Стишок №39397

БОЛЕЗНЬ ДЖОКОНДЫ

Прекрасное ужасно. Я узнал.
Пускай мне плюнут в душу. Не сомлею.
Джоконду осмотрев, хирург сказал…
Сказал. А я…И верю, и не верю.
Вот нет бровей. А это признак шока -
Успела женщина ребенка потерять.
Да Винчи рисовал парик. Морока…
А взгляд ? Ну, Даун…Что скрывать ?
Скрестила руки. Все симптомы Паркинсона…
Чего уж ? От такой-то жизни будет тик.
А на руке заметен бугорок. Миома !
Пускай, не онкология. Но явный жировик !
Диагнозы - по возрасту больного.
24 - это старость тех времен.
Вот Чехов : “…шаркая ногами понемногу,
Вошел старик лет сорока…” Поймем ?
Но это хилое, болезное творенье
Переживет всех пациентов тех врачей,
А мне даст тему для стихотворенья :
Красивая болезнь страшнее всех вещей.
Она больна, как и ее создатель,
Как зрители, как полчища людей.
Заразна, словно этих строк читатель.
И ни прививок, ни вакцин, ни панацей…
Она несет свой вирус сквозь столетья.
Все рядом. Вечность…Краткость бытия…
Красивая болезнь. Причина долголетья.
Сказал хирург. За ним сказал и я…