История №-1022020028

Субботний, солнечный день. Я на своем драндулете (Тайота Карина 86 года)
везу в аэропорт коллегу из штатов – Стива Янга. Так как утром был,
в который раз, подвергнут обработке в гиене огненной (наезды тещи при
молчаливом попустительстве моей благоверной), то настроение на нуле.
Стив американец, но столь прилично «обрусевший» в регулярных
командировках по России, что уже даже над нашими анекдотами в тему
смеется. Всю дорогу он балаболит по поводу своих намерений срочно
обновить весь софт на рабочих станциях и живописует как все будет
хорошо и красиво после того, как мы с ним это провернем. Я же,
основательно зарывшись в створки своей раковины, лишь как китайский
болванчик, размеренно киваю своей башкой и особых восторгов не выявляю.
Что, впрочем, Стивом не замечается, ибо после 3-х недель ссылки
на Сахалине он линяет в свой благословенный Анкоридж . Ему уже все
по барабану. Кажется, что ничто не способно омрачить его радужного
восприятия окружающей действительности. Но как бы ни так! Путь наш
пролегает мимо «Федоровки» - свалки японских автомобилей, но их с дороги
не видать. Зато видно бетонированную площадку, где детишки за непотребную
плату размазывают грязь из своих ведер по вашим лобовым стеклам. Насчет
цены за эту услугу, врать не буду, не знаю, но, судя по грядке
из 5 здоровенных джипов и парочки Марков ну если не будущего,
то, как минимум, прошлого года, видимо не малая. Ни то что бы там всегда
такой контингент, но тачки всегда посолидней чем моя колымага.
Ну проскакиваю я это место и тут Стив резко замолкает, выдает «на гора»
навороченный дифтонг типа «ухблумтп» и впадает в полную прострацию
минуты на две. Я даже обрадовался, что он наконец-то замолк и не полез
выяснять, что же его столь удивило или огорчило. Несколько оклемавшись
он, не весть к чему, изрекает: «Действительно, Alex, в России сколько
ни живи, а понимать что к чему все равно, не начнешь. Политический
кризис, отключение электричества пять раз на дню, обещают еще и голод
к весне, а тут ТАКОЕ. Ни черта я, Alex, не понимаю, ни черта ». Вместо
того, что бы попытаться разобраться, что же его так долбануло, я как
последний бука процитировал поэта: «Умом Россию не понять, в Россию
нужно только верить» и опять сник. Он так и сидел самопогруженный
до аэропорта. Лишь когда очередь стала подтягиваться к паспортному
контролю, он опять ожил и затараторил без устали на околорабочие темы.
А когда мы уже пожали друг другу руки и попрощались, Стив, заговорчески
улыбаясь, сказал: «При таких помойках глупо влезать в долги занимая
денег у Запада. Их можно и нужно делать самим». Тоже мне стратег чертов.
И, вообще, к чему это он? – подумалось мне тогда.
Несколько заинтригованный, я притормозил в местах столь потрясших
Стива и выйдя из машины огляделся.
Видимо дела у малышей, драящих машины, шли в гору, ибо они доросли
аж до рекламы. На здоровенном куске металла, закрепленном на столбе
фонаря, полуметровыми буквами они смачно вывели: «Мойка машин». Но банку
с краской бросили, по видимому, там же. И гнусные конкуренты не упустили
своего шанса. Надпись, нависающая над этой выставкой достижений
автомобильного дизайна, гласила: «ПоМойка машин». Стив, наслышанный
про назначение Федоровки, и углядевший местный «мусор», угодил
в жестокий нокдаун и не скоро еще оклемается. Жаль мужика. Приду
на работу, сброшу ему mail, а то ведь так дураком и помрет.