Стишок №335471

Бланка нет!


Сегодня читаю в московской газете
Что труп мой нашли, затонувший в реке
И стих мой прощальной в тоске о поэте,
И фотка моя, под статьей в уголке.

Смотрю я в газету и офигиваю;
Ведь фото мое, и стихи, и вообще.
Наверно я что-то не понимаю
В бульварных обрезках гламурных вещей?

Звоню я в редакт, чтоб мне объяснили
Про эту статейку и фотку под ней.
- Все правильно, мы его похоронили.
Я сам его, лично, тащил в мавзолей.

- Но я ж вроде жив, – начал я осторожно.
- Ну, здравствуйте милый, - редактор вступил,
"Редакцией всей ошибаться не должно.
Мы видели Бланка в гробу! Он был мил!

- Так значит мои гонорары не в силе,
За мой поэтически созданный труд?
- Максим был поэтом гламурной России!
И мы не позволим топтать его тут!

В сердцах он живет у российской элиты.
Собчак и Малахов мне часто звонят.
Надгробия Бланка людьми не забыты.
Звучит его рифмой прощальный набат!"

По телеку оду мне люди слагают,
Читает стихи про меня Воробей
И памятник сам Цирителли ваяет,
Дымя прямо в глаз мне кадилой своей.

Жаль, вам не понять, мудачью и ублюдкам,
Живущим среди коробчонок-квартир,
Как может простая газетная утка,
Создать вам пиар, среди кучи могил.

17.02.08.

(говорят, что белый цвет - цвет смерти)