Анекдот №-9993577

МЫСЛИ (литературный анекдот)

... Москва. Декабрь. Холодно. Сугробы. Заметенные мостовые. Опустевшие
улочки. Колючие уколы мороза по щекам. В городе зима. Сонно. Холодно,
молчаливо, бело и сонно. День. Субботний день - жизни не видно. Никому
не надо никуда идти, и лишний раз на холодную улицу выходить не хочется.
Лучше уж поспать до полудня, который, кстати, вот-вот наступит. Уныло
поскрипывают заброшенные железные качели. Ждать вам до весны, качельки,
а это долго, очень долго, зима ведь только началась.
Посмотри, этот дом отличается от других, у него изящное витражное стекло
на двери, до блеска надраенное угрюмым дворником. Вот и сейчас обросший
непричесанный мужик в тулупе на голое тело прислонил широкую совковую
лопату с непонятной надписью "АнПлат" к стене и любовно стер рукавом
невидимое пятнышко на стекле.
Негромко хлопает дверь соседнего парадного. Зябко кутаясь в пуховую
женскую накидку, во дворе появляется мальчик. В руке у него... МЯЧ?!
Господи, да он сумасшедший! Чем он занимается? Нашел сезон "чиканить".
А ведь неплохо. Хо! Совсем неплохо! Десять, двадцать, "свечка",
"щечка", опять "свечка", да парень просто мастер! Ишь ты, коленом,
пяткой, на головку, опять колено, "свечка"...
Ай-ай, что же ты делаешь?! Осторожно! Там же стекло!
БАЦ!!!
"Дзынь!" - еще не успел смолкнуть звук от последнего вывалившегося
стеклянного осколка, как лопата со свистом рассекла воздух, поудобнее
устраиваясь в мозолистой пролетарской руке. Ну теперь держись, пацан!
И вот погоня! Мелькание ног! Надрывное дыхание, клубы морозного пара изо
рта. Сиротливый лай шавок в подворотнях. Ну, погоди!

ИМЯ - Иван Соколов.
РОД ЗАНЯТИЙ - ученик средней школы ОДЕЖДА - Легкие спортивные туфли,
старые папины брюки на подтяжках, теплый шерстяной свитер, бабушкина
шаль.
ВЫРАЖЕНИЕ ЛИЦА - испуганно-перекошенное СОСТОЯНИЕ ДУХА - подавленное
ТЕКУЩАЯ ЦЕЛЬ - оказаться как можно дальше от дворника с лопатой.
ТЕКУЩЕЕ ЗАНЯТИЕ - развивает максимальную скорость бега.
МЫСЛЬ -...
... Ну и вот опять, опять, ну на кой мне это дьявол сдалось? Опять я
бегу неизвестно куда, неизвестно зачем, от какого-то дворника, черти бы
его побрали. "Ванюша, не играй в мяч в доме!" А где же мне играть?
"На улице играй". Вот, пожалуйста, поиграл. Вернее, доигрался. Почти
сотню начеканил, а тут туфель, зараза, скользнул. Проклятая материя. И
так пальцы мерзнут, еще и скользят все время. Вот только бы сейчас не
поскользнуться, а то этот ведь как огреет лопатой. Ишь как рожу
перекосил, вражина, и не отвяжется ведь никак. Ну ничего, посмотрим, кто
кого. Я помоложе, папирос не курю, глядишь, и не угонится. А
лопатой-то машет, машет. Тоже мне. Такому только попадись, век
всмоминать будешь. Во-первых, по шее накладет, без этого у их брата
никогда не обходится. И очень даже просто. А потом с него взятки гладки,
в полицию же его не потащишь. Кому он там нужен, с ним возиться.
Отправят, как миленького, а он потом опять подловит где-нибудь.
Во-вторых, к родителям отведет, а это хуже. Откуда у мамы деньги на
такое стекло? Она вот и так круглые сутки шьет, чтобы за мою гимназию
платить. Узнает - расстроится. Ругать, конечно, не будет, но
расплачется, будет потом выговаривать, что не ценю я ее заботу, не
жалею. Да как же не ценю?! Мне-то этот мяч самому и к черту не нужен,
только и играю в него, чтобы на хорошем счету в гимназии считаться,
полцены скидка все-таки. А для этого надо и в мяч играть, а еще придурку
Панову - старосте класса, списывать давать. Надо с другими дружить. А
как с ними дружить, если их, кроме мяча, ничего не интересует? Я бы и
рад сейчас вместо того, чтобы от этого дурацкого дворника нестись, дома
оказаться, в кресле, с чашечкой какао, с яблоком, да с книжкой моего
любимого писателя Эрнеста Хемингуэя.
Он-то, небось, в моем возрасте в футбол не резался, дома сидел. Вот
теперь и сидит всем довольный. А вот я в его возрасте буду все так же в
футбол играть, вместо того, чтобы общаться с близкими мне по духу
людьми, талантливыми, интересными: журналистами, художниками... Ай, что
же это? Ты будешь выдыхаться когда-нибудь?!!! Проклятый дворник!!!...

ИМЯ - Эрнест Хемингуэй
РОД ЗАНЯТИЙ - писатель, прозаик
ОДЕЖДА - Домашние тапки, белые брюки, гавайская рубашка.
ВЫРАЖЕНИЕ ЛИЦА - утомленно-сосредоточенное
СОСТОЯНИЕ ДУХА - подавленное
ТЕКУЩАЯ ЦЕЛЬ - закончить новый роман.
ТЕКУЩЕЕ ЗАНЯТИЕ - дописывает последние несколько слов.
МЫСЛЬ -...
.... Ну вот, почти закончил. Правда, теперь опять начнется возня с этими
редакторскими правками, "этого мы не можем опубликовать, дорогой Эрнест,
это Вам нужно исправить!" Каждый мнит себя знатоком! Сейчас, хотя бы,
начинают уважительно относиться, а с какой кровью я в 26-ом
"Фиесту" пробивал, и вспоминать больно. Ну вот, поставил последнюю
точку, можно откинуться в кресле, призадуматься о своей жизни...
Совершенно никчемной, честно сказать. Вот что я тут делаю? Зачем вожусь
с этими канонами - дурацкими правилами редакторов? Почему я дописал
новый роман и вместо того, чтобы наслаждаться ощущением выполненного
дела, уже мысленно становлюсь в боевую стойку и готовлюсь сражаться за
каждую его букву? Зачем мне все это? Вместо того, например, чтобы сидеть
сейчас в моем любимом кафе в Париже, сколько там сейчас, часов девять?
Нет, для кафе рановато. Наверное, сейчас мы бы только проснулись в доме
у Андре. Я бы поднялся на второй этаж, постучал бы в его спальню, и
спросил бы через дверь: "господин де Моруа, не изволите ли глотнуть
утреннего аперитива?" А он бы, наверняка, отозвался, неумный француз:
"через некоторое время, дорогой Эрнест, я сейчас занят одним
неотложнейшим делом, но через несколько минут я буду к твоим услугам". И
из-за двери донесся бы стон одной из куртизанок, которых мы бы сняли
вчера в театре, а вторая неслышно подошла бы ко мне и положила бы мне на
плечи свои мягкие ладони. И
меня бы захватила волна… почему я не в Париже?"…

ИМЯ - Андре де Моруа
РОД ЗАНЯТИЙ - писатель, биограф
ОДЕЖДА - Байковый халат.
ВЫРАЖЕНИЕ ЛИЦА - измученно-сосредоточенное
СОСТОЯНИЕ ДУХА - подавленное
ТЕКУЩАЯ ЦЕЛЬ - получить утренний кофе.
ТЕКУЩЕЕ ЗАНЯТИЕ - озирается, выбирая, какую из лежащих с ним девушек
отправить на кухню.
МЫСЛЬ -...
…Зачем же я вчера так напился? Какая отвратительная сухость во рту.
Голова еще болит. А каких ужасных шлюх я снял! Ужас. Может, лучше
похмелиться? Помнится, в России меня научили совершенно чудодейственному
рецепту. Нужен крепкий кофе, водка и лимон. Но для этого надо разбудить
одну из этих… оох… даже передергивает. Прав, тысячу раз был прав
Платонов, когда говорил, что нельзя смешивать напитки разной крепости. И
зачем же мы пили потом шампанское?
Ой-ой-ой, голова... Может, если закрыть глаза, то полегчает… ай…
ффу... кажется, действительно, полегче. Ну а теперь ответь сам себе,
Андре, на кой дьявол тебе сдалась эта жизнь?! Эти шлюхи, оргии, пьянки,
головная боль по утрам… Почему ты тонешь в этой глупейшей рутине,
засосавшей тысячи тысяч талантливейших людей, вместо того, чтобы
вернуться в Россию, в сторожку к Платонову и вместе с этим мудрейшим
человеком мыслить, размышлять, искать и оценивать судьбы людей, мира и
вселенной? Что ты с собой делаешь, Андре?!!"

ИМЯ - Андрей Платонов
РОД ЗАНЯТИЙ - писатель, философ
ОДЕЖДА - Кирзовые сапоги, ватные штаны, тулуп.
ВЫРАЖЕНИЕ ЛИЦА - уверенное, сосредоточенное
СОСТОЯНИЕ ДУХА - уверенное, сосредоточенное
ТЕКУЩАЯ ЦЕЛЬ - действовать
ТЕКУЩЕЕ ЗАНЯТИЕ - крепче сжимает ладонь.
МЫСЛЬ -...
…Ну, пацан, держись! Догоню, убью на х@!!!

Сказочник Дэн