Копии стишков

Укрыты вечным холодом и льдом
Пещеры безобразных злобных троллей.
Утратив половину существа,
Который век живут там, как в неволе.
Уродство не затронуло их сил.
Как были, так остались исполины,
Но сами, укрываясь от светил,
Сгорбатились, скорежились, застыли,
Как памятники собственных могил,
Как памятники собственной гордыне.

А в вихрях метелей осколки кружатся
И падают людям в сердца и глаза,
И мир рассыпается, искажаясь,
И свет угасает, в них отражаясь,
И остается лишь пустота.

Но не бывает бывшим властелин,
И камень пробивается потоком.
У страшных троллей есть свой взгляд на мир -
Сквозь зеркала волшебного осколки.
Тому, кто не стремится до вершин,
Достаточно одной лишь половины,
А зеркало покажет остальные
Фрагменты дорисованных картин.
И пусть оно поверхностно и мутно,
Мы видим только то, что мы хотим.

А с собою кто будет спорить?
Решит, что не безупречен?
И над нами при каждой встрече
Хохочут злобные тролли.
Не чувствуя ран и увечий,
Совсем не чувствуя боли,
Взмываем к небу беспечно
За счастьем и лучшей долей...

Несет к заснеженным фьордам
Погибших холодное море.