История №25586

Вечер, 19 часов. Конец напряженнго рабочего дня и я иду за пивом. Чтобы
с ним вернуться на работу. Но настроение все равно неплохое: успел
много, воздух свежий, морозно, опять таки, предвкушаю первый холодный
глоток "Хольстена".
Угол площади. Там вечерами всегда сидит десяток гвинпинов - пролетариев
увлекающихся подледным ловом. Наловили мутантов каких-то в Золотом Роге
и продают желающим. Желающих, прямо скажем, не много. В данный момент
двое из этих громозек сосредоточено пинают друг-дружку ногами при явном
одобрении остальных. Видать поспорили, у чьей селедки уши больше.
Аккуратно обхожу сражение, чтобы не залепили чешуей...
Двадцатью метрами дальше мелкий сморчок в тулупе играет на скрипке.
Забился под какую-то лестницу, так что только валенки торчат и
издевается над инструментом. Причем звучит он у него в точности как
волынка из фильма про Мела Гибсона.
Вот ведь, Россия-матушка....