Стишок №41741

ПОХМЕЛЬЕ

Мне чудится в калифорнийских горах,
как овцы пасутся на сонных лугах,
все тихо вокруг, лишь сороки одне
кружат и курлычут себе в вышине.
Кто это придумал? Какой из богов
смог изобрести эту зелень лугов,
такой удивительно чистый простор,
дрожь белого неба и марево гор?
И только в моей голове дым и шум,
и смесь то ли глупых, то ль вовсе не дум,
желание выпить, позывы сблевать,
и под одеяло вернуться в кровать…