Стишок №215616

Мне кажется что бляди и педрилы,
Со смыслом жизни - "трахаюсь-сосу"
Не продают себя богатым рылам,
А превратились в русскую попсу.

Они до сей поры, по всей Отчизне
Перденье выдают за голоса.
Не потому-ль гнилой засратой клизмой
Воняет так российская попса?

Певичка долго дядю ублажала,
И передом, и задом, вновь и вновь.
И тем же, чем продюсеру сосала,
Поет она со сцены про любовь.

Поют нам их натруженные лица.
И извлекают ноты "ля" и "си".
Но никогда не станешь ты певицей,
Хоть тыщу лет продюсеру соси.

Кто хочет спеть с Киркоровым на сцене,
Иметь большой талант обязан тот.
Стоять рачком на согнутых коленях
Бесстыдно широко разинув рот.

Тогда твои старанья не напрасны.
И вскоре твой талант узнают все.
И сможешь ты, виляя жопой красной.
Занять местечкое теплое в попсе.

Картина эта в душу мне запала:
Стоят попсистов стройные ряды.
А в тех рядах есть промежуток малый.
Там ждут сегодня новые зады.

В кармане у попсы не будет пусто -
Они свои затраты отобьют -
Они свое перденье как искусство
За денежку сегодня подают.

И зритель платит за минет в гримерке,
За задницу, что красная как мак.
За блядей, пидорасами затертых,
За пидоров застывших в позе рак.

Попсовый клин летает над Россией.
Но рано или поздно, все равно,
По этому попсовому засилью
Ружье искусства выстрелить должно!