История №101448

История о безграничной преданности преферансу.
10 лет назад я последний раз в жизни встретил своего старого друга.
Случилось это в аэропорту Дж. Кеннеди в Нью-Йорке, когда Бритни Спирз
только училась читать, башни стояли на месте, а Милошевич правил своей
вотчиной. И меня, и моего друга зовут одинаково - Костя. Лет нам тогда
было по 16. Ну так вот. Мы встретились, поболтали, обнялись и
разъехались: я в родной Саратов, он на новую родину в штате Нью-Джерси.
Время шло. Я жил в Саратове, он в Штатах. Через пару лет к нему уехала
одна наша общая подруга и вышла там за него замуж. По разным причинам
подруга периодически возвращалась в Россию, где мы изредка пересекались,
ходили в боулинг, выпивали, болтали - ну, как обычно. С Костей при этом
я с тех пор не виделся и не разговаривал, т. к. он никогда больше в
Россию не приезжал. И вот, недавно, подруга снова приехала в Россию, мы
снова встретились, снова покатали шары, а потом поехали к ней вместе с
моей женой послушать музыку. В процессе непринужденной домашней туссовки
рождается идея сыграть в преф. Все мы когда-то играли, но - вот незадача
- никто не помнил как расписывается пуля. Время на часах было уже ни
много ни мало, пол четвертого утра, и получить необходимый инструктаж от
местных было не реально, ибо и матом могли, так что было принято
решение: звонить надо в Нью-Йорк (туда перебрался из Нью-Джерси Костя).
Ну и, так собственно вопрос и был реализован. Я набираю номер Кости (10
лет - помните:)), он поднимает трубку, а тут я ему: "Привет, Костя, это
Костя, мы с тобой 10 лет назад в аэропорту последний раз виделись.
Напомни, как пульку расписать?" Вы думаете его это смутило? Ни фига. В
ответ я услышал: "Привет, Костя. Значит так: распасы..."
Земля имеет форму чемодана, а наши всюду дома :)