Раннее осеннее утро на пригородной станции. Народец зябко кутается в
летние одежды. Хмуро, моросит мелкий дождик, ветер разносит вчерашний
мусор по платформе и, кажется, нет живого существа вокруг, которому
может быть сейчас хорошо. Вдобавок этот странный старик. Похожий на
бомжа, лет 70, бородатый, с какой-то сумасшедшинкой в глазах. И орет. И
чего ему орется в такое тяжелое утро и тем более рядом с приличными
людьми? Стало еще мерзопакостнее. И снова вопль: "Семьдесят пять!" и
сплошной непереводимый мат. "Семьдесят пять! Это не возможно!" и опять
мат. - "Семьдесят пять. Да не может такого быть, я говорю" и опять мат,
мат. А электричка все не идет и не идет. Народ зашевелился, и
показалось, что сейчас деда будут бить. И тут наконец развязка:
"Семьдесят пять! Семьдесят пять! Олег Табаков! Это не возможно. О чем он
думал?"