял.
Видимо не судьба было «ребёнка делать». Наверно некто нaверху это почувствовал и предостерёг меня. Пусть и такой ценой. Сначала наслал на меня понос, а когда понял, что это не остановит меня, пошел на радикальные меры. И хрен знает, как бы всё сложилось, если бы всё не отменилось. Ведь гандонов-то у меня не было.
А «сделать ребёнка» потом я практиковал уже чаще и ни разу не обсерался.
Андрей Асковд
18
Handy (4)
1