Повторные стишки

Шел по лесу Человек с ружьем,
С неприметной внешностью, с улыбкою лукавой.
Только что закончил сочинений 33-й том,
Выжал все что мог из головы усталой.

Дупель шумно снялся, взрезав тишину,
Крылья зашумели,
съезду партии подобно.
Кепка отлетела в мокрую траву,
Выстрел прокартавил,
саркастически утробно.

Дупеля в мешок, мешок через плечо,
И опушкой к шалашу запрыгали ботинки.
Позже в биографиях напишут, как любил
Человек отведать свежей дупелинки.

Пронеслись года, верша кровавый суд
над одной шестой замерзшей частью суши.
Человек, как дупель, ватою набит,
В Мавзолей возложен для показа туши.

Миллион живых неспешною гурьбой
Ежедневно к мертвецу торжественно приходят.
Доктора его ворочают заботливой рукой,
Не жалеют на помаду.
Формалин водой разводят.

Миллионы под землей нашли себе приют,
Скорчившись в гробах
от доброты общенародной.
Непонятен в мире никому российский люд,
К палачам пропитанный любовью самородной

Ординарна мысль моя вполне,
В мире есть обычай не напрасно:
Каждой твари срок отмерян на земле.
Под землей для дохлых тварей царство.

Удивляет многих русский колорит,
Но зачем?! Скажите, ради бога!
Маринованный тиран,
обложенный в гранит?
Когда есть живой –
в Кремле через дорогу?