Поиск по автору:

(До юбилея поэта осталось ??? дней)

«…Ужель та самая Татьяна ?…»

Я Вам пишу – чего же боле…
Не отдалась ты мне по воле…
Я водкою тебя поил,
Растрачивал душевный пыл,
Ты мне сказала, что не хочешь,
Мол, зря слезами горя мочишь
Портрет, что был дарен тобой,
Холодной, снежною зимой.
Я на него молился Богу,
Что б указал он мне дорогу
К простому сердцу твоему –
Но все ж я что-то не пойму…

Вчера я зрил – в конюшне старой
Где ящики с презренной тарой
Стоят. Ты на полу лежала,
Под грязным конюхом стонала!
Ты извивалась, задом била
Об пол. Такого пыла
В тебе я раньше не встречал…
И с горькой миною стоял

Все это мне казалось странным –
И это та, что дома в ванной,
Купалась утром каждый день?!
И я, безмозглый старый пень
Ушел, сломав попутно посох –
Ведь я не ебарь – я философ
И вот о жизни бренной рассуждав,
Вам эти строки написал…