Поиск по автору:

Три дня купеческая дочь,
Наташа, пропадала.
Без памяти на третью ночь
Она во двор вбежала.
Ах ты бессовестная б..!
Стал на нее отец кричать.
Не виновата я, отец,
Все Пушкин выдумал, подлец.
Что шоркалась я по глуши,
Что в хату забралась пустую
И обрала ее втихую.
Такие вот его вирши.

И не спала я никогда
С тридцать тремя богатырями.
От них линяла я полями,
Когда нарвалась на кота.
А кот бедняжка на цепи...
Три дня я эту цепь пилила,
Но не смогла. И попалила
Меня Яга, черт побери.

Я убегала от нее,
И вслед мне Пушкин усмехался.
В своих стихах он матюгался,
Но получил потом свое.
И пуля храброго Дантеса
(То не тупая поэтесса)
Пронзила грудь его. Прощайте!
И лихом на не поминайте.