История №335023

Как я не люблю самодостаточных мужчин...
Оооо... как я их не люблю...
Ну зачем, скажите, зачем на нашем пути встречаются эти, спокойные и
уверенные мужики, которые рассказывают за ужином, как вкусно они готовят
мясо, и сколько раз им приходилось менять домработницу, потому что она
не так, видите ли, заламывает воротничок рубашки? Что делать с мужчиной,
который спокойно сам по утрам давит себе грейпфрутовый фреш? И сам
вытаскивает в субботу из супермаркета тонну продуктов? Что делать с
мужиком, который не только зарабатывает в пять раз больше тебя, - но и
нагло, самоуверенно не тонет в куче домашней грязи? И успевает уделить
внимание не только своим многочисленным детям, но и маме, папе, бывшей
теще, - и со всеми поддерживает прекрасные отношения?
Как, как можно очутиться в пупе евойной земли, ну скажите мне?
Особенно, если ноги растут у тебя из жопы, а не из зубов, паспорт пора
уже выбрасывать по причине окончания гарантийного срока, собственный
детеныш нагло говорит, что твой лифчик на него уже мал, и твои зубы –
произведение высокого стоматологического искусства? Что делать, если
твоим дипломом уже можно подтереться, и пять иностранных языков ты
можешь разве что перечислить? А единственная твоя надежда на то, что ты
готовишь непревзойденные котлеты, безнадежно умерла под камнепадом его
собственных кулинарных подвигов, - в виде шашлыка, сациви и запеченной с
зеленью и лимоном скумбрии?...
И потом эти самодовольные самцы еще стонут, - мол, хочется покончить с
одиночеством. Ха. Кончайте, как можете. Не с кем вам просыпаться... Да
чтоб с вами проснуться, нужно провисеть месяц на тренажерах! Проработать
полжизни на косметолога. Прочитать написанное гениями нескольких веков и
пройти всевозможные тренинги по обучению великосветским манерам,
программированию и хирургическим операциям на мозге хомячков. Тушеной
капустой вас ведь все равно не купишь...
А я устала. Мне бы что-то попроще. Чтобы ленилось поджарить по утрам
омлет и впадало в ступор от перспективы мытья посуды. Все равно у меня
есть посудомоечная машинка. А выбить яйца на сковородку гораздо проще,
чем зубрить экзистенциальную философию. Или каких-нибудь маньеристов. А
оно – пусть прибьет гвоздик и пришьет мне пуговицу. Как-нибудь поладим.
Если, конечно, до каждого дойдет, что вечный поиск философского камня и
идеального человека заканчивается примерно одинаково и одновременно.
Пышным букетом. На деревянной крышке.

http://mamba.ru/anketa.phtml?doffset=80&oid=122059907&afolder=diary&post_id=98