Дело было в начале 90-х. Возвращаюсь поздно вечером зимой к родному
дому. Москва, Киевский вокзал, троллейбус 34. Людей немного, но я, по
привычке, стою сзади у окошка. Проезжаем пару остановок, третья. Мужик
бежит, торопится, боится не успеть - поздно, троллики редко ходят, ехать
надо и пора. Влетает, двери закрылись, едем. Мужик стоит где вошел,
задыхается от бега, пар валит клубами. Примешивается аромат спиртного -
принял грамм 600. Следующая остановка, картина уже знакомая: бежит
товарищ, опаздывает, на ходу гасит сигарету пальцами, бычкует. Тоже
влетел, как черт, двери закрылись. Теперь двое стоят на ступеньках,
рядом, дышат в стиле "загнанные лошади". Но второй, тоже явно поддатый,
курить очень хочет, бычок-то в руке! И, грея сердце надеждой, обращается
к первому, выпускающему огромные клубы зимнего пара:
- Э, мужик... Куришь... Дай прикурить.
На что второй с ходу отвечает, приоткрыв запястье правой руки:
- Нет часов...
Джой Джонс.
Рассказчик: Джой Джонс
1
Джой Джонс (1)
1