История №52256

В качестве эпиграфа:
"Брат Митька умирает, ухи просит..."

Есть у меня друг – электронщик Митя. Про таких говорят – мастер на все
руки. И припаять чего надо – всегда тут как тут, уже с дымящимся (когда
успел?) паяльником в руке, и разобрать-протереть-собрать – мигом
сделает.

Был у меня как-то случай – залил кофеем пульт от телека. Ну, я-то умный
чел, отнес его в сервис-центр. Мне говорят «у нас эти штуки ремонту не
подлежат, они вообще не разборные, покупайте новый…» Мой умелец этот
пульт в пять минут распотрошил, простирнул, просушил феном и захлопнул
обратно. До сих пор не могу даже понять с какой стороны он его открыл.

Ну вот, квасили мы тут с ним через Интернет (он у себя дома у компа, я у
себя), пили водку, отстукивали (по клавиатуре) тосты, чокались о
мониторы. Когда у нас обоих закончилось по поллитре, а в организме
появилось приятное чувство легкости и удовлетворения, мой собутыльник
вдруг падает из аськи. Проходит 5 минут… 10… 30… Становится понятно, что
что-то случилось, на перезвон так много времени не нужно.
Через 2 часа он появился… Спрашиваю, мол что случилось, где пропадал? Он
через 5 минут отвечает «упал разбит комп не доживу до завтра» и
отключается.

Естественно, мое воображение рисует жуткие картины апокалипсиса местного
масштаба, я хватаю такси и лечу к нему через весь город. Тут стоит
отметить, что при всех своих талантах и интеллигентной внешности Митька
был не женат. Более того, девушки его также особо своими ласками не
жаловали. В основном он жил один. В этот период времени он также
проживал в гордом одиночестве и его предполагаемые тяжкие травмы были бы
на моей совести (все-таки вместе бухали).

Подлетая к дому я стал задумываться уже о таких вещах, как сможет он мне
самостоятельно открыть или нет? Может сразу бригаду спасателей вызвать?
Лихорадочно роюсь в памяти, вспоминаю номер службы спасения, пока
поднимаюсь на лифте. И вот, 12-й этаж, неуверенно нажимаю на кнопку
звонка… Тишина… Я звоню настойчивее. Тихо. «Ну все, - думаю, - лежит
Митя и с пробитой башкой, истекая кровью он послал другу призыв о
помощи, а друг тут стоит с холодными ушами…

Телефон СПАСа прояснился в памяти моментально. Девушка на приеме
выслушала меня внимательно и сочувственно. Посоветовала позвонить
соседям, чтобы, если что – помогли. А спасатели вроде как сейчас
освободятся и сразу приедут, даже за пирожками к тете не будут заезжать
– сразу ко мне. Ну тут уж я окрыленный поддержкой со стороны и в
присутствии соседей стал прикидывать как дверь Митькину разобрать
поаккуратнее. Замки у него были отстойные, но двери – металлические.
Поэтому, когда прибыли спасатели и убедились, что двери никто не
открывает, а участливые соседи подтвердили, что мужик вообще-то был
дома, спасатели вскрыли дверь.

На самом деле это только звучит так просто «вскрыли» и все. Вся операция
длилась минут 40… Потом, переступив через горку металлических опилок, в
которые превратился Митькин замок, мы осторожно вошли в квартиру. В ней
действительно присутствовал довольно характерный для пьянки беспорядок,
но МИТЬКИ НИГДЕ НЕ БЫЛО. Посреди комнаты лежал раскуроченный системный
блок. Монитор с отбитым углом пластика валялся неподалеку. Клавиатура
была аккуратно сломана пополам, а высыпавшиеся клавиши горкой уложены
сверху… Впечатление было такое, что тут был как минимум акт
надругательства над техникой, чего Митька, будь он живой, никогда бы не
допустил.

Обошли все. Квартирка у него небольшая, спрятаться особо было негде. Мы
даже с балкона выглянули, может он, израненный, решил покончить с этим
грязным делом, чтобы не мучаться…

Короче, когда я в 15-й раз под суровые взгляды спасателей, пересказал
сержанту вызванного наряда милиции всю эту историю, заменяя аську на
телефон, чтобы не углубляться в технические термины, а он все это
добросовестно записал, в этот момент входная дверь осторожно
приоткрылась и в проеме появилась башка Митьки со здоровенным бланшем
под глазом. Спасатели было схватили его за шкирки и попытались
вышвырнуть из квартиры, но тут с меня ступор спал и я стал орать, чтобы
его немедленно отпустили, что он-то как раз Митька и есть хозяин!

Потом меня ругали, потом даже немного похвалили – за чуткость и
отзывчивость. Правда за вызов спасателей мне все равно пришлось
заплатить. И замок Митьке тоже, хотя он и сопротивлялся. Потом мы сели
на диване, вместе с сержантом, который остался послушать настоящую
версию произошедшего. Разлили на троих, и послушали Митьку.

Как все было на самом деле. Митька, после наших с ним возлияний
вспомнил, что у него в холодильнике осталась еще кое-какая закусь и нее
не мешало бы немедленно употребить вместе с остатками водки. Мысль
пришла настолько стремительно, что наш умелец также резко подскочил и
кинулся в сторону кухни. Ну конечно, координация движений после поллитры
уже не та, а тут еще сетевой шнурок под ногами запутался… Ну Митька как
встал, так и рухнул, стянув за собой системный блок, монитор и все
остальное. Самое смешное, что после этого он спокойно встал, собрал все
винтики и осколки, развинтил моник, развинтил блок, все, что можно было
– поставил на место, что нельзя – припаял. Когда я заглянул на то, что
осталось – у меня даже волосы зашевелились. Видимо во время падения блок
питания в системнике оторвался и пропорол материнку, так Митька
ПАЯЛЬНИКОМ умудрился ее перепаять так, что после этого даже завел комп и
отослал мне то злосчастное сообщение.

А сообщение было таким, потому, что он его набирал без клавиатуры, через
системную утилитку подстановки спец. символов. А потом, поняв, что все
равно такое художество долго не протянет – поехал в круглосуточный
компьютерный магазин за новой материнкой и клавой.

А теперь представьте его удивление, когда он приходит домой с матерью, а
у него двери открыты, в квартире полно мужиков в униформе, его, хозяина,
хватают за шкирки и пытаются выставить…

Самое забавное, что мысль позвонить ему на мобильник пришла мне уже
только на следующий день. Вот что значит стереотипы мышления. Или
мЫшления?

Multer.ru