Новые истории - основной выпуск

Эта история достаточно стара, и приписывают её писателю Джеймсу Олдриджу.
Олдридж, англичанин по происхождению, в первые годы войны служил в посольстве Великобритании в Москве. Затем его перевели в Тегеран, а после войны он переехал в США и стал писать книги. Кстати, писатель он был отличный, рекомендую.
В 60-е годы Олдридж приезжал в Москву то ли для сбора материалов для новой книги, то ли его потянуло на воспоминания - работая когда-то в Москве, он сильно влюбился в свою коллегу, сотрудницу посольства, тоже англичанку (по мотивам событий своей дипломатической службы он написал роман "Дипломат").
Дальше - вольный пересказ воспоминания Олдриджа об одном из событий этой поездки:
"Я шёл по улице Горького. Меня догнал какой-то мужчина и о чём-то спросил (русский язык Олдридж так и не выучил). Поняв, что я не говорю по-русски, он жестом поманил меня в соседнюю подворотню. Там находился ещё один мужчина. Они о чём-то переговорили, эатем каждый из них достал рубль, и они жестами предложили мне сделать то же самое. Я дал им рубль, и один из мужчин тут же на минуту исчез. Вернулся он с бутылкой водки, стаканами и тремя конфетами. Бутылку мужчины тут же откупорили, разлили поровну в стаканы и, чокнувшись со мной, выпили. Я выпил тоже. После этого мужчины сразу исчезли.
Выйдя на улицу, я сразу сильно опьянел, у меня закружилась голова. Тут ко мне подошёл русский полицейский, и я сказал ему единственную фразу, которую знал по-русски: "Я - заблудившийся американский писатель", на что он, ни секунды не задумываясь, ответил: "Пойдём, пойдём, Хэмингуэй!"

Одну мою знакомую, даму весьма средних лет, остановил гаишник в аккурат за переездом. "Лейтенант такой-то. Почему не пристёгнуты?" - "Да я, господин полицейский, только-только отстегнулась - яйца поправить". Буря эмоций пронеслась по лицу офицера, права выпали сами из рук согнутого пополам тела, которое, заходясь в приступе истерического смеха, пыталось показать, мол, проезжай уже быстрее. Дама долго искренне недоумевала, почему все ржут от этой истории, она действительно поправляла яйца, лежащие на заднем сиденье. Пасха ведь...

Прочел про выход в Париж - и вспомнилось.
Баррр-селоуууна. Рейс домой - в полдвенадцатого вечера. К одиннадцати аэропорт практически полностью угомонился, потух и расползся: закрылись буфеты, бутики и прочие лавочки, выключились автоматы с напитками, кое-где погасили и свет. Испанцы ж не психи - ночами работать.
И тут - бац - на табло наш рейс перещелкивается на DELAYED, ожидаемое время вылета - полвторого. Одначе. Обед гостиничный давно выветрился, ужин - гостиничный же сухпай - подходит к стадии эвакуации из организьма, а на его место вселяется легкий голод. Пока легкий, ибо в серьезном оголодании я зело страшен становлюсь, есть парочка живых свидетелей.
А паспортный контроль, таможню и прочую ересь мы уже час как прошли.
Иду шакалить. Ничего не нахожу, кроме двух пограничников, которые меня ну ничем не утешили, даже пожрать у них с собой не было. Говорю - ребят, ща помирать начну, где тут есть чо закинуть на топку?
А они мне - нууу, ближайший ресторан на первом выезде с трассы. Только мы тебя не выпустим, у тебя виза погашена и штампик о вылете мы сами ставили. А буфеты, не изволь беспокоиться, в 10 утра откроются как штык.
Я оглянулся на соседний отстойник - там кипели и перешучивались бывшие соотечественники, обсуждавшие, как на посадке в Тель-авиве пронести купленный тут хамон (огромный свинячий копченый окорок) мимо встречающего их ребе, - но усилием воли подавил желание убивать.
Накурил гишпанцам в отместку в сортире так, что едва нашел выход. Хваленые датчики дыма, похоже, отключились вместе с обслугой. Вышел. И что я увидел!!!
Два погранца закрыли свой пост на ключ и с портфелями чопают к выходу. Путь свободен! Но... неуверенность в безопасности своей пятой точки вынудила догнать ребят. Спрашиваю - Пасаны, а что мне будет, если я ща в ресторацию мухой метнусь?
- Нууу, если у Вас полицейский проверит документы, то вряд ли Вам дадут новый шенген, - поразмыслив, отвечает один. Давайте я Вам въездной штамп еще раз поставлю? - и ставит портфель на ступеньку.
Включаю остатки застилаемых голодом мозгов. Въездной штамп! Наши родимые погранцы за него гланды через задницу мне вытащат без наркоза. А полицейский в Барселоне, внезапу проверяющий в полночь у меня документы - это фантастика. - Не, говорю, спасибо, я так как-нибудь.
Выходим. А такси-то - неееету. Кто ж будет дежурить у закрытого еропорта, хоть он и открыт настежь?
Тут меня трогает за плечо - кто?! - один из погранцов. - Мы, говорит, сами закусить собираемся. Подбросить тебя до ресторана?
Полчаса - и я припер в еропорт мешок жратвы, пару хорошего винца, сам наперся под заглушку, любимую накормил. Улетели-таки со скрипом.
Хорошая страна Испания!!!

(c).sb.

Вспомнила свою первую смену официанткой. Несу я, значит, такая вся деловая, "Цезарь". Подхожу к столу, спотыкаюсь об стул... Салат на столе, тарелка в руках! Я думала: ну всё, пипец! Но мужик, правда, не растерялся, говорит: "Какая у вас необычная подача салата!" И всё съел со стола.

Я девушка, работаю продавцом в круглосуточном автомагазине. Ночь, сильный дождь, стучит в окошко парень:
- Девушка, у вас есть резинки?
(А как раз резинки на дворники только вчера завезли).
- Есть, вам какие по длине?
- Эммм.... а они у вас что, по размерам???
- Конечно, можете прям щас примерить. Будут длинноваты - подрежем, - и рулетку ему протягиваю.
У парня глаза округлились:
- Девушка, я вообще-то про презервативы спрашивал!!!

26 апреля, Астрахань, ярмарка, грибы. За грибами (внезапно) очередь.

Бабушка с авоськой: - А скидочку в честь праздника?
Замороченный продавец: - Какого праздника?
Бабушка с авоськой: - Ну ты что, не русский, что ли?
Замороченный продавец (неуверенно): - Вроде русский.
Продавец справа: - Нэ вэрьте иму, бабушка! Татарын он!
Луноликая продавщица слева (запивая кулич калмыцким чаем): - Ай, зачем сразу татарин? Татары все свои праздники помнят!
Продавщица напротив: - Да у вас праздников-то - уруза да байрам!
Луноликая продавщица слева: - Это почему это? Ещё курбан-байрам есть!
Продавщица напротив: - Ладно, два байрама.
Бабушка с авоськой: - А скидочку-то?
Замороченный продавец: - Так какой праздник-то?
Бабушка с авоськой (взмахивая авоськой): - Уууу, нехристь! - удаляется, не дождавшись скидки.
Замороченный продавец (уже с любопытством): - Не, ну правда, какой праздник-то?
Я (из недр очереди): - 28 лет со дня Чернобыльской аварии.
Замороченный продавец (просветляясь): - Ну так бы сразу и сказала. А то сразу "нехристь"!
Продавец справа: - А молодэц, студэнтка! Вот тэбе точно скыдка будет! Хочешь урюк?

Обожаю этот город!!!

Датский писатель Ганс Христиан Андерсен уделял очень мало внимания своей внешности. Он постоянно гулял по улицам Копенгагена в старой шляпе и поношенном плаще. Однажды на улице его остановил один щёголь и спросил:
- Скажите, эта жалкая штука у вас на голове называется шляпой?
- А эта жалкая штука под вашей модной шляпой называется головой?

Прощание со Славянкой.
В одной из газет на прошлой неделе была описана жизнь военного капельмейстера Агапкина, официального композитора великого марша "Прощание славянки". Марш был опубликован в 1912 г. Но...
У Куприна в рассказе "Гусеница", опубликованном в 1905 г., есть песня, которая почему-то легко ложится на музыку "Прощание славянки":
"Ах, зачем нас забрали в солдаты,
Посылают на Дальний Восток?
Неужели мы в том виноваты,
Что вышли ростом на лишний вершок."
И это не случайно. Марш под названием "Прощание со Славянкой" был написан в 1905 г. Яковом Богорадом, капельмейстером 51-го Литовского пехотного полка, квартировавшего в то время в Симферополе, где и протекает по сей день речка Славянка.
Одновременно с "Прощанием со Словянкой" им же был написан марш "Тоска по родине".
Попытки опубликовать марши под своим именем еврею Богораду не удавались. А публикация давала хороший гонорара. И тогда марш "Тоска по родине" публикуется под именем сына офицера 51-го полка Д. Трифонова, а марш под названием "Прощание Славянки" в 1912 г. публикуется под именем знакомого Богораду трубача из Тамбова Агапкина.
Сам Я. Богорад, расстрелянный немцами в противотанковом рву возле Симферополя в 1941 г., никогда не оспаривал авторства, так как получил за публикации хорошие деньги.
При написании этого марша, "Прощание славянки", Богорад (который вырос в традиционной еврейской семье, отец его был меламедом в хедере), не долго думая, использовал две старинные синагогальные мелодии, из пасхальной агады, использованные, по отдельности, и до него, и после него, - множеством композиторов, в частности - Бетховеном, одна в в "Эгмонте", другая - в 4-м квартете, произведения которого Богорад аранжировал и над которым очень пристально работал. В сущности, Богорад лишь сопоставил вместе и сплел в некое единство или целостность две старинные ашкеназийские музыкальные темы, оркестровал их, сменил традиционную синагогальную тональность (ми бемоль минор), на более устойчивую фа минор, и сменил характерный еврейский литургический размер, три восьмых, на парадный маршевый, две четверти.
Так и получился марш "Прощание славянки".
http://vitki.org/МУЗЫКА%20ДНЯ%20ПОБЕДЫ.html

История о ремонте...
Муж в отпуске, решили сделать в прихожей косметический ремонт. Далее по пунктам:
1. Попросила уменьшить глубину подвесной полки, так как висит высоко для моего роста, не видно, что на ней лежит. Положить на нее какие-то вещи тоже не могу, так как глубина полки больше длины моих рук, невозможно уложить до стенки и расправить одеяло, например. Поэтому полкой не пользуюсь.
Прихожу с работы. Муж гордо показывает мне плоды своего титанического труда - посередине полки вырезал дыру 30*40 см. Спрашиваю - что это?
- Так ты же сказала - тебе не видно, что лежит на полке. А так ты залезешь и посмотришь.
2. Попросила подготовить прихожую для удаления обоев - вынести все вещи, снять полки, светильники и т.д. Муж реконструировал полку (см.выше), снова собрал всю конструкцию и повесил на стену. Провозился, по его словам, 1,5 часа. Говорю - но ведь я просила все снять, чтобы обои обдирать, зачем же ты все назад повесил. Отвечает - чтобы ты увидела, как будет выглядеть полка. Я не оценила. Обиделся, сказал,что очень устал и заслужил пиво.
3. Наутро начали обдирать обои. Муж почти час разбирал назад конструкцию с полкой. Я в это время подготавливала стену под поклейку обоев. Муж начал помогать у другой стены. Смотрю - ковыряет обои отверткой. Спрашиваю, а чем тебя не устраивает шпатель, за которым мы вместе ходили утром в подвал. Посопел, взял шпатель. Тянет полосу обоев, что оторвалось, бросает, и переходит к следующей полосе. Ворчал на меня, что долго вожусь на одном участке. Обнаружил, что после меня остается чистая стена, а после него половина обоев продолжает висеть на стенах. Сказал - а я думал, и так нормально. Устал, пошел посидел полчасика за компом.
4. После нескольких воззваний вернулся к обоям. Я под стену постелила уже оборванные полосы обоев и мокрые остатки счищенных обоев бросаю на них. Муж берет в левую руку отодранный кусочек обоев и бросает позади себя. Несколько раз что-то вспоминал, ходил в зал, растащил на тапочках эти липкие куски обоев по квартире. Когда я заметила, велела убирать самому, раз насвинячил. Очень обиделся. Собрал, прилег отдохнуть.
5. Пошли вторые сутки ремонта в прихожей. Начали клеить обои. Муж решил слегка почистить стены шпателем и активно их поскреб. Побелка нападала в ведро с клеем. Спрашиваю - неужели трудно было отодвинуть ведро? - А я не смотрел, я стены очищал. Железобетонная логика.
6....
7....
По моему рассказу можно подумать, что мы молодожены лет по 20. На самом деле мужу уже хорошо за 50 и ремонты мы делаем регулярно раз в 3-4 года. Каждый раз это испытание на крепость семьи. Сморю на этот цирк и думаю - куда во время ремонта девается мой остроумный, всезнающий муж, пользующийся уважением у всех знакомых и готовый поучать других практически постоянно?
И откуда берется это НЕЧТО?

"19 лет назад, в мае 1985 года" - из статьи "Дети перестройки" в газете Svpressa.ru за 28.04.2014.
Воистину, дети перестройки. Детский вопрос: а сколько лет прошло с 1985 года?

Прочитал тут на новостном сайте о "выдающейся победе" нового комбайна Ростсельмаша на международной выставке и о присуждении оному комбайну золотой медали. Что за выставка, где она проходила - сайт благоразумно умолчал. Поскольку пару недель назад я читал в газете интервью с владельцем Ростсельмаша, что лучшие, а впридачу и более дешевые комбайны у этого предприятия получаются почему-то на заводе в Канаде, а вовсе не в Ростове-на-Дону, заинтересовался я, где же, собственно, проходила та замечательная международная выставка, что наш комбайн именно ростовского производства получил золотую медаль.
Небольшой поиск в интернете выдал искомую информацию с легкостью: это была выставка Молдагротех в Кишиневе. Знатная европейская страна Молдова, прекрасный город Кишинэу, как они теперь пишут, выставка такая международная-международная, медаль золотая-презолотая ...
Ну, что же, хорошо хоть, что золотая медаль от европейской страны Молдовы, а не от республики Вануату или там Эритреи - я ожидал худшего, честно говоря...

Знаменитый английский художник Уильям Тёрнер написал картину с изображёнными на ней жёлтыми пальмами. Один путешественник, увидев картину, сказал удивлённо:
- Я много раз был на Востоке и уверяю вас, пальмы такими не бывают, они бывают только зелёными! Вам следовало бы написать их такими, какие они есть.
- Хм-м-м!- недовольно проворчал художник. - Знаю, знаю. Но ведь это так скучно!

Общаемся с бабушкой по Скайпу. Она рассказывает, что внук ее подруги завел себе попугая. Точнее, не завел, а ему его завели. Девушка, на которой он хотел жениться, но которая подло его бросила, так и не оценив всей глубины его любви. Его сердце теперь разбито и всю свою неизрасходованную любовь он обращает теперь на девушкиного попугая. Когда внук приходит домой с работы, первым делом выставляет ему палец, попугай прилетает - обычно сидит на люстре, - садится на палец и что-то там долго лопочет, а подругин внук внимает ему и кажется, они друг друга довольно хорошо понимают.

Спрашиваю маман, какого цвета попугай. Вообще-то она провозгласила себя ненавистницей животных. "Потому что они пахнут, гадят и за ними, кроме меня, никто ухаживать не будет". Что есть полная правда, применительно к нашей семье. Однако неожиданно на мой невинный вопрос получаю восторженный ответ:
- Он красивого цвета!
- ???
- Как все попугаи в мире сразу! Ну в общем, он очень красивый, - закончила свою пылкую фразу наша ненавистница животных.

Реклама. Африн - Спрей от насморка! Африн - действие наступает в течение одной минуты!
В голове пронеслись жуткие картины людей, спревших от насморка за одну минуту.