Поиск по автору:

Мерзким,каким-нибудь ноябрьским, утром, часиков эдак не поздно
в 8-30, в голодный перестроечный год по дороге на работу в ОКБ МЭИ
оказываюсь в угрюмой очереди за ножками Буша в мясном отделе гастронома
на соответственно ул. Красноказарменная. Надо сказать, прочесывание
попутных магазинов в поисках еды было естественной привычкой дееспособного
населения той страны.
За прилавком тшедушный синюшный мужичонка в белом халате и белой
пилотке, повисшей на ушах. "Мясником" такого язык не поворачивается
назвать. Так, какой-то "товарищ продавец". Ножки крепко мороженые,
и он то ли отдирает их от общей кучи, то ли держиться за них, чтобы
не упасть с явного бодуна.
Тухлый запах, белесый неоновый свет, выщербленный кафель, пустые
витрины, хмурые мятые физиономии сограждан и гнетущая советская тишина.
Ну, как? прониклись настроением?
Вдруг дама, стоящая за мной, громким озабоченным голосом решает
выяснить важный вопрос: стоит ли занимать очередь еще раз, чтобы взять
второй вес (дают по 2 кг в одни руки)и чем еще можно поживиться, если
хвать денег:
- Товарищ продавец, а у Вас ноги есть еще?
- Ну, дык стою же...
- А яйца?
- А?

"Как я смеялась в очереди за едой"- пусть эта история называется так.