Поиск по автору:

Пушкину.

Чудных слов на бумаге плетенья,
Завитки всем известных трудов.
Несравнимые впечатленья,
Игры чувств и силы умов.
Где ты, Муза, сестрица поэта?
Почему повернулась спиной?
Ты же вестница яркого света!
Ты приносишь волю богов!
И когда среди чувств и печали
Расцветает поэта душа,
Ты смеешься, и плачешь едва ли,
И поэту фортишь не спеша.
Чувства, мысли, любовь или горе,
Потрясенье разбитых сердец
Для тебя лишь ничто, и не боле.
Ты - творенье, терновый венец.
Сотни образов ты принимаешь,
Сотни юных, прекраснейших лиц.
И поэта ты ослепляешь
Буд-то крыльями пляшущих птиц.
Ты, о Муза, даешь нам успехи,
Ты лишаешь остатков ума!
Словно миру всему на потеху
Вязку слов выводит рука.
Ты даешь мысли жизнь. Наважденьем
Для поэта становишься ты.
Его мысли отображеньем,
И реальностью дивной мечты.
Ты, под образом старенькой няни,
Научила поэта словам,
И вдохнула в него пониманье
Силы слова, преданья векам.
И перо ожило и летало,
По бумаге роняя следы.
Красоту оно воспевало,
Несравненное пламя любви.
Ты, о Муза, и силы давала,
И высокую, чистую мысль.
Так зачем же ты отобрала
У поэта короткую жизнь?
Сколько слов ведь еще не связалось!
Обломилось внезапно перо.
Жизни нить просто так оборвалась.
Пришел вечер. Солнце зашло.
...
И слеза на бумагу упала,
Дрожь души попыталась унять.
А ты, Муза, другим помогала
Это видеть и воспевать.

http://vladt.netfirms.com