Стишки - основной выпуск

Мой стих взлетит, как духа исполин,
Отринув боль и суету мирскую,
Взовьется к высочайшей из вершин
И бездну озарит собой морскую

Он своего творца переживет,
Как истина, закованная в слово,
Он пользы никакой не принесет,
Да и вреда, пожалуй, никакого.