Повторные истории

Пошёл в поликлинику за справкой на оружие. Нужно среди прочего пройти психиатра.

Захожу в кабинет, вижу: бабуля лет семидесяти, эдакий божий одуванчик в белом чепце набекрень. Я уж и забыл, когда в последний раз в поликлинике доктора в чепчике видел, но не суть.

– Садитесь, – бубнит бабуля, строча чего-то на бумагах.

Сажусь. Кладу на стол "бегунок". Сижу. Молчим. (Пишет же человек). Я тихонечко резинку жую.

Бабуля, не отрываясь от бумаг, спрашивает:

– А Вы знаете, что жевать "жвачку" в присутствии женщины неприлично?

Извиняюсь, бормочу что-то и вынимаю резинку.

Бабуля, так же не глядя на меня, не отрываясь от бумаг, берёт мой бегунок, чего-то пишет и комментирует:

– Легко поддаётся чужому влиянию.

Я, слегка охреневший:

– Позвольте, но Вы же сами сказали!...

Бабуля (естественно не поднимая головы и продолжая писать):

– Склонен к агрессии.

У меня дыхание в зобу от возмущение спёрло, но внутренний голос гундит: "молчи, дурaк!". А он (голос) не дурaк. Сидим. Молчим. 3 минуты. 5 минут.

Бабуля, всё ещё не отрывая взгляда от бумаг:

– Легко впадает в депрессию.

Я начинаю соображать, что мне сейчас не то что справку не получить, вообще заберут с мигалками, затыкаюсь и решаю молчать, хоть камни с неба.

Сидим. Молчим. 3 минуты. 5 минут. Где-то минут через десять бабуля наконец поднимает голову и хитро-шкодливым взглядом старухи Шапокляк окинув меня выдаёт:

– Ладно, иди уж, охотник...