Навеяло историей про "скрюченные глазки".
Читал я как-то сыну поэму "Вересковый мед". По памяти. Помните, там еще
про "малюток медоваров в пещерах под землей" и про жестокого
Шотландского короля который ужасно хотел узнать рецепт их национальной
браги? Ну вот, кончается поэма трагично, старик сначала просит
Шотландцев убить его сына, а потом - уже моими устами - произносит:
"А мне костер не страшен,
Пускай со мной сгорит
Моя святая тайна,
И мой радикулит".
(Для тех кто не помнит: там было "пускай со мной умрет моя святая тайна,
мой вересковый мед").