2005 год. Лето. Маленький курортный городок на восточном побережье США.
Стою во дворике мотеля – наслаждаюсь прохладой, поскольку вечер. Помимо
прочего пейзажа фиксирую разносчика пиццы, который задумчиво изучает
номера на дверях комнат. Увидев меня, парень сияет лицом и задает мне
вполне ожидаемый вопрос: "Не подскажете, случайно, где комната номер 8?"
Есессно на английском, но с отчетливым акцентом, и чуствуется
славянский выговор (да мало ли, думаю, может из Украины, а может и из
Польши или еще откуда). Закуриваю. Оглядываюсь. И понимаю всю полноту
затруднения парня: действительно room №7 и room №9 есть, а 8-го между
ними нет! О чем тому и сообщаю. Уже почти докурил, а у парня никакого
прогресса – лицо отражает уже крайнюю степень перегрузки центрального
процессора... И взгляд уже такой обреченный: на коробку в руках – на
комнаты – на меня – на коробку – на комнаты – на меня...
И тут он выдает фразу – еле слышно, но ЭТИ слова я не услышать не мог:
"Вот бляТь!.. "
У меня моментальная реакция: "Ты че, русский? "...
PS Оказалось, он студент, как и я, приехал по обмену. Поболтали, поржали
над косяком в архитектуре мотеля... Да разошлись.
PPS А через полчаса уже из своего номера я слышал его крики: "СССуки! Да
заберите вы свою пиццу!!!!! " :-)
Klolik