История №123397

Последние три года мотаюсь со своим семейством по заграницам.
Вроде жалко таскать их с собой повсюду, да и без них никак. Им, с другой
стороны, кажись и даже нравится.
Дочурка боевая такая, 10 лет. Когда в буржуйской школе знакомится с
классом (стандартный буржуйский обычай - расскажи кто таков, откуда и
все такое), кратко сообщает: мне 10 лет, меня зовут так-то, я русская,
русские выиграли войну и вам я тоже задницу надеру если что.
Не дословно, но по теме так. Я ее вроде и пристыжу, а самому приятно,
что ребенок за русские свои корни держится. Ласточка. Симпатичная,
умная, обожает рисовать - и надо сказать, получается отменно. Несколько
призов уже есть, на выставки возили. В школе к ней обычно очередь -
модных вяких героев из комиксов рисовать.
Короче, кто еще не понял, горжусь я ей, да.
Мот состарюсь, будет художнок балшой, будет папу кормить-поить. Ну,
талант-талантом, а руку тренировать надо все равно - вот и возим ей все
время всякие учебники по рисованию, которые художник знакомый советует.
Сидит, значит, моя радость над очередным учебником и вдруг шасть к
холодильнику.
Ну дело обычное, она часто похавать любит прихватить когда творит.
Смотрю - на стол выгружается миска с солеными огурцами, потом лук, хлеб,
масло. Я тихо недоумеваю - нах столько, она ж у меня ест как воробей,
часто но по крошке за раз. Ну, ладно, проголодался ребенок, с кем не
бывает.
Все это аккуратно расставляется на столе и, под моим, медленно
охуевающим взглядом, дополняется запотевшей бутылкой водки и банкой
красной икры. На немой вопрос в моих глазах ласточка объясняет - буду
НАТЮРМОРТ С ФРУКТАМИ рисовать.
От так, русские корни, бля.
Не знаю, плакать, смеятся или пойти печень проверить, помещается ли еще.