Стишок №-10067454

На шершавой, побитой дождями стене небоскреба
Я пишу Вам стихи - ровно строчку на каждый этаж.
Славы я не ищу. Это творчество - только для стеба.
Как насмешка - тире. Двоеточие - сам эпатаж.

Ухмыляясь, пишу я сонет о любови до гроба.
Я ее вознесу до небес, как светлейший мираж
Воспою и прославлю. Лишь помни, насытит утробу
Только истинный хлеб, не картонный смешной антураж.

В раж вхожу, затмеваю сонетом рекламы Бродвея
Метрополя картины и золото старой листвы...
Тут, внезапно рожденный из страсти, порыв суховея

Ярко-красный цилиндр срывает с моей головы.
Я гляжу ему вслед и вдруг вижу, как - нежная фея! -
Со дна пропасти улиц сонет мой читаете Вы.